Зарисовки на один укус

Эрнест с Сашей идут домой по темноте. Несмотря на то, что они вместе весь день, время прошло так незаметно, что Эрнест не заметил, как солнце село. Вокруг безлюдно и тихо, и слышно только стрёкот сверчков, которые поют в нескошенной траве. — Тут темно, не споткнись, — тихо говорит ему Саша, касаясь прохладной ладонью его собственной — но это совсем не похоже на предложение помощи. Прикосновение осторожное и невесомое, чужие пальцы только слегка сжимают его руку, будто спрашивая — можно? Эрнест вздыхает. Конечно, нельзя. Всё это уже зашло слишком далеко, чтобы быть просто дружбой, друзья за руки не держатся... И что бы он сам ни говорил вслух, его чувства никуда не делись. Да, Саша — совсем не та девушка, которую он представлял весь год, но Саша — все ещё Саша. Человек, от слов которого на душе становится тепло, и больше не кажется, что он один, и никто в этом мире не способен принять его тем, какой он есть. Сашу хочется касаться нежно, обнять и сжать до глухой боли где-то под рёбрами, чтобы поселившаяся там пустота, наконец, заткнулась. Всего этого он не должен хотеть... Но Эрнест не ангел.  Он всего лишь смертный. Он сжимает предложенную руку в ответ, и видит, как Саша смущённо улыбается, опуская глаза. Плоть слаба.