Нулевая точка

Префектура Сидзуока, Мустафу. Сентябрь

Обычный день. Самый обычный день в мире, где герои и злодеи — часть повседневности, как утренний кофе или вечерние новости. В центре города очередная стычка: какая-то шайка напала на магазинчик. Ничего необычного. Ровно до тех пор, пока кто-то не начинает считать секунды. Почти весь город смотрел бой: люди столпились на тротуарах, другие наблюдали через экраны телефонов. Всё как всегда. В мире причуд нет ничего удивительного, кроме одного мальца. Юноша стоял на пешеходном переходе, уткнувшись в телефон. Машин он не боялся — дороги, как обычно, перекрыли. Он перевёл взгляд на место происшествия, но тут же опустил голову обратно. Не потому, что испугался — просто он уже увидел всё, что нужно. Или, точнее, подметил мелкие, но важные детали, которые остальные даже не заметили бы. Пока все болтали и поддерживали героев, никто даже не услышал монотонное бормотание подростка: — Вилли-Фам в панике. Неправильная стойка, центр тяжести смещён назад. Через четыре секунды злодей нанесёт удар справа, и герой упадёт в витрину с пиротехникой. Через три, два… Взрыв Люди в панике. А парень уже открывал заметки и печатал так быстро, как только мог: — Вилли-Фам: проблема с дистанцией, зависимость от публики, не умеет работать в одиночку. Рейтинг пересмотреть. Он продолжал бормотать, пока пальцы выстукивали заметку. Никто не обратил внимания. Никто никогда не обращал внимания. ---

Дом Мидории. Ночь.

В комнате, заваленной плакатами героев, за столом сидел тот самый мальчик. Мидория Изуку. Четырнадцать лет. Живёт в Мустафу с матерью Инко, на которую так похож. Но есть одна деталь, которую не разглядишь с первого взгляда: его чаще называют «Деку». Глупая кличка от друга детства, которая звучит как приговор. Причина, по которой он сейчас не играет в игры и не гуляет с друзьями, как другие подростки, проста и жестока: он безоружен. Без причуды. Казалось бы, одно слово, но сколько боли оно принесло ему за всю жизнь. Но наш герой не отчаивался. Он считал, что у него есть кое-что гораздо более ценное, чем причуда — его разум. В свои годы он уже обладал аналитическим складом ума, который позволял ему видеть то, что остальные пропускали. К этому добавилось увлечение программированием, а потом и криптографией. Всё это делало его… не таким, как все. И он давно привык, что «не такой» в мире героев значит «ненормальный». Комната была фанатской только на первый взгляд. Плакаты героев покрывали стены, но они давно стали просто фоном. Сейчас помещение освещал только экран ноутбука — от его холодного света глаза уже знатно устали, но Мидория не замечал. На столе лежали две тетради. Первая — простая, фанатская, подаренная когда-то на праздник. На обложке красовался Всемогущий, символ мира. Когда-то любимый герой Мидории. Сейчас он был полностью безразличен. Тетрадь почти пуста, в ней всего пара рисунков. Она лежала здесь только для того, чтобы отвлечь мать, если та внезапно зайдёт в комнату. Вторая — чёрная. Без каких-либо опознавательных знаков. В ней были почти все мысли маленького аналитика. Полностью готовые профили героев: психологические портреты, способы устранения, вероятные действия в критических ситуациях. В этой тетради было всё. Внешняя простота была вынужденной мерой. Каждый раз, начиная новую тетрадь, Мидория вспоминал, как его излюбленный «друг детства» уничтожал предыдущие, не видя в них ничего ценного. «Вот уж комплексы», — иногда думал Мидория. Он не плакал по уничтоженным блокнотам. Нет. Он понимал: все знания хранятся у него в голове. Но тетради были способом выговориться, выплеснуть то, что копилось внутри. И он усвоил главный урок: свои записи нельзя доверять никому. Даже мать не знала о них. Вся информация была надёжно защищена. Отдельный телефон, купленный на деньги с аналитических заказов — иногда он всё же промышлял этим. VPN через три страны. Никакой личной информации в профилях. И собственная система безопасности, о которой только бог ведал. ---

Пляж Дагоба. Три месяца назад. Июнь.

— Ты можешь стать героем, — сказал Олл Майт, и мир Изуку перевернулся. Десять месяцев тренировок. Десять месяцев боли, пота, мозолей, сбитых коленей и утренней тошноты. Десять месяцев, за которые его тело изменилось до неузнаваемости. Но разум — изменился ещё сильнее. Потому что теперь у него была цель. И он готовился к ней со всей одержимостью, на которую был способен. ---

Комната Изуку. Ноябрь.

Экран ноутбука освещал его лицо — бледное, сосредоточенное, с тёмными кругами под глазами. На столе — чёрная тетрадь, раскрытая на странице с расчётами. На полу — пустая кружка из-под кофе, которую он забыл убрать три дня назад. Пляж Дагоба чистился уже пять месяцев. Олл Майт говорил, что прогресс есть. Но Изуку этого не чувствовал. Он чувствовал только усталость. И голод — не физический, а тот, который невозможно утолить едой. Ему нужно было больше. Больше знаний. Больше аналитики. Больше того, что он умел лучше всего. Он искал в интернете форумы по аналитике героев уже несколько недель. Большинство были заполнены фанатами, которые спорили о рейтингах, или новичками, которые спрашивали, как «прокачать причуду». Ничего полезного. А потом он нашёл форум. Он назывался просто: «Предел». Никакой рекламы. Никаких ярких баннеров. Только чёрный фон, белый текст и жёсткая модерация, которая, судя по правилам, вырезала всё, что не соответствовало одному критерию: «Здесь обсуждают только то, что делает героя героем. Остальное — в другие места». Изуку зашёл. И застыл. Тексты были длинными. Жёсткими. Часто — циничными. Авторы не щадили ни героев, ни систему, ни самих себя. А потом он нашёл пост, который заставил его остановиться. Автор: Void_Space. «Героизм — это не подвиги. Это рутина. Если ты не готов к рутине — ты не готов к этой работе. Если ты ждёшь, что кто-то скажет "спасибо" — ты не готов. Героизм — это делать свою работу, даже когда никто не смотрит. Особенно когда никто не смотрит.» Изуку перечитал этот пост пять раз. Потом написал ответ: FromZero: «Вы правы. Но если героизм — это только рутина и боль, зачем вы всё ещё здесь? Почему вы не ушли?» Ответ пришёл через два часа. Void_Space: «Потому что иногда, между всей этой рутиной, случается момент. Один. Короткий. Ради одного такого момента стоит терпеть остальное. Ты спрашиваешь как тот, кто хочет стать героем. Или как тот, кто сомневается?» Изуку сжал пальцы на клавиатуре. FromZero: «Как тот, кто боится, что его не примут.» Пауза была долгой. Void_Space: «Если ты ждёшь, что тебя примут — ты никогда не станешь героем. Героем становятся тогда, когда перестают ждать разрешения. Ты хочешь спасать людей? Спасай. Ты хочешь быть героем? Будь. Никто не даст тебе разрешения. Ты просто делаешь шаг. А если упадёшь — встаёшь. Это единственный путь.» Изуку смотрел на эти слова, и в груди разливалось что-то тёплое. Он напечатал: FromZero: «Спасибо.» Void_Space: «Не благодари. Докажи.» ---

Комната Изуку. Декабрь.

После завершения тренировки Изуку решил развлечься. В мгновение ока он зашёл на «EndGame» — самую популярную и всемирно известную платформу для игры в шахматы. Его рейтинг входил в топ-20. При большом желании он мог бы попасть и в тройку, но он никогда не относился к этому серьёзно. Шахматы были для него… отдыхом. Способом отключить голову и просто играть. Ничего не ожидая, он нажал кнопку «Быстрая игра». Система нашла соперника. Ник — «Not_A_Rat». «Забавно», — мелькнуло в голове. Партия началась как обычно. Ход за ходом. Изуку контролировал центр, жертвовал пешку ради развития, зажимал соперника в углу. Всё шло по плану. А потом что-то пошло не так. «Not_A_Rat» сделал ход, который ломал всю логику партии. Жертва ферзя. Бессмысленная. Невозможная. Идеально просчитанная. Изуку замер. Пальцы зависли над клавиатурой. Через три хода он проиграл. Он смотрел на доску, перепроверяя варианты. Никакой ошибки. Он играл почти идеально. Но соперник мыслил на другом уровне. Не как шахматист. Как… архитектор. Как тот, кто видит не фигуры, а всю систему целиком. Не успел Изуку расстроиться, как экран моргнул. Система безопасности выдала уведомление: кто-то пытался обойти его блокировку. Он замер. Этого не могло случиться. Его систему никто не мог взломать. Он сам её собирал, проверял, патчил. И всё же — запрос был. Не взлом, нет. Кто-то просто… постучался. В дверь, которую никто не должен был даже найти. Просмотрев запрос, он понял: это был тот самый «Not_A_Rat». Тот, кто только что обыграл его. Дрожащими пальцами Изуку открыл вторую почту — ту, что была привязана к игровому аккаунту. Сообщение ждало. «Хорошая партия. Ты почти выиграл. Почти. Хочешь узнать, где ошибся? Я редко встречаю таких интересных соперников. Not_A_Rat» Изуку перечитал сообщение три раза. Потом закрыл почту. Открыл снова. «Это ловушка? Кто-то вычисляет его? Или…» Он посмотрел на чёрную тетрадь. На плакаты Всемогущего на стенах. На свои руки, которые всё ещё слегка дрожали. Внутри что-то щёлкнуло. Азарт. Тот самый, который он чувствовал, когда впервые начал анализировать героев. Когда понял, что может видеть то, что не видят другие. Он нажал «Ответить». «Хорошо. В какое время?» ---

В это же время.

Кабинет директора Юэй.

Незу сидел в кресле, которое было слишком большим для его маленького тела, и улыбался в экран монитора. «FromZero». Он просматривал статистику игрока. Рейтинг в топ-20. Стиль игры — агрессивно-аналитический. Полная анонимность. И система безопасности, которая заставила даже его потратить лишние пятнадцать минут. Незу щёлкнул когтем по столу. «Интересно. Очень интересно». Система безопасности собеседника была впечатляющей. Даже для него, разумного животного с IQ за пределами человеческих норм, это оказалось… вызовом. Непривычное ощущение. Приятное. Но главное он уже понял: этот «Zero» — ребёнок. Манера речи, стиль игры, эмоциональность в партии — всё выдавало юность. Экран моргнул. Новое сообщение. «Хорошо. В какое время?» Незу дописал ответ и нажал «Отправить». «Завтра. 20:00. Не опаздывай. И приведи свои записи. Я хочу посмотреть, как ты анализируешь героев. Not_A_Rat» Он откинулся в кресле. Экран погас. Директор Юэй развернулся и посмотрел на ночное небо за окном. «FromZero… Zero». Он вспомнил одну из их фраз после партии: «Ваш эндшпиль требует работы. Вы полагаетесь на интуицию, но забываете о просчёте вероятностей». Никто не говорил ему такого за последние десять лет. Никто из взрослых. Никто из героев. А этот ребёнок сказал. И был прав. — Когда-нибудь, маленький аналитик, мы встретимся лично, — прошептал Незу в темноту кабинета. — И вот тогда… посмотрим, насколько глубока твоя кроличья нора. Он улыбнулся шире и закрыл глаза. Где-то в Мустафу четырнадцатилетний мальчик без причуды смотрел на экран своего старого телефона и не мог понять, почему сердце бьётся так часто.

Игра только начиналась.

--- Конец первой главы