Правила вне очереди

***

                           Квартира Чонгука находилась на двенадцатом этаже новостройки в районе, который Тэхён считал слишком дорогим для простого копа.       — Наследство от бабушки, — объяснил Чонгук, открывая дверь. — Она любила меня больше всех внуков.       Внутри было уютно. Очень по-человечески. Разбросанные носки, стопка книг на журнальном столике, гитара в углу, постеры любимых групп на стенах. И везде — следы жизни. Его жизни.       — У тебя бардак, — констатировал Тэхён, оглядываясь.       — У меня творческий беспорядок, — поправил Чонгук. — Кофе будешь?       — Буду.       Они пили кофе на кухне, и Тэхён в который раз ловил себя на том, что разглядывает Чонгука. Как он двигается, как смеется, как закусывает губу, когда задумывается.       — Так, — Чонгук поставил чашку на стол. — Давай прорабатывать легенду. Мы вместе два года. Познакомились на вечеринке общих друзей.       — У нас есть общие друзья и в легенде?       — Юнги. Он будет прикрывать. Скажем, что он нас познакомил.       Тэхён кивнул, записывая что-то в блокнот.       — Где мы живем?       — Здесь, — Чонгук обвел рукой кухню. — Ты переехал ко мне полгода назад. У тебя есть свои вещи, но мы еще не успели их привезти. Надо будет купить что-то для антуража.       — Зубную щетку, — предложил Тэхён. — И крема для бритья. Два разных — это выглядит естественно.       — Умно, — одобрил Чонгук. — Еще?       — Фотографии. Нам нужны совместные фото. В телефонах, в соцсетях. За последние два года.       Чонгук присвистнул.       — Два года фото за неделю?       — Технологии позволяют, — Тэхён достал ноутбук. — У меня есть программа. Мы выберем места, даты, я сгенерирую.       Чонгук пододвинулся ближе, заглядывая в экран.       — Ты и это умеешь?       — Я много чего умею.       — Покажешь?       Тэхён поднял голову и встретился с ним взглядом. Слишком близко. Слишком тепло.       — Покажу, — ответил он тихо.       Они работали до вечера. Выбирали места для фото — парки, кафе, набережная. Придумывали историю — первое свидание, первая ссора, первое примирение. Чонгук рассказывал о себе, Тэхён записывал — что любит, что ненавидит, как спит, что ест на завтрак.       — Я люблю яичницу, — говорил Чонгук. — С беконом. И чтобы желток был жидкий.       — Я ненавижу яйца в любом виде, — отвечал Тэхён.       — Проблема. Нам придется завтракать вместе.       — Буду делать вид, что ем.       — Или будешь есть тост, а я буду делать вид, что не замечаю, как ты морщишься.       Тэхён улыбнулся — впервые за день. Чонгук заметил и замер.       — Ты улыбнулся, — сказал он.       — Бывает.       — Красиво.       Тэхён отвернулся, пряча лицо.       — Не говори так.       — Почему?       — Потому что это игра. Потому что ты не должен… — он запнулся.       — Не должен что?       — Ничего.       Чонгук молчал долго. Потом вдруг поднялся, подошел к Тэхёну и сел рядом на диван. Совсем близко. Так, что чувствовалось тепло его тела.       — Тэхён, — сказал он тихо. — Я знаю, что это игра. Я знаю, что мы притворяемся. Но если во время этой игры тебе станет страшно или неловко или еще что-то — ты скажи. Я не хочу, чтобы тебе было плохо.       — Почему тебя это волнует?       — Потому что ты мой напарник. Потому что мы друзья. Потому что… — Чонгук замолчал, подбирая слова. — Потому что я помню тебя в школе. Ты всегда был один. Всегда в своем мире. И мне тогда казалось, что тебе это нравится. А сейчас я смотрю на тебя и думаю — может, тебе просто не с кем было быть?       Тэхён смотрел на него и не мог отвести взгляд.       — Откуда ты знаешь? — спросил он шепотом.       — Не знаю. Просто чувствую.       Они сидели в тишине, и город за окном шумел, и часы тикали на стене, и мир существовал где-то там, далеко.       — Можно? — спросил Чонгук, поднимая руку.       — Что?       — Просто… Можно я тебя обниму? По-дружески. Без легенды.       Тэхён кивнул, не доверяя голосу.       Чонгук обнял его — крепко, тепло, надежно. Уткнулся носом в плечо и замер.       — Ты пахнешь хорошо, — сказал он. — Чем-то цитрусовым.       — Это мой гель для душа.       — Куплю такой же. Чтобы пахнуть одинаково.       — Зачем?       — Чтобы люди верили, что мы вместе. Пары часто пахнут одинаково. От стирального порошка или еще от чего.       Тэхён закрыл глаза.       — Ты слишком много об этом думаешь, — прошептал он.       — Я просто хочу, чтобы у нас получилось, — ответил Чонгук. — Чтобы никто не пострадал. Чтобы мы сделали свою работу и остались живы.       — Мы останемся.       — Откуда ты знаешь?       — Знаю.       Чонгук отстранился, заглянул в глаза.       — Ты странный, Тэхён, — сказал он с улыбкой. — Очень странный. Но мне почему-то хорошо с тобой.       — Мне тоже, — признался Тэхён.       И это была чистая правда.

***