Новая кровь

Дорога за городом была почти пустой. Асфальт тянулся между редкими фонарями, которые светили тускло и лениво, будто им самим было скучно освещать эту глушь. Где-то вдалеке слышался тихий рокот мотора. Через пару секунд из темноты выехал маленький мотоцикл. Он был старый. Не блестящий, не мощный, не такой, какие стояли возле Забегаловки у настоящих байкеров. Простой. Поцарапанный. Но двигатель у него работал честно. За рулём сидела девчонка лет пятнадцати. Шлем был явно слишком большой — похоже, старый, чей-то. Куртка тоже выглядела так, будто её носили задолго до неё. Но она держалась уверенно. Мотоцикл набрал скорость. Девочка выехала на длинный пустой участок дороги. Она чуть наклонилась вперёд. — Ну… попробуем ещё раз. Газ. Мотоцикл рванул быстрее. Она аккуратно приподняла переднее колесо. На секунду. Потом на две. Передок снова опустился на асфальт. Она резко затормозила и рассмеялась сама себе. — Почти получилось. Двигатель продолжал тихо урчать. Она развернула мотоцикл и снова выехала на дорогу. Попытка номер два. На этот раз переднее колесо поднялось чуть выше. Она удержала баланс несколько секунд… но потом резко завалилась в сторону. Мотоцикл подпрыгнул и с глухим звуком остановился. — Чёрт. Она сняла шлем и тряхнула волосами. Несколько секунд просто сидела на обочине, переводя дыхание. Потом встала, подняла мотоцикл и похлопала его по баку. — Ничего. Научимся. Дорога снова была тихой. Где-то далеко проехала машина. Ветер шуршал в сухой траве. Она снова завела двигатель. Но прежде чем тронуться, вдруг посмотрела на тёмную трассу впереди. Будто почувствовала что-то странное. Где-то очень далеко, почти на границе слуха, раздалась тихая мелодия. Старая. Странная. Девочка нахмурилась. — Показалось… Она пожала плечами и тронулась с места. Старый мотоцикл снова покатился по дороге. Она даже не подозревала, что где-то на других трассах этой же ночью ревут десятки байков. Что существует место, которое называют Забегаловкой. Что там уже появился новый лидер. И что совсем скоро её дорога пересечётся с дорогой человека, которого байкеры называют Хромой Волк. Двигатель её мотоцикла постепенно растворился в ночной тишине. А где-то далеко в темноте тихо скрипнул ржавый металл. Будто кто-то слушал.