Глава II.
1 апреля 2026 г., 19:22
Дверь Великой Забегаловки тихо скрипит.
Внутрь заходит человек с тростью. Хаус. Он снимает шлем и лениво оглядывает зал.
Несколько байкеров кивают ему.
Кто-то даже приподнимает кружку.
— Волк.
Хаус отвечает коротким кивком и подходит к столу, где сидят
Уилсон, Форман, Чейз и Гром.
Он опирается на трость.
— Ну?
Никто не отвечает.
Хаус прищуривается.
— С каких пор вы все выглядите так, будто спрятали труп под столом?
Чейз усмехается.
— Просто разговаривали.
— Удивительно. Вы умеете разговаривать без меня.
Форман спокойно отвечает:
— Иногда получается.
Хаус берёт со стола чужую кружку, делает глоток.
— Плохо. Тёплое.
Он ставит кружку обратно.
Пауза.
Чейз не выдерживает:
— Мы вообще-то обсуждали одну вещь…
Гром бросает на него короткий взгляд.
Очень короткий.
Чейз кашляет.
— …ээ… мотоцикл.
Хаус медленно переводит взгляд на него.
— Мотоцикл.
Чейз кивает.
— Да.
Форман спокойно добавляет:
— Маленький.
Чейз быстро:
— Старый.
Гром сухо заканчивает:
— Неважный.
Хаус смотрит на них секунд пять.
Потом тихо усмехается.
— Потрясающе.
Он постукивает тростью по полу.
— Чейз начинает предложение, Форман добавляет деталь, а Гром ставит точку.
Он наклоняет голову.
— И вы думаете, я не замечу?
Чейз пожимает плечами.
— А что ты должен заметить?
Хаус спокойно отвечает:
— То, что вы врёте.
Тишина.
Уилсон пытается сменить тему:
— Ты говорил, что поехал проветриться.
Хаус кивает.
— Так и было.
— Помогло?
— Да.
Пауза.
Хаус слегка улыбается.
— Теперь мне просто интересно, что именно вы пытаетесь от меня скрыть.
Чейз нервно усмехается.
— Ничего.
Хаус смотрит на него.
— Когда ты говоришь «ничего», обычно это означает катастрофу.
Он берёт шлем.
— Ладно.
Хаус уже разворачивается, но бросает через плечо:
— Когда это «ничего» взорвётся… позовите меня.
Он делает пару шагов к выходу. Останавливается.
И тихо добавляет:
— Хотя, судя по вашим лицам… это будет даже весело.
Параллельно.
Ночь уже опустилась на дорогу. Где-то впереди, за поворотом, горят огни. Девочка сбрасывает скорость и осторожно подъезжает ближе. За невысокой стеной виднеется большое здание.
Перед ним — десятки мотоциклов.
Голоса. Смех. Музыка. Она быстро сворачивает за угол и глушит двигатель.
Сердце колотится.
— Байкеры… — шепчет она.
Она осторожно выглядывает из-за стены.
Мужчины в кожаных куртках стоят группами, разговаривают, смеются, кто-то чинит мотоцикл прямо у входа.
Девочка прячется обратно.
— Не-не-не… туда точно нельзя.
Она снова выглядывает.
И тут дверь здания открывается.
Изнутри выходит человек.
Он идёт медленно, опираясь на трость.
Несколько байкеров автоматически расступаются перед ним.
Кто-то кивает.
"Волк".
Девочка этого не слышит.
Она просто смотрит.
И вдруг ощущает странное чувство.
Холод.
Не страх.
Но что-то тяжёлое.
Будто воздух вокруг стал плотнее.
Человек останавливается у мотоцикла.
Лунный свет падает на его лицо.
Это Хаус.
Он спокойно надевает перчатки, словно весь этот шум вокруг его вообще не касается. Она почему-то не может отвести взгляд.
Что-то в нём кажется… опасным.
Не как у бандитов. По-другому.
Будто он здесь главный не потому, что сильнее. А потому что все остальные сами признают его власть.
Хаус вдруг останавливается. Медленно поднимает голову. Смотрит в сторону темноты. Туда, где стоит она. Девочка мгновенно пригибается за стеной.
Сердце стучит так громко, что кажется — его слышно на всю парковку.
Тишина.
Через несколько секунд она осторожно выглядывает.
Хаус уже заводит мотоцикл. Двигатель рычит. Он уезжает в ночь.
Девочка ещё долго смотрит на пустую дорогу.
И тихо шепчет:
— Кто… это был?
Она даже не знает, что только что видела человека, которого здесь называют Хромым Волком.
