Сверхъестественное: Спи, моя маленькая...

. . .

Северный ветер развевал её волосы. Аромат тюльпанов вызывал рвоту. Она лежала тихо, неподвижно, окружённая жёлтыми цветами. Бледная, холодная... Не живая. Он всё ещё слышал её смех. И как сквозь тишину она шептала его имя. Где-то близко закричали птицы. Чёрное небо прорезал самолёт. Он сделал шаг. Короткий. Неровный. И чуть не рухнул. Белое лицо будто смотрело сквозь него. Глаза были закрыты. Но он всё равно видел их зелёный цвет. Ветер усилился. Рядом завыли деревья. Несколько цветов слетело прочь. К чёрту. Он протянул к ней руку. Коснулся холодной щеки. Казалось, сейчас она встанет, посмотрит на него, и бросится на шею. Что-нибудь скажет. Попросит её защитить... Он ждал. Ждал... Но она не шевелилась. Сжимая пальцы, он наклонился к её тонкому телу. Губы дрожали, но он прижал их к её лбу. — Спи, моя маленькая... Он едва слышал собственный голос. В нос врезался запах. Резкий. Тошный. Он дёрнулся назад. Желудок свело. Выпитый виски подступил к горлу и вылился наружу. Он должен... Должен закончить. Сцепив зубы, он выровнялся. И достал зажигалку. Колёсико чиркнуло. Раз, и снова, и снова... Наконец вспыхнула. Рука немела — он поднял её другой рукой. Пламя пустилось. Костёр разодрал темноту. Где-то всё ещё звучал смех. А в пальцы впивалось её крыло.