THE MOTHS

Стягиваешь футболку. Ткань липнет к коже. Притягиваешь его к себе. Видишь, как капля пота слишком медленно ползет по его носу. Лизни. Пей. Слышишь сбитое дыхание. Пытаешься успокоиться, но чужые вдохи-выдохи бьют по затылку в такт басам. Ядовито-синий неон давит на череп. Отбрасываешь чью-то футболку в темноту. Смотришь по сторонам. Фокус плывет. Невозможно выцепить одно, конкретное лицо — вокруг сплошное месиво. Кто-то трется об тебя, кто-то целуется. Влажные звуки. Сдавленные стоны. В голове густой, химический туман. Чувствуешь чужие губы на своей груди. Музыка бьет мимо ритма, раздражает, въедается в уши. Пытаешься уловить смысл трека, но звук рассыпается на стеклянные осколки. Кто-то стягивает с тебя джинсы. Поднимает. Бросает на кровать. Горячие пальцы касаются кожи. Возбуждение бьет током: мурашки покрывают тело, давление в комнате растет, сплющивая легкие. Кто-то шепчет. Горячее дыхание на бедре. Накрывает. Это колеса? Или паника? Или чистый, неразбавленный кайф? Не понимаешь. Просто начинаешь стонать. Звук вырывается сам по себе. Тело обмякает. Боль прошивает позвоночник, мгновенно растворяясь в тягучем наслаждении. Хочешь встать. Но сил пошевелиться нет. Мышцы отключены. Открываешь рот. Там чистая пустыня. Язык намертво прилип к нёбу. Дыхание? Не можешь дышать. Нужно… Задыхаешься. Хах… Хах… Глаза закрываются. Чужие руки внезапно отпускают твою шею. Пара легких шлепков по щекам. — Превосходно, — кто-то улыбается тебе сверху вниз. Хочешь его поцеловать, но лицо мгновенно заменяется другим. — Не отключайся. Тебе суют под нос маленький стеклянный бутылек. Резкий химический запах бьет в мозг. Попперс. Немного отпускает. Мир снова обретает резкость. Потом он лезет с поцелуем и языком проталкивает тебе в рот еще одну маленькую таблетку. Ты сглатываешь. Смотришь вверх. Стробоскопы на потолке вспыхивают синим, белым, синим. Они вводят в гипноз. Стирают остатки мыслей. Оргазм накатывает тяжелой, удушающей волной. Музыка застревает в сухом горле. «Love you». Кому оно адресовано? Ты не хочешь вспоминать. Только не сейчас. Одно имя убьет эту атмосферу. Разобьет транс. Заглушит эту блядскую песню, где кто-то монотонно шепчет на ухо: «Love you... love you... love you...» И ты отдаешься этому ритму. Ловишь пик. Момент, которого не чувствовал никогда в жизни. И остаешься лежать в этом синем нигде.