Могут ли мгла и туман стать уютом?

***Pov Лиам***

Я смотрел в пустоту лица этого существа и чувствовал, как мир вокруг сужается до одной точки, до этого высокого силуэта, нависающего надо мной, до этой ледяной пустоты, которая была на месте его лица. Он ждал ответа. Я чувствовал это. И казалось он не просто ждал - он наслаждался ожиданием. Каждой моей дрожью. Каждым сбитым вдохом. Каждой каплей крови, которая всё ещё сочилась из раны, медленно, но верно. Чёрт возьми, мне нужно собраться.. Я заставил себя выпрямиться. Насколько это было возможно с щупальцем в плече. Насколько это было возможно, когда голова кружилась, а перед глазами плыли тёмные пятна. Я не собирался сдаваться. Никак. И я не собирался быть слабым, по ерайней мене для себя самого. И раз возник шанс оставаться стойким и поговорить, я этим воспользуюсь. — Хорошо. Да я понимаю. Но я вновь повторю что я вам и не указывал. Не берите это на свой счёт так, словно только вы правы. Вы хотите услышать конкретную причину? Мой голос всё ещё был тихим и хриплым, но в нём появилось что-то ещё. Не вызов. Нет, я не настолько глуп. Но и не сломленность. Что-то среднее наверное между твёрдостью и отчаяниянием. — Хорошо. Я дам вам её. Я посмотрел прямо в пустоту. Прямо туда, где, как мне казалось, должны быть его глаза. Если бы они у него были. — Страх может быть и без боли. Он может быть как статичный шум на фоне. Паника. Напряжение. Вы это и сами знаете лучше меня. Я замолчал на секунду, облизывая пересохшие губы. На которых была моя собственная кровь. Я даже не заметил, когда прокусил губу. — А боль может быть лишней. — Я сделал паузу, позволяя словам осесть. — Как минимум сейчас. Вы хотите от меня страха? Он есть. В своей мере. Такой, какой есть у меня. Сейчас. Здесь. Хотите боли? Тогда вы не получите страха. Потому что сможете получить только одно. И то - мимолётно. Я пытался сосредоточиться и не потерять мысль и твёрдость своих слов. Мои пальцы сжались в кулак. Ногти впились в ладонь, но я почти не чувствовал этого. Вся боль сосредоточилась в плече, пульсируя в такт сердцу. — От боли я потеряю сознание. Как и от потери крови. — Я кивнул в сторону своей окровавленной майки. — Это вопрос времени. И если вы хотите узнать, по какой причине вам стоит или не стоит убирать ваше... щупальце... — слово далось с трудом, слишком отвратительным оно было, — то вот причина. Единственная. Прямая. И, возможно, грубая. Я глубоко и тяжело вздохнул. Воздух обжёг лёгкие холодом. — Потеряв я сознание, вы не сможете воздействовать на меня. Не сможете получать от меня страх. Я буду просто без сознания и неизвестно на какое время. Наверное уж с вашей стороны - я буду бесполезным для вас. Я стоял, смотря на него, и чувствовал, как силы постепенно всё также покидают меня. Но внутри, где-то глубоко, теплилась та самая искра, которая в течении всей моей жизни не давала мне покоя и не давала опустить рук никогда. Упрямство. Нежелание сдаваться до конца.

***

***Pov Слендермен***

Тишина после слов этого юноши повисла в воздухе, густая и непрерывная. Я смотрел на него. На этого человека, который, истекая кровью, с моим щупальцем в плече, всё ещё пытался говорить. Всё ещё пытался объяснять. Всё ещё пытался... торговаться? Он сказал «вы». Обращался ко мне уважительно. Не «ты». Не «оно». «Вы». Это было... неожиданно. Приятно? Возможно. Я не привык к уважению. Обычно ко мне никак не обращаются, мои же... Невнятно перебираю слова в мою сторону с криками или молитвами. «Потеряв сознание, вы не сможете получать от меня страх». Логично. Рационально. Сухо. Как он сам. Как его попытка сохранить контроль над ситуацией, в которой контроля не было и быть не могло. Но в этой логике была правда. Неприятная. Раздражающая. Но правда. Та правда которую он сам не хотел говорить, не хотел сформировать так, как всё же сделал, та правда, которая как он понял и оценил - была бы основанием и причиной. Я ненавидел, когда жертвы были правы. Это лишало удовольствия. Превращало охоту в скучную рутину. Но он... он не был скучным. Он был интересным. Слишком интересным, чтобы терять его из-за потери сознания. Моё щупальце медленно, очень медленно, начало выходить из его плеча. Не резко. Не грубо. Я позволял ему чувствовать каждый миллиметр, каждый сантиметр чёрной гладкой плоти, покидающей его тело. Его дыхание сбилось. Он зажмурился, закусил губу - ту самую, уже искусанную, с привкусом крови. Кровь хлынула сильнее на секунду. А потом... перестала. Рана закрылась. Не зажила - закрылась. Кожа стянулась, мышцы срослись под ней, оставив только неровный розоватый рубец на том месте, где ещё секунду назад была открытая рана. И грязь на одежде. Кровь, которая уже начала подсыхать. Он охнул. Тихо. Почти беззвучно. Его глаза зелёные, полные ощущения боли и страха, и одновременно той самой искры - расширились. Он не ожидал. Конечно, не ожидал. Люди никогда не ожидают такого. Они привыкли, что раны болят, что они кровоточат, что они оставляют шрамы, что они остаются открытыми. Но не привыкли, чтобы их залечивали по щелчку пальцев. Тем более что их залечивали те, кто их наносил. Я убрал щупальце с его талии. Он пошатнулся, но устоял. Стоял на подгибающихся ногах, держась за левое плечо здоровой рукой, и смотрел на меня. Смотрел так, будто видел впервые. Или будто наконец увидел. Я молча смотрел на него сверху вниз, нависая чёрной тенью в лунном свете. Мои щупальца медленно колыхались за спиной, успокаиваясь, но не прячась. Одно из них — то, что было в его плече — всё ещё было в его крови. Ненадолго. Кровь впиталсь, даже вернее - я её поглотил. И моё щупальце было такое же чистое и неотличимое от других. Его кровь.. была особенной. Не такой, как у других. И я не только о том что в ней чувствовалось его упрямство, его жизнь или та самая искра, что колыхалась в его глазах даже сейчас, когда он стоял передо мной, бледный, дрожащий, но не сломленный. Её вкус, её запах. Что-то в его крови было такое, что давало ей дугой вкус. Та доза адреналина и кортизола что вырабатывал конкретно его организм.. Примеси глюкозы. А так же то, что у него медленный метаболизм, от чего его кровь течёт чуть медленнее и.. Она холоднее чем могла бы быть. Интересное сочетание.. — ...Ты убедил меня, Лиам. Мой голос снова раздался из темноты, тихий, многоголосый, окружающий его со всех сторон. — На этот раз. Я сделал шаг назад. Один шаг. Не много. Но достаточно, чтобы он почувствовал — давление ослабло. Воздух стал чуть менее плотным. Туман чуть менее густым. — Но запомни. — Моя голова наклонилась чуть в сторону, будто я рассматривал его под новым углом. — Я сделал это не потому, что ты меня убедил. А потому, что мне стало... интересно. Что будет дальше. Я ждал. Смотрел. Наблюдал. Он стоял, держась за плечо, и смотрел на меня. В его глазах читалось облегчение. И недоверие. И страх. И всё та же искра.

***