Тэхён
18 марта 2026 г., 15:52
он остаётся у него до вечера, как будто так и должно быть, будто это не «пришёл поддержать», а обычный день, один из сотен таких же, когда они просто рядом, говорят ни о чём и обо всём сразу, и именно эта обычность спасает сильнее любых слов, потому что Тэхён постепенно перестаёт задыхаться от собственных мыслей, хотя те всё равно возвращаются, как только между ними повисает тишина.
— ты завис, — лениво замечает Чимин, не отрываясь от телефона, но при этом точно чувствуя, когда тот снова уходит в себя.
— нет, — автоматически отвечает Тэхён, хотя сам понимает, что врёт.
— да, — блондин даже не поднимает глаз, — у тебя лицо «я опять думаю о нём».
Тэхён тихо фыркает, подтягивает колени к груди.
— у меня всегда такое лицо.
— нет, раньше ты думал о еде или о том, как ничего не делать, а сейчас у тебя драма, — спокойно парирует Чимин.
— у меня не драма.
— у тебя Чонгук.
Тэхён опускает взгляд, губы на секунду сжимаются.
— звучит хуже, чем есть.
— звучит ровно так, как есть, — тихо отвечает Чимин.
Тэхён не спорит.
потому что не может.
потому что правда.
он тянется за телефоном снова, уже почти неосознанно, просто чтобы проверить, просто чтобы убедиться, что ничего не изменилось, хотя внутри всё равно есть эта глупая, упрямая надежда.
экран загорается.
сообщение.
сердце срывается вниз резко, неприятно.
он.Чонгук.
пальцы замирают, будто даже коснуться страшно.
— ну? — тянет Чимин, наклоняясь ближе. — что там, твоя причина страдать объявилась?
Тэхён не отвечает, открывает чат.
как ты?
всего два слова.
и в этих двух словах слишком много. слишком мало.
— идиот… — выдыхает он едва слышно, сам не понимая, кому это.
пальцы зависают над экраном.
в голове сразу всплывает вчерашний вечер.
его руки — тяжёлые, тёплые, уверенные, как будто Тэхён действительно там, где должен быть, как будто его место именно там, в этих руках, под этим взглядом, под этим дыханием, которое обжигало кожу.
как он прижимал его к себе — не резко, не грубо, а так, будто боялся отпустить, будто держал что-то важное, и от этого воспоминания у Тэхёна внутри всё болезненно сжимается.
— Тэхён, — голос Чимина выдёргивает его обратно, — ты сейчас вообще здесь?
— он написал, — тихо говорит Тэхён, не отрывая взгляда от экрана.
— я вижу, — спокойно.
— и что мне делать?
Чимин смотрит на него внимательнее.
— а что ты хочешь сделать?
Тэхён горько усмехается.
— написать «почему ты молчал весь день».
— не пиши.
— написать «я скучал».
— тоже не пиши.
— а что тогда писать?
— правду, — пожимает плечами Чимин.
— я не умею так.
— тогда учись сейчас.
Тэхён снова смотрит на сообщение.
как ты?
как будто ничего не было.
как будто вчера не было этих рук.
этих губ.
этого взгляда, от которого до сих пор тяжело дышать.
— он ведёт себя так, будто это ничего не значит, — тихо.
— а для тебя значит, — спокойно отвечает Чимин.
— слишком.
пауза.
— тогда и отвечай как человек, для которого это «слишком», — мягче.
Тэхён качает головой.
— если я так сделаю, я проиграю.
— ты уже проиграл, — без злости, просто факт.
он усмехается, опуская голову.
— спасибо за поддержку.
— всегда пожалуйста.
тишина.
Тэхён снова печатает.
нормально. ты?
смотрит. читает. и вдруг стирает.
сердце бьётся быстрее. слишком быстро.
он набирает снова.
ты доехал нормально?
замирает.
это уже звучит иначе.
слишком лично.
слишком… тепло.
он стирает.
— ты сейчас доведёшь меня, — фыркает Чимин, наблюдая. — просто напиши хоть что-нибудь.
— я не могу.
— можешь.
— нет.
— Тэхён.
он выдыхает, закрывает глаза на секунду.
и пишет.
нормально. ты как?
палец зависает над кнопкой отправки.
в голове снова вспышка.
Чонгук рядом. его ладонь на талии. пальцы, сжимающие ткань. его голос у самого уха.
и то, как Тэхён тогда не думал ни о чём — ни о правильности, ни о последствиях, ни о том, что будет утром.
только о том, что ему хорошо. слишком хорошо.
он резко нажимает «отправить».
сообщение уходит.
и в ту же секунду внутри становится пусто и громко одновременно.
как будто он только что сделал шаг, от которого уже не отвернуться.
— всё, — тихо.
— горжусь тобой, — лениво тянет Чимин, толкая его плечом.
Тэхён ничего не отвечает.
смотрит на экран.
ждёт.
и ненавидит это ожидание.
потому что оно сильнее его.
телефон молчит несколько секунд.
десять. пятнадцать. и потом. ответ. слишком быстро. слишком легко.
нормально. думаю о тебе.
Тэхён замирает.
дыхание сбивается.
— что там? — сразу реагирует Чимин.
он не отвечает. просто смотрит. читает снова.
думаю о тебе.
и внутри всё рушится к чёрту.
вся его попытка держаться.
вся эта дистанция.
все мысли о том, что надо остановиться.
— он… — голос садится, — он написал, что думает обо мне.
Чимин тихо выдыхает, откидываясь назад.
— вот и всё.
— что «всё»?
— ты пропал окончательно.
Тэхён нервно смеётся, проводит рукой по волосам.
— он не должен так писать.
— но пишет.
— он не имеет права.
— а ты не имеешь права чувствовать, — спокойно парирует Чимин. — но чувствуешь же.
тишина.
Тэхён снова смотрит на экран.
пальцы дрожат едва заметно.
— я не выберусь из этого, да? — почти шёпотом.
Чимин поворачивает голову, смотрит на него долго.
— нет.
честно. без смягчений. и Тэхён не спорит. потому что и сам это понимает.
он уже слишком глубоко.
слишком сильно.
слишком… зависим от этих слов, от этих сообщений, от этих рук, которые всё ещё будто лежат на его теле, даже когда Чонгука рядом нет.
и самое страшное.
ему это нравится.
он опускает взгляд на телефон, медленно печатает ответ.
уже не думая о том, правильно это или нет.
потому что этот момент — не про «правильно».
этот момент — про него.
и про Чонгука.
и про то, что между ними уже случилось.
и будет случаться дальше.
как бы это ни закончилось.
