THE MOTHS

Я вплавилась в мятые простыни, залипая в треснутый экран iPhone. Глаза слипались от ксанокс, комната медленно плыла в неоновом свете. Уведомление в Instagram. От Лолы.

@lola_doll:

Видела фотку, которую я скинула?

@hanna.S: Ща гляну. Сворачиваю чат. Открываю пикчу. Блять. Легкие схлопываются. @hanna.S: Пиздец. Че за секси.

@lola_doll:

Скажи? 🤤

@hanna.S: Да, полный пиздец. Кто это?

@lola_doll:

Лео Уильямс.

@hanna.S: На каком курсе? Я хочу его трахнуть.

@lola_doll:

Лол. Я с ним переспала в прошлом году.

@hanna.S: Мне похуй, с кем ты спала. Дай его инсту. Он хорош в постели?

@lola_doll:

Еще как… @LeoAMB

Кликаю на тег. Профиль полупустой, но этого хватает. Листаю ленту. Лео в черной футболке. Лео полуголый у капота. Лео с командой в раздевалке. От него веяло животным голодом и тяжелой агрессией. Я не понимаю: это меня так от таблеток размазало, или реально кроет от его сексуального тела. Экран режет глаза в душной, освещенной лишь лучом солнца комнате, который просочился через закрытые шторы. Свободной рукой стягиваю кружевное белье Agent Provocateur. Пальцы скользят внизу. Мастурбирую. Пялюсь на его лицо, жесткие линии мышц на экране. В эти темные, мертвые глаза. Меня накрывает. Кайф становится животным, липким, пульсирующим внизу живота. Я погружаюсь в это. Представляю, как он смотрит на меня вживую. Как его грубая ладонь жестко фиксирует мою талию. Как мы дышим в один сбитый такт, задыхаясь от калифорнийской жары. Горячий сквозняк сушит мокрую кожу. Мурашки бьют током от одной мысли о том, как он медленно, властно стонет. Как я смотрю в эти горящие агрессией зрачки и кладу палец прямо ему на язык. Сладкая, болезненная судорога сводит бедра. Я двигаюсь быстрее, сгибая пальцы. Я почти слышу, как он хрипит мне на ухо. Выкручиваю дофамин на максимум. Выгибаюсь на матрасе. Сдавленный скулеж тонет в подушке. Мелькает мысль, что кто-то может открыть дверь, но мне абсолютно похуй. Пусть смотрят. Пусть расскажут Лео, какая я на самом деле шлюха. А потом я не сдержалась. Ах, ах! Ох, ох, о-ох… О-о-о! О! Дрожь. Спазм. Вакуум. Экран гаснет. Оставляю на стекле влажный отпечаток, разблокируя свайпом. Семь новых уведомлений.

@lola_doll:

Ты че там, уснула?

Если что, он толкает дурь на заправке.

Можем сходить купить.

Номерок достать.

Или инстой обменяться.

Ты в деле?

Ау?

Вытираю влажные пальцы о край простыни. Пульс бьет в виски. @hanna.S: Да, конечно. Швыряю телефон на кровать. Что это, блядь, сейчас было? Нужно протрезветь, иначе уеду в дурку. Иду в ванную. Теплый кафель под ногами. Достаю из шкафчика черную матовую помаду MAC. Рисую контур, хотя пальцы мелко трясутся от отходняка. Натягиваю черный оверсайз худи Balenciaga — моя броня. Чтобы сбить мандраж, закидываю под язык еще одну таблетку ксанокса. Выхожу на жару. Пишу Лоле: «Ты где?» Ответ: «Часа через два, не раньше». По дороге натыкаюсь на Пола. В голове щелкает больной химический план: напоить всех на сегодняшней тусовке. Зову его с собой, но этот зажатый урод отказывается. Приходится тащиться одной. Требую у Лолы геолокацию заправки. Эта сука скидывает пин только с условием, что я куплю ей дурь. Меркантильная тварь. Плетусь по пыльной обочине. На подходе к заправке замечаю на парковке Никсона. С ним какой-то блондин с хромотой. Вылезают из черной тачки. Хочу кивнуть Никсу — мы как-то трахались пару раз ради дури, хотя в постели он кусок бревна. Интересно, его хромой друг тоже ничего... Но они скрываются за автоматическими дверями. Значит, мне с черного входа. Подхожу к железной двери. Стучу. Тишина. Бью костяшками громче. Чей-то голос изнутри. Толкаю металл. Внутри душно. В воздухе висит сизая пелена от сигарет и жженой травы. Полумрак. Солнце сюда не пробивается. А там сидит он. Вживую он бьет по нервам еще сильнее, чем через пиксели. Черная футболка плотно обтягивает тело сёрфиста. Смуглая кожа, широкие плечи. Черные волосы и абсолютно пустые, тяжелые, уставшие глаза. Запинаюсь на пороге. Горло пересыхает. — Привет. Он уже сканирует меня. Раздевает взглядом. — Мне... нужно три грамма дури, — тяну я. — Чтобы расслабиться. Или можешь просто трахать меня прямо на этом липком столе, — орет подсознание, но челюсть сводит. Ксанокс смешивают мысли, я боюсь ляпнуть лишнее. Он молча фасует стафф в зип-лок. Его длинные пальцы двигаются с аккуратной точностью. От одного взгляда на его руки низ живота снова сводит вязким возбуждением. Не выдерживаю тишины. — Ты Лео Уильямс? Я Ханна Скотт. Господи, тупая пизда. Нахрена ему фамилия? Еще и руку тяну, как конченая сталкерша. Соберись. Он смотрит на мою ладонь, игнорирует её и просто кидает пакет на стол. Он явно охуел от моей неадекватности. Липкое напряжение можно резать ножом. Вдруг он спрашивает, не знакома ли я с каким-то Ароном. Хочу сказать «да», чисто чтобы зацепиться за диалог, но я без понятия, кто это. — Вряд ли, — моргаю я. Он криво ухмыляется. Говорит, что запросы у нас одинаковые. Что мы бы поладили. Мозг в тумане. Это его друг? Он хочет, чтобы мы замутили втроем? Блять, слишком сложная математика для убитого в хлам сознания. Надо валить, пока я не потекла прямо здесь. Хватаю со стола розовую капсулу, выдавливаю кривую улыбку и вываливаюсь за металлическую дверь. Начало темнеть. Краем зрения фиксирую, как Никсон и блондин выходят из главного здания. Отворачиваюсь, натягиваю капюшон и быстро иду прочь. Сзади резкий свист. Не оборачиваюсь. Может, Никс узнал. Может, Лео решил взять номер. Похуй. Меня трясет от адреналина и дикого кайфа. Сжимаю в потном кармане пластиковую капсулу и чеканю шаг по раскаленному асфальту. Единственный минус — идти до кампуса пиздец как долго. Нужно было взять велик.