Правила вне очереди

***

                           Кафе на перекрестке называлось «Угол».       Тэхён пришел за пятнадцать минут, занял столик у окна и заказал американо без сахара. Сердце колотилось где-то в горле — глупо, нелепо, по-детски. Он ловил преступников пострашнее Нишимуры, вел дела, от которых у нормальных людей волосы вставали дыбом, а тут просто трясся перед встречей со старым знакомым.       Чонгук влетел в кафе ровно в три — запыхавшийся, с мокрыми от дождя волосами, в расстегнутой куртке и с улыбкой, которая, кажется, была его естественным состоянием.       — Прости, пробки, — выпалил он, плюхаясь на стул напротив. — Ненавижу этот город в дождь. Все встает.       — Ничего, — Тэхён смотрел на него и пытался совместить картинку из прошлого с тем, что видел сейчас.       Чонгук изменился. Сильно изменился.       Короткие черные волосы, пирсинг в нижней губе — маленькая серебряная точка, которая притягивала взгляд. Татуировки, выглядывающие из-под рукавов толстовки, на костяшках пальцев — затейливые узоры, которые хотелось рассматривать. И глаза. Глаза остались прежними — большие, темные, с вечным блеском, будто он только что увидел что-то смешное.       — Что? — Чонгук поймал его взгляд. — У меня нос кривой?       — Нет, — Тэхён моргнул. — Просто… Ты изменился.       — Ты тоже, — Чонгук откинулся на спинку стула, разглядывая его в ответ. — Ты стал серьезнее. Раньше ты хоть иногда улыбался.       — Раньше у меня не было столько работы.       — А сейчас?       — А сейчас я учусь улыбаться по расписанию.       Чонгук фыркнул — тот самый звук, который Тэхён помнил еще со школы.       — Ты не изменился, — сказал он. — Все такой же странный.       — А ты все такой же громкий.       Они посмотрели друг на друга. Повисла тишина — не неловкая, а какая-то изучающая. Будто каждый пытался понять, куда делся тот человек, которого он знал десять лет назад.       — Ладно, — Чонгук хлопнул ладонями по столу. — Давай к делу. Нам нужно стать парой. У нас легенда, у нас цель, у нас куча проблем. Как будем решать?       Тэхён выдохнул — вот это он понимал. Работа. Задачи. План.       — Для начала, — сказал он, доставая папку, — нам нужно узнать друг друга. Не тех, кем мы были в школе, а тех, кем стали сейчас. Что ты любишь, что ненавидишь, чего боишься, о чем мечтаешь.       — Ого, — Чонгук присвистнул. — Сразу в душу?       — Нам придется изображать близость, Чонгук. Самую настоящую. Люди, которые любят друг друга, знают такие вещи. Если Нишимура заподозрит, что мы фальшивка, мы не просто провалим операцию. Мы рискуем жизнями.       Чонгук посмотрел на него серьезно. Улыбка сползла с лица, оставляя вместо себя сосредоточенность.       — Ты прав, — сказал он тихо. — Давай. С чего начнем?       — С простого. Твои любимые фильмы?       — Боевики. Глупые, с взрывами и пафосными фразами.       — Мои — документальные. Про природу, про космос, про то, как устроен мир.       — Боже, мы точно пара? — усмехнулся Чонгук. — Ты будешь засыпать под «Планету Земля», а я под «Крепкий орешек».       — Мы можем смотреть их вместе, — пожал плечами Тэхён. — Это даже хорошо. Разные интересы делают отношения живыми.       Чонгук уставился на него.       — Ты сейчас серьезно?       — Что?       — Ты говоришь об отношениях так, будто это математическая задача.       Тэхён моргнул.       — А разве нет?       — Нет, — Чонгук покачал головой. — Отношения — это… Это когда эйфория в душе. Когда ты не можешь без человека. Когда он тебе снится.       — Ты в этом эксперт? — спросил Тэхён с легкой иронией.       — Нет, — честно ответил Чонгук. — Но я хотя бы знаю, что это должно быть. А ты?       Тэхён промолчал.       Чонгук смотрел на него долго, внимательно. Потом вдруг подался вперед и накрыл его ладонь своей.       Тэхён дернулся, но руку не убрал.       — Что ты делаешь? — спросил он хрипло.       — Тренируюсь, — ответил Чонгук. — Нам придется касаться друг друга. Много. Постоянно. Давай привыкать.       Тепло его руки разливалось по коже, поднималось выше, заставляло сердце биться быстрее. Тэхён смотрел на их переплетенные пальцы и думал о том, что Чимин был прав — он не знал об отношениях ничего.       — Страшно? — спросил Чонгук тихо.       — Непривычно.       — Это пройдет.       — Откуда ты знаешь?       — Потому что мы справимся, — Чонгук улыбнулся — той самой улыбкой, от которой у Тэхёна почему-то сбивалось дыхание. — Мы же умные. Разберемся.       Тэхён хотел ответить, но в этот момент в кафе вошла группа людей. Громкие, смеющиеся, они заняли столик рядом и начали заказывать кофе, перебивая друг друга.       Чонгук отпустил его руку.       — На сегодня хватит, — сказал он. — Завтра продолжим. Встретимся у меня, легенда говорит, что мы уже полгода живем вместе. Надо осмотреться.       — Хорошо, — кивнул Тэхён.       Они расплатились и вышли на улицу. Дождь кончился, оставив после себя мокрый асфальт и запах озона.       — Тэхён, — окликнул Чонгук, когда они уже расходились в разные стороны.       Тэхён обернулся.       — Что?       — Ты правда ни разу не влюблялся?       Тэхён замер. Вопрос повис в воздухе, тяжелый, как свинец.       — Правда, — ответил он наконец.       Чонгук кивнул, будто ожидал этого.       — Тогда давай договоримся. Если во время этой игры ты поймешь, что тебе что-то нравится… или не нравится… Или вообще что-то происходит… Ты мне скажешь. Ладно?       — Зачем?       — Затем, что мы напарники, — Чонгук улыбнулся. — А напарники не должны врать друг другу. Даже в мелочах.       Он развернулся и пошел к своей машине, оставив Тэхёна стоять посреди тротуара с бешено колотящимся сердцем.       — Напарники, — повторил Тэхён одними губами.       И пошел к своей.                     

***