Реджи: Начало

Утро в подвале. Я просыпаюсь от холода. Не от того холода, что снаружи — от внутреннего, который за ночь пропитал кости, пока я спал на бетонном полу. Реджи уже не спит — сидит рядом, смотрит. Глаза голубые, чистые, ждёт. — Сейчас, — говорю. Он всегда так делает по утрам. С тех пор, как я его спас. Будто боится, что однажды я не проснусь. Я тоже боюсь. Но не за себя. Сажусь. Тело ломит. Пол бетонный, стены сырые. На стене — разводы плесени. Чёрные, зелёные, в форме карты неизвестной страны. Я смотрел на них вчера перед сном, пытался угадать, что это. Может, Африка. Может, просто пятна. Реджи тычется носом в руку — проверяет, живой. — Живой. Достаю остатки еды. Горсть грибов, щепотка соли. Воды нет. — Надо выходить. Собираю рюкзак. Проверяю патроны — шесть, на месте. Нож в ножнах. Топор сбоку, арбалет за спиной. Выходим. --- Снаружи серо, мелкий снег, тишина. Реджи выбегает первым, задирает лапу у стены. И замирает. Смотрит в сторону. Нюхает воздух. Потом смотрит на меня. Подхожу. На снегу — следы. Свежие, человеческие. Уходят вдоль стены, к разбитому грузовику в ста метрах. Реджи не рычит. Просто смотрит и ждёт. Но шерсть на загривке чуть приподнялась. Я знал этот признак. Что-то было не так. — Проверим. Идём медленно. Я держу руку на топоре. Грузовик — старый «Урал», ржавый, на спущенных шинах. Заглядываю внутрь. Труп. Скелет в истлевшей форме. Сидит за рулём. На пальце — кольцо. Простое, обручальное. Я смотрел на него секунду. Потом отвернулся. Женатые тоже умирают. Обхожу грузовик. В кузове — ящики. Один открыт — пусто. Второй — инструменты. Ключи, отвёртки, молоток, зубило, ножовка. Ржавые, но целые. Забираю всё, что влезает. Заглядываю в кабину. В бардачке — старая советская зажигалка. Металлическая, с откидной крышкой. На боку — царапина. Будто кто-то пытался ножом вырезать имя. Не дорезал. Или имя стёрлось вместе с краской. Пробую — работает. Прячу в карман. Отхожу. Следы уходят дальше, в лес. Реджи смотрит туда, но не рычит. Я смотрел на эти следы и думал: может, там кто-то живой. Может, помощь нужна. А может — засада. В этом мире нельзя выбирать наугад. Выбираешь наугад — умираешь. — Не пойдём, — говорю. — Рискованно. Уходим в другую сторону, к зимнику. Реджи оглянулся на следы. Потом на меня. В глазах — вопрос. Я кивнул. Он побежал вперёд, к зимнику. Доверял.