Твои крылья под кожей - мои

Месяц пролетел как один бесконечный, серый день. Антон обзвонил больше двухсот тату-салонов. Он изрисовал десяток листов бумаги, пытаясь воспроизвести узор, который видел всего одну ночь, но каждый раз выходило не то. Он забил поисковики запросами «тату крылья пламя Москва», «мастер тату абстракция», «известные татуировщики сложные эскизы» — и пролистал тысячи фотографий, вглядываясь в чужие спины, выискивая знакомые линии. Ничего. Каждую пятницу и субботу он приезжал в «L'Opera». Садился на то же место в VIP-ложе, пил виски — но уже не бутылками, а по бокалу, чтобы сохранять ясность ума — и смотрел на вход. Высокие, спортивные, тёмные волосы, голубые глаза — он сканировал каждого входящего, надеясь увидеть знакомый силуэт. Но тот парень словно сквозь землю провалился. Сергей, друг-бармен, только сочувственно качал головой и подливал виски. Иногда они болтали, и Антон в сотый раз пересказывал те крохи, что помнил: татуировка, голос, прикосновения. Сергей слушал, но в глазах его читалось: «Отпусти, чувак». Антон не отпускал. — Ты помешался, — сказал ему Сергей в конце третьей недели. — Реально помешался. Это была одна ночь. Такое бывает. — Не бывает, — упрямо отвечал Антон. — Я чувствую, что должен его найти. — Должен — кому? — Себе. На четвёртой неделе Антон начал сдавать позиции. Он перестал ждать чуда, перестал вскакивать на каждый высокий силуэт. Просто сидел в баре, пил виски и смотрел в одну точку. Сергей начал беспокоиться всерьёз. — Может, тебе к психологу? — предложил он однажды. — Может, — усмехнулся Антон. — Только сначала найду его. — А если не найдёшь? — Найду. Уверенность в голосе была, а в душе — пустота. ••• Второй месяц поисков начался с проливного дождя. Антон шёл по центру, спрятавшись под зонтом, и проклинал всё на свете. Работа накрылась медным тазом — он взял отпуск за свой счёт, потому что не мог думать ни о чём, кроме поисков. Деньги таяли, надежда вместе с ними. Он уже начал подумывать, не нанять ли частного детектива, но где взять на это средства? Дождь хлестал по асфальту, ветер рвал зонт. Антон свернул в первую попавшуюся кофейню — маленькую, уютную, с запахом корицы и свежей выпечки. Стряхнул воду с куртки, заказал американо и сел у окна, наблюдая, как по стеклу стекают капли. Народу было немного — пара студентов с ноутбуками, пожилая пара, и... Антон замер. Высокий мужчина стоял у стойки, ожидая свой заказ. Тёмные волосы, чуть вьющиеся, зачёсаны назад. Широкие плечи, спортивная фигура — даже под свободным свитером угадывалась отличная форма. Когда он повернулся, чтобы взять кофе, Антон увидел его лицо. Острые скулы, чёткая линия подбородка, и глаза. Голубые. Яркие, светлые, почти прозрачные. Сердце Антона пропустило удар, потом ещё один, потом забилось где-то в горле. Это он? Высокий, тёмные вьющиеся волосы, голубые глаза... Всё сходилось. Но Антон не мог быть уверен на сто процентов. В клубе было темно, он был пьян, а воспоминания той ночи превратились в смазанную фотографию, где чётким остался только узор татуировки. Лицо — размытое пятно. Мужчина взял стаканчик и направился к выходу. Антон вскочил, сам не зная зачем. — Извините! — окликнул он. Мужчина обернулся. Вблизи он был ещё красивее — идеальная кожа, лёгкая небритость, глаза, которые смотрели холодно и отстранённо. — Вы ко мне? — голос низкий, с лёгкой хрипотцой. Сердце Антона ёкнуло — похож, очень похож. — Да, — Антон подошёл ближе, лихорадочно соображая, что сказать. — Я... вы не могли бы уделить минуту? — Смотря для чего, — мужчина чуть приподнял бровь. — Мне кажется, мы где-то встречались. Может, в клубе? «L'Opera»? — Я не хожу в клубы, — холодно ответил тот. — Вы ошиблись. — Но вы очень похожи на одного человека, которого я ищу, — Антон не сдавался. — Может, мы могли бы просто поговорить? Я куплю вам кофе. — Я уже с кофе, — мужчина демонстративно поднял стаканчик. — И тороплюсь. Извините. Он развернулся и направился к двери. Антон рванул за ним. — Подождите! Хотя бы имя скажите! — Ни к чему, — бросил тот, не оборачиваясь. — И я правда спешу. Всего доброго. Дверь захлопнулась, звякнув колокольчиком. Антон остался стоять посреди кофейни, чувствуя себя полным идиотом. — Облом, — раздалось сбоку. Антон обернулся. За стойкой стоял бариста — парень лет двадцати, с веснушками и доброй улыбкой. Он протирал чашку и с интересом наблюдал за сценой. — Бывает, — Антон вздохнул и вернулся к своему столику. Рухнул на стул, уставился в окно. Дождь всё лил. Бариста подошёл к нему с тряпкой, протёр соседний стул и вдруг сказал: — А вы не расстраивайтесь. Он тут часто бывает. Антон поднял голову. — Кто? — Мужчина этот. Красивый, да? — бариста улыбнулся. — Он живёт рядом, в соседнем доме. Я его почти каждый день вижу. Забегает за кофе по утрам, иногда днём. Такой... неприступный. Но кофе любит хороший. У Антона перехватило дыхание. — Живёт рядом? Где именно? — Да вон, — бариста махнул рукой в сторону окна, — через дорогу, серый дом с аркой. Квартира на третьем этаже, окна на кофейню почти выходят. Я как-то видел, как он у окна стоял.  Антон смотрел на него, боясь поверить удаче. — Вы уверены? — Ну, не то чтобы уверен, но видел пару раз. И вообще, — барита понизил голос, — он странный. Всегда один, ни с кем не общается. Забегает, берёт кофе и уходит. Я его Арсением зову, он представился когда-то. — Арсений, — повторил Антон. — Хотя бы имя. — А вы чего его ищете? — бариста прищурился. — Если личное что — не лезу, но... он не похож на того, кто хочет, чтобы его нашли. — Долгая история, — Антон покачал головой. — Но спасибо вам огромное. Вы даже не представляете, как помогли. — Да не за что, — бариста пожал плечами и вернулся за стойку. — Заходите ещё. Кофе у нас хороший. Антон допил американо, расплатился и вышел под дождь. Напротив, через дорогу, действительно стоял серый дом с аркой. Обычная московская постройка, неприметная, но явно дорогая — судя по домофону и чистоте подъезда. Третий этаж. Окна на кофейню. Антон смотрел на этот дом и чувствовал, как внутри разгорается надежда. Он не был уверен, что этот Арсений — тот самый парень. Могло быть простым совпадением: высокий, тёмные волосы, голубые глаза — в Москве таких много. Но татуировка... если бы он мог увидеть спину. — Раздевайся и покажи спину, — пробормотал Антон под нос. — Ага, конечно. Сразу по морде даст. Он усмехнулся своей глупости. Но отступать не собирался. Дождь усиливался, а он стоял под козырьком кофейни и смотрел на окна третьего этажа. Где-то там, возможно, живёт тот, кого он искал два месяца. — Арсений, — произнёс он вслух, пробуя имя на вкус. — Значит, Арсений. В памяти всплыли обрывки той ночи: голос, шепчущий «не тормози», руки, сжимающие его плечи, татуировка, пульсирующая под языком. — Я найду способ, — сказал Антон. — Я придумаю. Он развернулся и пошёл домой, но теперь в голове был план. Он будет приходить в эту кофейню каждый день. Будет ждать. Будет наблюдать. А когда подвернётся случай — сделает так, чтобы Арсений заговорил с ним сам. Или хотя бы повернулся спиной. А там сымпровизирует. Дождь хлестал по лицу, смешиваясь с улыбкой, которая впервые за два месяца появилась на губах Антона.