ПЛиО драбблы

Он идёт по залитому солнцем Вестеросу. Лето царит здесь: густо и пряно пахнут травы, девушки плетут венки и надевают их на головы возлюбленным, и рыцари в блестящих доспехах сражаются на турнирах во имя прекрасных дам. В его руках — меч, в его глазах — жизнь, у него на языке — сотни весёлых шуток и волшебных сказок, и сказаний о героях, и легенд о Древних Королях. Если ты попросишь у него песен, он споёт тебе «Медведь и прекрасная дева» и «Алисанну», и подарит горсть блестящих колокольчиков вперемешку с липкими круглыми леденцами. Он идёт по выжженному огнём Вестеросу. Осень пришла сюда: сыростью несёт от раскисших полей, и качают чёрными ногами покойники, висящие на деревьях то там, то здесь вдоль дорог, а все рыцари и дамы стали кто убийцей, кто мертвецом. В его руках — меч, в его глазах — холод, у него на языке — тысячи проклятий Пяти Королям и сотням их вассалов, что залили кровью Семь Королевств. Если ты попросишь у него песен, он споёт тебе «Рейны из Кастамере», и «Битву на Черновнодной», а больше ничего, потому что время песен прошло, и настало время битвы. Он лежит в мёрзлой земле Вестероса. Отныне здесь правит Зима: снежным покрывалом застелены могилы, но ярче и жарче горят в стылой мгле костры во славу Рглора, да веет иногда с Узкого моря солёный ветер, да светятся по ночам синие огоньки в глаза подступающих к Стене врагов. В его глазницах слякоть и черви, у него во рту грязь, и лёд, и замёрзшие слова, что так и не успел сказать тебе. Ты не будешь просить у него песен. Ты споёшь над ним сама.