Сакральные чувства

— Да и тем более , кто будет бояться рандомного косплеера? Дарк замер на секунду — Косплеера? — переспросил он, и в его голосе впервые зазвучало недоумение , будто его оскорбили. Пюрпл уже прошла несколько шагов вперед. Она обернулась, чтобы посмотреть на него через плечо, и её взгляд оставался таким же бесстрастным. — Да. Театральный плащ, шрам в банальном месте похожий на грим. На счет протеза я тему поднимать не буду. С этими словами она развернулась и пошла дальше, её фигура быстро растворялась в зеленоватом полумраке леса. Она шла так спокойно. Но на самом деле у неё чуть сердце в пятки не улетело. Но вроде бы он отвязался. Дарк остался стоять один среди деревьев. Он медленно провел рукой по своему плащу, затем по шраму. В нём горело оскорбленное самолюбие. — Косплеер... — прошептал он сам себе через зубы, и в углу его рта дрогнула тень улыбки. — Вот уж чего я ещё не слышал. Он посмотрел в ту сторону, где исчезла эта странная девушка. Внезапно простая прогулка с целью "немного" скинуть деревьев по пути стала казаться ему невыносимо скучной. Ему нужна месть. Хотя... Что то внутри мешало ему просто её убить , уничтожить , ликвидировать... Почему? Он сопротивляется своему же коду , потому что тот недавно был обновлен неумелыми руками... —————————— Тропинка, по которой ушла Пюрпл, давно поглотила её следы. Лес вокруг был пуст и безмолвен, будто и не было ни странной встречи, ни того, кто мог бы так спокойно отмахнуться от него, как от назойливой мошки. Воздух, пахнувший хвоей и влажной землёй, внезапно показался Дарку пресным. Дарк неподвижно стоял на том же месте, его плащ медленно опадал, переставая шелестеть. Холодная маска безразличия сползла с его лица, уступая место редкой для него мыслительной работе. Косплеер. Слово отдавалось в его сознании странным эхом. Он привык к другим определениям — «монстр», «угроза», «исчадие». Словам, полным страха. А это… это было снисходительно. Почти оскорбительно. Но не страх. Он медленно поднёс руку к лицу, кончиками пальцев провёл по шраму. Грим. Её равнодушный голос звучал у него в голове, будто она констатировала научный факт. В его памяти всплыли десятки лиц, искажённых ужасом при его появлении. Они видели в нём олицетворение хаоса и разрушения. А она увидела… театральность. «Слишком театральный плащ, а? — мысленно повторил он её слова. — Протез?» Он посмотрел на свою руку — на ту чтуку типа протеза которую ему собрали виработы , и он сам приложил к этому руку. (типо анегдот , "приложил руку к тому чтобы ему сделали протез для руки" ,смейтесь.) С его стараниями , и экспериментами вирабраслета в протезе , вышло гениальное творение , что сравнимо с посохом Кинга , что он делал три года. А Дарк лишь 3 месяца. Он развернулся, плащ снова взметнулся за его плечами, но теперь это движение казалось ему чуть более наигранным, чем минуту назад. Первоначальный план — найти пару одиноких домиков на окраине и устроить небольшой, но эффектный погром — вдруг потерял всякую привлекательность. Это было скучно. Предсказуемо. Вместо этого его мысли упрямо возвращались к ней. К её спокойному взгляду. К полному отсутствию в её голосе хоть какой-нибудь ноты, которую он мог бы распознать — страха, восхищения, ненависти. Ничего. «Нет причин бояться…» Он посмотрел вглубь леса, в ту сторону, где она скрылась. У него не было ни малейшего понятия, кто она, как её зовут (ну вообще есть , там же всех зовут в честь их цвета)  и куда она направлялась. Но он знал одно: он не мог просто так это оставить. Он медленно пошёл вперёд. Солнце уже клонилось к горизонту, отбрасывая длинные, искажённые тени от стволов деревьев. Лес постепенно погружался в вечерние сумерки, наполняясь новыми, ночными звуками. Воздух стал холоднее. Дарк шёл бесшумно, как тень, растворяясь между деревьями. Его тёмно-красный плащ почти не выделялся в сгущающихся сумерках. Он давно нашёл её — Пюрпл шла той же неторопливой, прямой походкой, что и раньше, абсолютно не подозревая, что за ней наблюдают. Он сталкерил её с холодным интересом. Он видел, как она остановилась у старого дуба, на секунду прикоснувшись ладонью к шершавой коре. Он заметил, как её взгляд на мгновение задержался на стае перелётных птиц, клином уходящих в небо. Никаких эмоций на её лице. Ни единого признака, что она чувствует себя наблюдаемой. Он привык к тому, что его присутствие — как камень, брошенный в воду, вызывающий круги паники. А здесь — ничего. Абсолютно ровная гладь. Это раздражало. Он видел, как она наконец вышла из леса на окраину города, где среди деревьев стоял тот самый новый, неестественно идеальный дом. Он прищурился, наблюдая, как она подходит к двери. Так вот где её логово. Дарк не стал подходить ближе. Вместо этого он нашёл укромное место среди густых елей напротив, откуда открывался идеальный вид на дом и его вход. Он присел на корточки, его плащ слился с тенями. У него не было чёткого плана. Не было цели что-то разрушить или напасть. По крайней мере, пока. Его цель теперь была иной — понять. Узнать её распорядок, её привычки, слабости. Найти ту трещину, которая скрывалась за этим ледяным спокойствием. Ведь не может же человек быть абсолютно бесстрастным. У всех есть что-то, что заставляет их кричать. Угол его губ медленно пополз вверх, образуя холодную, лишённую тепла улыбку. Охота перешла в новую фазу. Фазу терпеливого, методичного наблюдения. И Дарк обнаружил, что это возбуждает его куда сильнее, чем мгновенный взрыв хаоса. Хаос можно было устроить в любой момент. А такая загадка... такая загадка попадалась ему впервые. —————————— Дом погрузился в вечернюю рутину. Из-под двери кухни доносились приглушённые голоса и запах готовки. Воздух в гостиной был тёплым и неподвижным. Дверь приоткрылась, и внутрь бесшумно вошла Пюрпл. Её плащ был слегка влажным от вечерней росы. — Пюрпл! — донёсся голос Блю из кухни. — Идёшь ужинать? — Позже. У меня важное дело, — ответила Пюрпл и, не снимая плаща, направилась наверх, в свою комнату. —————————— За окном, в сгущающихся сумерках, Дарк наблюдал. Он видел, как свет включился в одной из комнат на втором этаже — той, где жалюзи были опущены, но не до конца, оставляя щель. Он видел, как Пюрпл вошла внутрь, сняла плащ и села за стол, где стоял её ноутбук. Сначала он просто смотрел. На её сосредоточенную спину, на неподвижные плечи. Ему было интересно. Эта тишина, это спокойствие были... гипнотизирующими. Он терпеливо ждал какого-то намёка на эмоцию, на слабость. Затем он увидел, как её пальцы ожили, забегали по клавиатуре. Он не видел экрана, но видел её лицо, освещённое голубоватым отблеском. Выражение не менялось — всё та же сосредоточенная нейтральность. Любопытство стало грызть его сильнее. Что она может делать с таким видом? Писать официальные отчеты? Составлять списки? С риском быть обнаруженным, он сместился, пытаясь поймать угол обзора на экран. Свет мешал, расстояние было велико, но... он разглядел знакомый интерфейс текстового редактора. И он смог прочитать несколько разрозненных строк, выхваченных из контекста: «...кровь медленно растекалась по виску , она заботливо её протёрла...» «...он понимал, что она не оставит его...» «...интересно , а тебе плевать на своих близких?...» Дарк замер. Его брови медленно поползли вверх. Это было... неожиданно. Глубокая, беспросветная жестокость, изливающаяся с лица абсолютного спокойствия. В его сознании щёлкнул некий переключатель. Он вдруг осознал себя — застывшим в позе подглядывающего, читающего чужие тексты через окно. Глупо. Нелепо. Недостойно. С резким, почти яростным движением он отвернулся от окна и растворился в темноте, исчезая между деревьями. Наблюдать было уже недостаточно. Собирать информацию урывками — бесполезно. Ему нужен был план. Чёткий, продуманный подход. Азарт никогда не заканчивался хорошо. Однажды он проиграл авторские права на виработов (поддельные , кто ему даст реальные документы для инструмента порабощения интернета?) в карты по пьяне ★ , однажды на пройгрыше в каменцы ему пришлось танцевать. И угадайте кому он проигрывал? Чоузену! Ночь была холодной и безлунной. Дарк бродил по пустынным улицам спального района Стик-Сити, его плащ сливался с густой темнотой между фонарями. Воздух был свежим и резким, но он не чувствовал холода — лишь жгучую необходимость выстроить идеальную стратегию. Его мысли, обычно импульсивные и непредсказуемые , теперь стояли в пустоте. Почему он вообще обращает на неё внимание? Спросите вы , и отчасти он. Потому что кто то успел на это повлиять. Кто то умный , но не умеющий писать коды. Раз объект противостоит своему же коду. «Косплеер», — снова пронеслось в голове. Он вспомнил обрывки текста с её экрана. Мрак, безнадёжность, холодное описание страданий. Да, под этой ледяной коркой скрывалось нечто родственное ему. Но не хаотичное, как его ярость, а структурированное, упорядоченное. Интеллектуальная жестокость. Хотя в реальности она и цветочка бы не обидела... Наверное. Его пальцы непроизвольно сжались. Старый метод — не сработает. Ему нужен был план , чтобы перевернуть её жизнь с ног на голову. Но для этого нужны были ресурсы. Нужно было знать её распорядок, её привычки, её слабые места. Наблюдения из леса было недостаточно. Ему нужен был кто-то внутри. Кто-то незаметный. Но все его виработы сейчас наблюдали за виктимом , чтобы сразу узнать когда Виктим хоть на каплю узнает местоположение Дарка. И тут его нога наткнулась на пустую банку из-под газировки. Она с грохотом покатилась по асфальту, разрывая ночную тишину. На мгновение его охватило знакомое желание — разнести вдребезги ближайший фонарь, чтобы тьма поглотила всё, чтобы мир снова стал простым и понятным полем для разрушения. Но он удержался. Ему нужно было обрести контроль над самим собой. Он не знал какие у неё "особенные" друзья. И не знал зачем он это делает. Зато знал Виктим , и он как владелец информации использует её сполна ★ —————————— Солнечный свет, бледный и холодный, едва пробивался сквозь пелену осенних туч, окрашивая гостиную в сероватые тона. В доме было непривычно тихо — ни ворчания Йеллоу, ни топота Рэда. Грин проснулся с ощущением, что что-то не так. Он посмотрел на часы — без десяти восемь. Его внутренний будильник, настроенный на её режим, сработал позже обычного. Он спустился вниз, и первое, что он увидел — Пюрпл. Она сидела на своём обычном месте у окна, держа в руках кружку, но сегодня это был не чай, а что-то тёмное, возможно, какао. Её взгляд был устремлен в окно, на серое небо и медленно опадающие листья. — Ты сегодня позже, — сказал Грин, подходя к столу. Он старался звучать небрежно, но в его голосе слышалось напряжение. Пюрпл медленно перевела на него взгляд. — Да. Я не спала. Она не стала объяснять почему, и Грин не стал спрашивать. Вместо этого он кивнул в сторону окна. — Ну что, осень в разгаре. Настроение соответствующее. На лице Пюрпл, обычно совершенно бесстрастном, появилось нечто, отдалённо напоминающее удовлетворение. — Я рада осени, — заявила она , менее безэмоциональным голосом. Грин удивлённо поднял бровь. — Рада? Холоду, слякоти и этому... унылому виду? — Именно, — подтвердила Пюрпл. — У всех в это время года начинается хандра. Проблемы на работе, в личной жизни. Все слишком заняты своими собственными страданиями. — Она сделала небольшой глоток. — Поэтому они не смотрят по сторонам. Никому нет дела до других. А значит, и до меня тоже. Она сказала это с такой простой, безжалостной логикой, что у Грина перехватило дыхание. — Пока они мучаются, — продолжила она, глядя в свою кружку, — я могу спокойно жить. Делать то, что хочу. Идти, куда хочу. И меня не трогают. Это идеальное время года. Грин смотрел на неё, пытаясь понять, шутит ли она. Но нет. Это была её искренняя, пугающе прагматичная философия. Её комфорт зиждился на всеобщем дискомфорте. В этом была своя, извращённая правда. — Понимаешь, — добавила она, словно прочитав его мысли. — Когда у людей есть свои проблемы, им плевать на чужие странности. А у меня этих странностей... полно. Она посмотрела на него, и в её глазах на секунду мелькнуло что-то похожее на понимание, что он — часть тех, кто может эти странности заметить. Но это было мгновенно, и вот она снова уставилась в окно, на свой идеальный, унылый осенний мир, где она могла быть невидимой. Грин не нашёл, что ответить. Он просто стоял и смотрел на неё, осознавая, насколько глубока кроличья нора ★, в которую он пытался заглянуть. И насколько он сам, со своим желанием быть в центре внимания, был её полной противоположностью. Грин переваривал её слова, этот циничный, но железный взгляд на мир. Его собственное желание быть замеченным казалось теперь таким громким и наивным. — Люди чаще заказывают у меня истории и помогают финансово, когда им плохо, — продолжила Пюрпл, всё так же глядя в окно. — Они ищут в моих фанфиках что-то знакомое. Находят. И потом платят, чтобы продолжение вышло быстрее. Некоторые вообще заказывают произведения — говорят сюжет, персонажей, а я пишу. Грин покачал головой, с лёгкой улыбкой. — И тебе нравится такая... нестабильность? Ты же не можешь жить только на этом. По крайней мере... Я думал тебе это не нравится. — Нет, — согласилась она. — У меня есть работа. Это заявление застало Грина врасплох. Он мысленно перебрал все варианты — библиотекарь, бариста, что-то тихое и незаметное. — Работа? Какая? — Я майнкрафтер, — ровно ответила Пюрпл. — Майнкрафт это моя жизнь ★ Грин откровенно опешил. Его мозг отказывался складывать образ замкнутой, неуверенной в себе Пюрпл с кем-то, кто снимает контент для тысяч зрителей. — Ты... что? — выдавил он. — Ты снимаешь видео? Но ты же... — он запнулся, не решаясь сказать «боишься людей». ★ — Я снимаю три видео в неделю, — объяснила она, как будто отчитываясь. — В пятницу, субботу и воскресенье. Сегодня среда. — Она посмотрела на его выражение лица и, казалось, впервые за весь разговор уловила его недоумение. — Я не показываю лицо. И не раскрываю личность. У меня просто... голос и геймплей. А ещё меня принимают за пацана. Грин поперхнулся. — И... много подписчиков? — с некоторой робостью поинтересовался Грин, чувствуя, как его собственная ютуб-статистика меркнет в сравнении. — Почти миллион, — ответила Пюрпл так же бесстрастно, как если бы назвала время суток. — Я удивлена что люди вообще смотрят что я снимаю. Для Грина, чей смотрели всего несколько десятков тысяч, это было колоссально. Он смотрел на её игровой ноутбук, стоявший у неё в комнате, и теперь всё встало на свои места. Это не было просто хобби. Это была работа. Тихая, анонимная, но приносящая доход и, видимо, удовлетворение. Он хотел спросить, как она это делает, как справляется с давлением, с хейтерами, но слова застряли в горле. Она же Пюрпл. Она просто... делает. Грин несколько секунд молча переваривал услышанное. Миллион подписчиков. Анонимность. Три видео в неделю. И её принимают за парня. — И... что ты делаешь в майнкрафте? — наконец спросил он, сгорая от любопытства. — Проходишь хардкор? Строишь мега-постройки? Пюрпл спокойно ответила — Все сразу. Могу выживать , могу иногда сюжетки делать , могу карты и колабы снимать. — То есть, ты просто... говоришь своим обычным голосом? Как тебя не узнали? — Грин не мог этого представить. Его собственный контент держался на харизме, на энергии, на переигрывании. — Да, — подтвердила Пюрпл. — Но некоторые копают , и пытаются узнать мою внешность , или например хотя бы мой реальный пол. Ведь на все вопросы связанные с этим я отвечаю "да". — А хейтеры? — не удержался Грин. — Их же, наверное, дофига. Ты же не отвечаешь? — Читаю, — ответила она. — Иногда сохраняю. Это полезно для... того как люди видят тебя со стороны. А отвечать — нет. Это бессмысленно. Грин присвистнул. Он-то знал, как его собственные пальцы чесались ответить на каждый негативный комментарий, ввязаться в спор. — И фанфики, и майнкрафт... — он провёл рукой по волосам. — Выходит, ты вообще не выходишь из дома? Кроме тех прогулок с «кассетами». — Выхожу, — возразила Пюрпл. — В магазин. В библиотеку. К отцу. Этого достаточно. Она посмотрела на него, и в её взгляде на мгновение мелькнуло что-то похожее на вопрос. — А тебе разве не надоедает? Быть всегда на виду? Этот вопрос попал точно в яблочко. Грин замер. Его ухмылка сползла с лица. — Иногда, — неохотно признался он, отводя взгляд. — Но я не знаю, как по-другому. Кажется, если я перестану, то... просто исчезну. Пюрпл кивнула, как будто это был совершенно ожидаемый ответ. — Грин , дам тебе совет. Зависеть от мнения общества , не лучший вариант. — сказала она просто. Она прекрасно понимала , что это плохо. Даже при том что она выучилась на психотерапевта (не психолога!) , ему помочь не могла. Был не тот момент. И всё Тишина затянулась. Грин всё ещё переваривал её вопрос и свой собственный ответ, чувствуя себя странно. И вдруг она тихо усмехнулась. Сухо, беззвучно, лишь уголки её губ дрогнули. — Ох уж эти пессимисты, — произнесла она, и её голос прозвучал с неожиданной, лёгкой усталостью. — Как бы я ни пыталась кого-то из них поддержать... они лишь отдалялись. Слишком серьёзные. Слишком глубоко всё копают. Вот поэтому я с ними и не дружу. Она подняла на Грина взгляд, и в нём читалось нечто вроде ироничного понимания. — А я-то знаю, какими людьми себя лучше окружать. Обычно они полные противоположности меня. Грин почувствовал, как эти слова впиваются в него, как иглы. Он был тем, кто «задумывался». Он был тем, кто «копать». Он был полной противоположностью её идеального, необременительного окружения. — То есть... мы, такие, тебе не подходим? — спросил он, и в его голосе прозвучала неподдельная обида, которую он не смог скрыть. Пюрпл снова посмотрела в окно, её улыбка исчезла. — А вы пессимисты? Я так не думаю. Наоборот , вы им противоположность. В принципе , и то и то утомительно. Мне вообще общение с не близкими мне людьми утомительно. В этот момент на кухню вошла Блю, сонно потягиваясь. — А что утомительно? — спросила она, направляясь к заварочному чайнику. — Ничего, — быстро ответила Пюрпл, вставая. — Мне нужно идти. И снова, как и вчера, она бесшумно удалилась, оставив Грина с грузом новых, неприятных мыслей. Он был «интересным, но утомительным». Как сложный пазл, который можно отложить в сторону, когда надоест. Блю посмотрела на его расстроенное лицо и вздохнула. — Опять наступил на те же грабли, зелёный мой? Не принимай её слова близко к сердцу. Она просто... так видит мир. — Через замочную скважину, — мрачно заключил Грин. — Может быть, — согласилась Блю. — Но это её замочная скважина. И нам ещё повезло, что она иногда позволяет в неё заглянуть. — Наверное. — со вздохом ответил он. Его жизнь после переезда кардинально изменилась. Тишина, оставленная Пюрпл, казалась гуще и весомее, чем просто отсутствие звука. Она висела в воздухе между Грином и Блю. Грин всё ещё смотрел на дверной проём, сжимая край стола так, что его пальцы побелели. — «Интересно, но утомительно», — с горькой насмешкой проговорил он, наконец отрывая взгляд. — Я не могу понять что я для неё значу. Блю вздохнула, ставя перед ним кружку с только что заваренным чаем. — Не усложняй. Она не умеет говорить иначе. Для неё «интересно» — это высшая похвала. А «утомительно»... ну, все люди для неё утомительны в той или иной степени. Она же INTP, у неё социальный лимит быстро заканчивается. — Социальный лимит, — передразнил он её, но чай всё же принял. — А с этими своими «кассетами» у неё лимит не кончается? С анонимными подписчиками? — Потому что там нет глубоких ожиданий, Грин, — мягко сказала Блю. — А здесь... здесь ты ждёшь от неё ответа. Эмоции. Чего-то, чего она, возможно, дать не может. Во всяком случае, не так, как ты хочешь. Её слова попали в самую точку. Он именно этого и ждал. Он хотел, чтобы его буря эмоций нашла в ней отклик, чтобы его чувства разбудили в ней что-то похожее. А она была лишь в тихой гавани, где его буря была бы... неудобна. В этот момент на кухню ввалился Рэд, уже полностью проснувшийся и энергичный. — Чё такие кислые? Опять наш локальный интроверт всех психологически истощил? — Он без спроса взял со стола печенье. — Не парься, Зеленка! Надо проще ко всему относиться. Вот я, например... — Рэд, — резко оборвал его Грин. — Если ты сейчас скажешь что-то вроде «вот я, например, никогда не заморачиваюсь», я твою коллекцию «уникальных камней» высыплю в унитаз. Я не ты. Рэд надул щёки (прям как в том меме)★, но съёжился под взглядом Грина. — Ладно, ладно, не кипятись. Тогда может, пранк какой поделаем? Йеллоу ещё спит... Идея была идиотской, но знакомая, простая глупость на секунду отвлекла Грина от сложного клубка его мыслей. — Знаешь что? — он с силой оттолкнулся от стола. — А почему бы и нет? Пошли. Торт у меня есть. С криком «Ура!» Рэд помчался за ним. Блю с облегчением вздохнула, наблюдая, как они исчезают в коридоре. Иногда лучшая терапия для Грина — это позволить ему быть тем самым шумным, легкомысленным парнем, которым он всегда был. Пусть даже ненадолго. --- Грин зашел в комнату к Йеллоу — Доброе утро. Как ты относишься к ягодным тортам? Йеллоу вздрогнул и чуть не уронил свой посох. — Плохо. — он уже понимал что пирога в лицо ему не избежать — Ну и молодец — сияя улыбкой, парировал Грин. Он вытащил Йеллоу в гостиную, где Рэд ему влепил пирогом в лицо. Грину тоже немного досталось. Йеллоу уже смирился. Йеллоу вздохнул — Когда нибудь вы это перерастете... Именно в этот момент в дверях гостиной появилась Пюрпл. Она уже была в плаще, готовая к уходу. Её спокойный взгляд скользнул по комнате. Она немного улыбнулась — Помню когда придумывала план как влепить Грину в лицо пирогом , хорошее конечно было время — произнесла она спокойно. И, повернувшись, добавила уже из коридора: — Вернусь вечером. Дверь прикрылась. Прям как по команде , секонд вышел из комнаты. Он был помят, с карандашом, застрявшим в спутанных волосах, и смотрел на всё это одним глазом. — Что... происходит? — его голос был хриплым от сна. — Я как вижу мы решили вспомнить прошлое. Йеллоу ответил — Абсолютное фиаско. — Ты типо сегодня на молодёжном?★ — засмеялся Грин. — А это какой то сленг? — Да так , просто был один мем...★ Грин объяснял Йеллоу этот мем со времён динозавров ★. Даже удивительно что он не начал жалеть о пранке из за реакции Пюрпл. —————————— Лес встретил Пюрпл привычной прохладной тишиной. Воздух был чистым и влажным после утренней росы. Она шла по своей обычной тропинке, её шаги были бесшумными, а мысли, как всегда, текли своим чередом. Воспоминание о прошлом согревали её дорогу. Она помнила как долго пыталась присоединить портал в подвале Кинга к серверу на котором играли они. Её путь лежал к старому каменному мосту через ручей — месту, где она часто останавливалась, чтобы просто постоять и послушать воду. Однако сегодня, едва она вышла на поляну перед мостом, с неба внезапно обрушился короткий, но сильный ливень. Крупные тяжёлые капли буквально хлестали по листьям и земле. Это было странно — тучи на небе не предвещали такого. Пюрпл нахмурилась, но не ускорила шаг. Она просто натянула капюшон плаща и продолжила идти. Дождь прекратился так же внезапно, как и начался, буквально через тридцать секунд, оставив после себя лишь мокрый блеск листвы и усилившийся запах влажной земли. Это значило что будет ливень , и дождь с маленького будет становиться все сильнее. Она уже подошла к мосту , обойдя зыбкий участок. И вот она на мосту. Пюрпл стояла и смотрела на воду, её лицо было задумчивым. Она вспомнила Дарка. «Забавно», — подумала она на этот раз про себя, но с совершенно иной, более тёмной интонацией. Она провела рукой по мокрым перилам моста, а затем, не поворачивая головы, бросила короткий, всевидящий взгляд вглубь леса за своей спиной. Она не увидела никого, но её шестое чувство, подкреплённое странностями, подсказывало — за ней наблюдают. Не случайный прохожий, а кто-то целенаправленный. Пюрпл развернулась и пошла обратно тем же путём, но теперь её глаза внимательно осматривали окружающее пространство, отмечая каждую деталь. —————————— Из тени огромного дуба Дарк наблюдал за ней. Он видел, как она замерла на мосту, оценивая ситуацию. Он видел, как её спина напряглась, и как она обернулась, словно почувствовав его взгляд. И на её лице не было ни паники, ни страха. Была лишь холодная, собранная внимательность. Настоящий Дарк бы не стал это всё делать. Он бы забил на неё , и пошёл дальше , ещё тогда в лесу. Но что то внутреннее , будто коренное , его останавливало. Он оглянулся на башни данных , высокие. Раньше он их разрушал вместе с Чоузеном... Ему не хотелось его вспоминать. Тот выбрал свой путь.