Апперцепция

***

— Зачем я вообще поехал на вашей машине? — сморщив нос, Антон отвернул голову к окну и смотрел на быстро меняющиеся пейзажи. — У меня есть своя, так-то! — Когда тебе ещё удастся покататься на моей бэхе? — Арсений мельком посмотрел на своего напарника и фыркнул. Почему-то его так бесит этот мальчишка, что просто жуть. Вроде нормальный, в какой-то степени умный, но нет. Бесит — и всё. — Тем более пока ты за мной ехал бы, заблудился, а потом ищи тебя. — Просто признайте, что хотели попонтоваться. Я-то думаю, чья это такая машина стояла — неужели очередной кретин, которого развела девчонка на бабки и свалила, а тот решил отомстить. — Да, та машина, на которую они с Димой засматривались, оказалась тачкой этого мудака. Почему всё хорошее всегда достаётся таким людям, Антон не понимал, но очень хотел бы понять. — Если что, у нас не принято так делать. Можно лишиться зубов, например. — Я тебя щас выкину из авто, и будешь пешком добираться, — прошипел Попов и вдавил педаль газа от злости. Бесит. — Смотри, как бы ты сам остался цел и невредим. Антон только усмехнулся в ответ. Он уже понял: Арсений — тот ещё засранец, но в глубине дуги вроде нормальный. Ну или ему просто хотелось так думать. Потому что если этот холодный красивый гад окажется ещё и полным мудаком, работать вместе будет невыносимо. — Ладно, чего вы все такие нервные? — Попов бросил быстрый взгляд на навигатор. — Скоро приедем. Только сразу предупреждаю: на месте не отсвечивай, не лезь с вопросами и вообще делай вид, что ты здесь просто для мебели. Понял? — Как скажете, шеф, — протянул Антон с лёгкой издевкой. Арсений стиснул челюсть, но ничего не ответил. Свернул на очередную улицу и припарковался прямо за полицейской машиной. Антон посмотрел в окно и замер. Вокруг толпились люди, мелькали синие жилеты криминалистов.И в центре всего этого — жёлтая лента. Ограничитель. Граница, за которую обычным людям нельзя. А он теперь не обычный. — Выходи, — бросил Арсений, уже стоя на улице и застёгивая куртку. — И постарайся не упасть в обморок при всех. — Почему вы такой? — спросил парень, выходя из авто. Было прохладно, но сейчас это ощущалось как никогда приятно. — Откуда эта неприязнь ко мне? — Шастун, это не неприязнь, это ненависть. Не путай, пожалуйста. — Перейдя ту самую ленточку, они подошли к месту преступления. Тело уже увезли. Но это им и не нужно, так как Арсений всё исследовал ещё два дня назад. Им нужно понять, при каких обстоятельствах и зачем эту очередную девушку убили. — Ты просто стажёр, который ничего не умеет и который мне будет только доставлять проблемы. Но почему-то Станислав Владимирович назначил тебя. — Значит, видит во мне потенциал, — хмыкнул он и зашёл в квартиру, в которой и произошло убийство. Здесь было жутко. Кровь на стенах. Осколки на полу от вазы. Стулья перевёрнуты. Всё указывало на драку между убийцей и жертвой — видимо, она всё же пыталась выжить. Антон замер на пороге, чувствуя, как воздух в комнате будто стал гуще. Тяжелее. Пахло железом и чем-то ещё — приторно-сладким, отчего к горлу подступила тошнота. — Мы подружимся ещё, вот увидите. — Просто признай, что хочешь общаться с самым лучшим детективом в городе, — скопировав его слова, Арсений начал изучать квартиру. Смотрел вроде всё по сто раз, но зацепок ноль. Конечно, это же Кровавый Дьявол — самый неуловимый маньяк.Антон медленно перевёл взгляд с разбитой вазы на тёмные разводы на обоях. Пальцы снова потянулись к ножику в кармане — просто чтобы убедиться, что он на месте. Что он вообще здесь. В реальности. А не в кошмаре. — Может, она не просто боролась, — тихо сказал он, не отрывая глаз от стены. — Может, она что-то спрятала. Пока он отвлёкся. Арсений резко обернулся и прищурился. — Это ещё что за детективные фантазии? — Не фантазии, — Антон наконец посмотрел на него. — Просто если бы я знал, что сейчас умру, я бы попыталась оставить хоть что-то. Ключ. Записку. Царапину на стене. Что угодно. Попов замолчал. Секунду смотрел на напарника странным, почти изучающим взглядом. А потом медленно кивнул. — Ну, давай. Ищи. Раз уж такой умный. — А вот и найду.—Антон начал рыться в шкафчиках и осматривать каждый уголок комнаты. Ему казалось, что она обязательно должна была что-то оставить. Почему — не знает. У него вообще хорошая интуиция. Только вот где она оставила послание? Он заглянул под перевёрнутый стул, провёл пальцами по трещине в плинтусе. Заглянул под комод, под кровать, в разбитую вазу. Ничего. — Давайте поспорим? Если я найду, то выполняете моё любое желание. А если нет — ваше. — Что за детские игры? — поморщился мужчина, подошёл ближе к Антону и зашептал ему на ухо: — А если я тебе загадаю спрыгнуть с крыши — сделаешь? — Не смешно.—Антон резко отстранился, чувствуя, как по спине пробежал холодок. Не от страха. От злости. В голосе Арсения не было шутки. Или была? Он так и не понял. Но внутри что-то неприятно кольнуло. — Ты чего побледнел? — усмехнулся Попов, наблюдая за его реакцией. — Испугался? — Нет, — отрезал Шастун, продолжая осматривать комнату. — Просто ваше чувство юмора… специфическое.— Он обошёл комнату по кругу. Ещё раз. Проверил подоконник, заглянул за батарею, даже заглянул в старую потрескавшуюся кружку на полке. Пусто. Ни клочка бумаги, ни царапины, ничего.Прошло минут двадцать. Антон выпрямился, вытер вспотевший лоб и уставился в пол. — Ну что, горе-детектив? — Арсений скрестил руки на груди и смотрел на него с лёгкой насмешкой. — Нашёл что-нибудь? — Нет, — тихо ответил Шастун. Голос сел. Внутри всё сжалось от разочарования. — Ничего. — А говорил найдешь.— Попов покачал головой и достал из кармана ключи от машины. — Ладно. Идём. Здесь больше нечего ловить. Антон ещё раз обвёл комнату взглядом. Кровь на стенах. Осколки. Перевёрнутые стулья. И ни одной зацепки. — Что насчёт желания? — спросил он, когда они выходили из подъезда. Арсений остановился, повернулся к нему и холодно улыбнулся. — Придёт время — узнаешь. А пока просто работай. И помалкивай. Он направился к машине, а Антон остался стоять на крыльце, глядя ему в спину. Ветер трепал волосы, но парню было не холодно. Ему было обидно. И страшно. Потому что он понятия не имел, что этот человек с ним сделает. И когда.

***

В комнате было неожиданно тихо, хотя тут сидел парень. Он — с помятою судьбой и у которого остались какие-никакие, но силы жить. Алкоголь и закуски валялись где попало: на полу, на столе, везде. Его особо не волновало, что вон на том кусочке сидят тараканы уже, а в том углу может быть крыса. Пофигу. Он плохой человек. Убивает людей. Но это… успокаивает нервы. Оглядываясь назад, он понял, что поступил бы точно так же, даже если бы предложили начать всё заново. Без трупов, без вечной крови, без кошмаров. Нет. Он не хотел по-другому. Кровавый Дьявол. Это прозвище парень придумал себе сам и гордился им, ведь был рождён для убийств и кровопролития. Дальше мысли исчезли, глаза закрылись, а дыхание выровнялось. Тишина.