STAYED

Библиотека школы Ленор-Хиллз. Сентябрь 1985. Библиотека школы Ленор пахла точно так же, как и все остальные библиотеки в мире: старой бумагой, клеем и тишиной. Но здесь было одно отличие — окна, слишком большие, в которые светило калифорнийское солнце, нагревая паркет до тепла. Киран сидел в самом дальнем углу зала, в рядах дальних столов, у стеллажа с пыльными энциклопедиями, которые никто никогда не открывал. Как обычно. Отсюда он видел вход, но его самого было почти не заметно. Идеально. С наушниками в ушах. Кассета закончилась ещё час назад, но он снова её перемотал, чтобы создать барьер. Перед ним лежал комикс «Призрачные гонщики». Выпуск, который он перечитывал уже раз пять. Не потому, что ему нечем было заняться, просто картинки требуют меньше усилий, чем общение с людьми. Киран смотрел на страницу, где Джонни Блейз в очередной раз пытался сбежать от своей сущности. Это бесполезно. От себя не сбежишь. Он это знал. Вдруг шаги. Киран услышал их совсем близко. Лёгкие, неуверенные, с запинкой, будто человек двигался, но сам не знал, куда направляется. Киран не поднял головы. Может, просто идёт мимо. Они всегда проходили мимо. Шаги затихли у его стола. Киран поднял глаза и на секунду растерялся. Перед ним стоял тот новенький. Он остановился в проходе между стеллажами, и свет из высоких окон падал на него сбоку, освещая его фигуру. В руках у него была стопка книг, которую он прижимал к груди, словно щит. Зелёные глаза смотрели прямо на Кирана. Не сквозь него. Не мимо. А прямо на него. — О, это же «Призрачные гонщики»? — голос тихий, чуть хрипловатый, будто парень не привык много говорить. — У меня был такой. Я… потерял его, когда мы переезжали. Киран смотрел на него. Внутри он думал: «Не отвечай. Не показывай, что ты хочешь поговорить. Он уйдёт. Все уходят». Он машинально потянулся к наушникам, чтобы надеть их, отгородиться от общения, исчезнуть. Пальцы уже почти коснулись пластика, но замерли. Что за фигня? Киран не знал. Просто часть его — та, которую он годами закапывал глубоко внутри, не хотела прятаться. Уилл посмотрел на пустой стул напротив Кирана, потом на самого Кирана, будто спрашивая разрешения. Киран не кивнул, он вообще не пошевелился. Внутри него всё орало: «Он действительно хочет поговорить со мной? Зачем? Сейчас поймёт, что я пустое место, и уйдёт». Но Уилл уже сел напротив. Без разрешения. Просто положил книги на край стола и продолжил, будто уже получил ответы: — Выпуск, где он понял, что его проклятие — это его сила, был классным. Я перечитывал этот момент раз десять. Киран смотрел на него. На его неуверенное лицо. На то, как он слегка нахмурился, вспоминая сюжет. На то, как его пальцы гладили обложку верхней книги в стопке — нервный жест, которым он успокаивал себя. На то, как он ждал ответа. Ответа от Кирана. «Он правда со мной разговаривает? Просто так?» — Там ещё был момент, — продолжал Уилл, не получив ответа, но и не смущаясь этому. — Когда он вернулся, а его не боялись. Даже с этой его головой в огне. Я чуть не заплакал тогда. Он замолчал, будто вспомнив о собственном смущении. И снова посмотрел на Кирана. Киран привык к взглядам, которые смотрели сквозь него. Или задерживались на секунду и скользили дальше. Этот взгляд был другим. Он прилипал к коже, будто Киран вышел под солнечные лучи. От него хотелось то ли спрятаться, то ли шагнуть ближе. В груди, под рёбрами, будто кто-то холодной рукой сжал сердце и не отпускал. Знакомое чувство. Сигнал тревоги, въевшийся под кожу годами: «Опасно. Этот человек сделает больно. Беги». Киран знал этот танец. Сначала тебя замечают. Потом ты начинаешь надеяться. А потом они уходят. И ты падаешь в яму, из которой не можешь выбраться. Нельзя привязываться. Нельзя верить этому парню. Он резко закрыл комикс. Звук — хлёсткий, громкий в тишине библиотеки, заставил Уилла вздрогнуть. Киран встал, закинув рюкзак на плечо. Он хотел что-то сказать. Извиниться? Объяснить, что он не злой, просто… просто. Но слова застряли комком в горле. Он ушёл, так ничего и не сказав. Он шёл к выходу, чувствуя взгляд на спине. В котором не было осуждения. Который просто смотрел на него. Выйдя в коридор, он прошёл несколько шагов и только за углом остановился, прислонившись лбом к холодному шкафчику. Закрыв глаза. Металл охладил разгорячённую кожу. Это принесло облегчение. Теперь он хотя бы мог отличить панику от реальности. «Боже, ты идиот. Ты повёл себя как мудак. Ты же видел, что он сам был неуверенным, он просто хотел найти кого-то в этой школе, поговорить. Когда вообще кто-то пытался заговорить с тобой просто так?» Он сжал лямку рюкзака так, что костяшки побелели. «Забудь. Это ничего не значит. Он просто пытается найти друзей. Наверное, он со всеми такой. Не только с тобой». Он повторял это про себя, пока не получилось поверить в эти слова. В библиотеке Уилл сидел всё на том же месте. Он смотрел на пустой стул напротив, потом на дверь, в которую только что вышел тот кудрявый парень, который смотрел на него как на пришельца с другой планеты. Который хотел надеть наушники, но не надел. — Ну и ладно, — прошептал он себе под нос. В голосе его звучали обида и растерянность. Он перевёл взгляд на стол. Комикс так и остался лежать. Тот парень забыл его. Уилл взял его в руки, провёл пальцем по потёртой обложке. «Призрачные гонщики». Он открыл первую страницу и замер. Между страниц лежала фотография. Полароид. На ней был школьный двор. В углу кадра он разглядел себя. Маленькую фигурку, которая улыбалась — кажется, в тот момент он улыбался Джейн, когда они возвращались домой после уроков. Улыбка была кривой, стеснительной. «Он сфотографировал меня. Когда?» Уилл попытался вспомнить. Наверное, эта фотография была сделана из окна библиотеки. В тот день он ждал Джейн и даже не смотрел по сторонам. А кто-то, видимо, смотрел на него. Он долго смотрел на фото. Потом перевёл взгляд на дверь, потом снова на фото. В груди появилось странное, незнакомое тепло. Он не знал, что это, но почему-то хотелось улыбаться. Он аккуратно убрал фото, закрыл комикс и положил его поверх своих книг. Завтра он его вернёт. Лично. ** На следующий день библиотека встретила его той же тишиной и тем же солнцем в огромных окнах. Киран сидел на своём месте. Наушники были на шее. Комикса перед ним не было — он весь вчерашний вечер и сегодняшнее утро искал его, облазил шкафчик, но так и не нашёл. Зашёл в библиотеку просто потому, что не знал, куда ещё пойти. Он сидел, делая вид, что читает какую-то книгу, случайно взятую с полки. На самом деле он смотрел на дверь. Каждые тридцать секунд. «Он не придёт. Зачем ему это вообще? Ты выглядел как псих, да ещё и сбежал. Он просто хотел поговорить, а ты…» Дверь библиотеки открылась. Киран замер. Уилл вошёл, держа в руках комикс. Он оглядел библиотеку, нашёл взглядом дальний угол и неловко улыбнулся. И направился прямо к нему. Киран почувствовал, как сердце пропустило удар. Потом ещё один, а после забилось где-то в горле. «Не надо. Не подходи. Я не знаю, как себя вести, если ты снова заговоришь, я ведь снова…» Уилл подошёл и сел напротив, снова не спрашивая разрешения. Положил комикс на стол. — Ты забыл вчера, — сказал он просто. И добавил после паузы: — Я Уилл. Мы не успели познакомиться. Он робко протянул руку, раскрытой ладонью вверх. Киран посмотрел на руку, потом на Уилла, а потом снова на руку. Внутри всё кричало: «Беги. Не стоит привязываться. Он забудет тебя, как и все остальные». Но рука потянулась сама. — Киран, — выдавил он хрипло, пожимая ладонь. Рука Уилла была тёплой, и он не убрал её сразу. Их пальцы задержались на секунду дольше, чем нужно. — Очень приятно, Киран, — сказал Уилл и слабо улыбнулся. Киран сглотнул. «Поздно», — подумал он.