Странная любовь

Ночь. Квартира Виктора. Спальня. За окном тихо. Город замер, только редкие машины шуршат шинами по мокрому асфальту. В комнате темно, но свет от фонарей пробивается сквозь тонкие шторы — мягкий, желтый, спокойный. Виктор лежит на спине, смотрит в потолок. Не спит. Боится закрыть глаза — вдруг исчезнет. Вдруг это сон, и утром он проснётся один. Рядом — Сергей. Он лежит на боку, лицом к Виктору. Одна рука у него под подушкой, вторая — на груди Виктора. Просто лежит, пальцы чуть сжимают ткань футболки. Дышит ровно, глубоко. Кажется, спит. Виктор осторожно поворачивает голову. Смотрит на него. В полутьме видно только очертания — линия носа, скула, край губы. Спокойный. Без той стали в лице, которая днём. Домашний. Сергей вдруг открывает глаза. — Ты чего не спишь? — голос хриплый, сонный. — Смотрю на тебя. — Долго? — Не знаю. Минут двадцать. — Дурак. — Знаю. Сергей придвигается ближе. Кладёт голову ему на плечо. Носом тычется в шею. — Пахнешь, — шепчет. — Чем? — Своим. — Это хорошо? — Хорошо. Он проводит носом по шее, вверх, к уху. Трётся щекой о щетину. Как кот. Честное слово, как большой, старый, уставший кот, который наконец-то нашёл тёплое место. — Серёж, — шепчет Виктор. — М? — Ты это специально? — Что? — Трёшься. Сергей поднимает голову. Смотрит на него. В глазах — смех. Редкий, тёплый. — Тебе не нравится? — Нравится. Просто... ты не такой обычно. — А какой я обычно? — Каменный. Молчаливый. Страшный. Сергей усмехается. Снова кладёт голову ему на плечо. — Я разный, — говорит он. — С чужими — каменный. С тобой — нет. — А какой со мной? — Такой. Которого никто не видел. Виктор гладит его по голове. Пальцы путаются в седых волосах. Сергей жмурится, как кот на солнце. — Мурчи, — шепчет Виктор. — Чего? — Мурчи. Как кот. Сергей открывает глаза. Смотрит на него с прищуром. — Ты надо мной издеваешься? — Немного. — Дурак. — Но ты меня любишь. — Люблю. Сергей приподнимается на локте. Смотрит сверху вниз. Лицо серьёзное, но в глазах — тепло. — Вить. — М? — Я никогда не был таким. Ни с кем. — Каким? — Нежным. — А сейчас? — Сейчас — с тобой. Виктор тянется, целует его. Легко, в губы. Сергей отвечает — медленно, осторожно, будто пробует на вкус. — Я твой, — шепчет он в поцелуй. — Знаю. — И ничей больше. — Знаю. — Только не предай. — Не предам. Сергей снова ложится. Обнимает Виктора — крепко, по-своему, так, что кости трещат. Ногу закидывает на него, руку под голову, носом в шею. — Так тепло, — шепчет он. — Спи. — Не хочу. Боюсь. — Чего? — Что проснусь — а тебя нет. — Я здесь. — Обещаешь? — Обещаю. — Если уйдёшь — убью. — Не придётся. Сергей вздыхает. Закрывает глаза. Дышит ровно. Виктор гладит его по спине. Медленно, по позвонкам, по шрамам. Поясница, лопатки, плечи. — Спи, — шепчет он. — Я рядом. Через минуту Сергей уже спит. Дышит глубоко, ровно. Лицо спокойное, без защиты. Рука на груди Виктора — сжата в кулак, но во сне расслабляется. Виктор смотрит на него. Долго. Потом целует в макушку. — Люблю тебя, — шепчет. — Очень. Засыпает. --- Ночь. Глубокая. Виктор просыпается от того, что кто-то ворочается рядом. Открывает глаза. Сергей мечется. Лицо напряжено, дышит часто, руки сжимаются в кулаки. — Нет, — шепчет он. — Не надо. Не трогай... Виктор замирает. Понимает — сон. Тот самый. Кошмар. — Серёж, — тихо зовёт он. — Серёж, проснись. Сергей не слышит. Бормочет что-то, дёргается. Виктор кладёт руку ему на плечо. Осторожно, боясь напугать. — Серёжа. Ты дома. Ты со мной. Проснись. Сергей открывает глаза. Резко, как от удара. Смотрит дико, не понимая, где он. — Тихо, тихо, — шепчет Виктор. — Я здесь. Ты дома. Всё хорошо. Сергей смотрит на него. Моргает. Потом выдыхает — длинно, со всхлипом. — Вить. — Я здесь. — Приснилось. — Знаю. — Опять он. — Знаю. Сергей прижимается к нему. Сильно, до боли. Руки обхватывают, ноги переплетаются. — Не уходи, — шепчет он. — Не уйду. — Никуда. — Никуда. Виктор гладит его по голове, по спине, по рукам. Шепчет что-то бессвязное, успокаивающее. — Я здесь. Я рядом. Никто тебя не тронет. Ты со мной. Ты в безопасности. Сергей дышит тяжело. Потом постепенно успокаивается. Дыхание выравнивается. — Вить. — М? — Я тебя люблю. — Я знаю. — Очень. — Я тоже. Сергей поднимает голову. Смотрит в глаза. В полутьме блестят — от слёз? Или просто влажные. — Ты первый, кто меня не бросил. Первый, кто остался. Первый, кто не испугался. — Я и дальше не испугаюсь. — Обещаешь? — Обещаю. Сергей снова кладёт голову ему на грудь. Слушает сердце. — Бьётся, — шепчет. — Бьётся. — Для меня? — Для тебя. — Хорошо. Засыпает. Теперь уже спокойно. Виктор не спит. Гладит его по голове, смотрит в потолок, думает о том, как странно устроена жизнь. Вчера он был один. Сегодня — у него есть этот человек. Со шрамами, с кошмарами, с войной внутри. Но свой. — Мой, — шепчет он. — Только мой. --- Утро. Раннее. Сергей просыпается первый. Лежит, смотрит на спящего Виктора. Тот разметался по подушке, волосы в разные стороны, рот приоткрыт. Смешной. Сергей улыбается. Сам не замечает. Осторожно, чтобы не разбудить, проводит пальцем по его щеке. По скуле, по губе, по подбородку. Щетина колется. — Красивый, — шепчет он. Виктор открывает глаза. — Ты опять за мной следишь? — Немного. — Долго? — Минут десять. — Дурак. — Знаю. Виктор потягивается. Трётся лицом о подушку. — Который час? — Ранний. — Спать хочу. — Спи. — А ты? — А я посмотрю. — Опять? — Опять. Виктор усмехается. Закрывает глаза. Но руку кладёт на Сергея — на грудь, на сердце. — Не уходи, — шепчет сонно. — Не уйду. — Обещаешь? — Обещаю. Сергей лежит, смотрит на него. На этого человека, который спит и держит его за сердце. И думает: "Как же я жил без него раньше?" Ответа нет. Да и не надо. За окном светает. Новый день. Начало.