Часть 4
25 марта 2026 г., 11:31
Праздники закончились резко.
Город проснулся раньше солнца — с шумом шин по мокрому снегу, с резкими торможениями на перекрёстках, с паром изо рта у прохожих.
Хоби остановился у знакомого подъезда и привычно посмотрел на окна второго этажа.
Через пару минут дверь подъезда открылась.
Юнги вышел спокойно, как всегда — чёрное пальто, шарф, руки в карманах. Он не махал, не спешил, не искал глазами машину. Он знал, что Хоби ждёт.
Открыл дверь. Сел.
— Доброе утро.
— Доброе утро.
И тишина.
Так было всегда.
Юнги не любил говорить по утрам. В машине он существовал в своём отдельном режиме — наблюдал за дорогой, за городом, за собственными мыслями. Иногда смотрел в окно. Иногда закрывал глаза.
Хоби привык к этому. Эта тишина была их общей. Удобной.
Но сегодня она ощущалась иначе.
Не неловкой.
Не холодной.
Просто… более плотной.
Хоби поймал себя на том, что слишком чётко замечает детали. Как Юнги медленно снимает перчатки. Как чуть дольше обычного задерживает взгляд на панели. Как поворачивается, когда машина трогается, будто хочет что-то сказать — и не говорит.
Прошло несколько минут.
Юнги первым нарушил привычный порядок.
— Ты нормально спал?
Голос спокойный. Низкий. Ровный.
Но вопрос — лишний для утра.
Хосок коротко кивнул.
— Да. А ты?
— Пойдёт.
Пауза.
— Выглядишь уставшим.
Это было почти заботливо.
Хоби усмехнулся, глядя на дорогу.
— Проект горит.
— Я знаю.
И снова тишина.
Но теперь она уже не была такой нейтральной.
Рабочий день закрутил их быстро — обсуждения, исправления, бесконечные таблицы и презентации. Они работали слаженно, почти без лишних слов. Иногда достаточно было взгляда, чтобы понять, что именно нужно изменить.
Коллеги даже шутили, что у них общий мозг.
Хоби улыбался.
А внутри всё равно что-то не давало покоя.
Он ловил на себе взгляд Юнги чаще, чем раньше. Или ему казалось?
Ближе к вечеру офис опустел. Свет в коридоре стал мягче, разговоры стихли.
Юнги закрыл ноутбук.
— Всё. Хватит на сегодня.
Хоби поднял бровь.
— Ты первый это говоришь.
— Ты перегружаешься.
Не вопрос. Констатация.
В машине снова было тихо. Снаружи медленно темнело.
Хоби чувствовал, как мысли начинают возвращаться.
Он всегда был таким внимательным?
Или я просто теперь замечаю?
— О чём думаешь? — вдруг спросил Юнги.
Хоби слегка вздрогнул.
— О работе?
— Нет.
Тихо. Уверенно.
— Ты с Рождества какой-то… не здесь.
Вот оно.
Хоби на секунду потерял контроль над дыханием.
— Всё нормально.
— Я не спрашиваю из вежливости.
Эта фраза задела сильнее всего.
Машина остановилась у подъезда.
Юнги не выходил сразу.
Он смотрел вперёд, на снег, который кружился в свете фар.
— Если что-то не так — скажи.
Спокойно. Без давления.
Хоби почувствовал, как внутри поднимается та самая волна — страх, ревность, непонимание самого себя.
Скажи.
Спроси про ту девушку.
Спроси, уехал ли он с ней.
Но вместо этого он лишь улыбнулся.
— Всё правда нормально. Просто устал.
Юнги перевёл на него взгляд.
Долгий.
Слишком внимательный.
— Ладно.
Он вышел из машины, но, закрыв дверь, снова наклонился к открытому окну.
— Не гони себя так.
И ушёл.
Хоби остался сидеть в тишине.
Двигатель работал, но внутри было странно пусто.
Если Юнги ничего не чувствует — почему он стал внимательнее?
Если он что-то чувствует — почему молчит?
И главный вопрос, от которого уже невозможно было убежать:
А что чувствую я?
Он выключил двигатель.
Рабочая рутина должна была всё расставить по местам.
Но она лишь делала контраст ярче.
Потому что рядом с Юнги он всё чаще переставал быть спокойным.
И это пугало сильнее, чем любая тишина в машине.
