Осколки зеркала.°•~

Ситуация обострилась, когда в ходе очередного инцидента Ятта сломалась. Луи, пытаясь защитить её от группы агрессивных истеров, зашел слишком далеко, и те призвали Блота для «урегулирования». Блот прибыл, но не стал усмирять буянов. Вместо этого он закрыл собой Ятту, которая забилась в угол, прикрывая голову руками. Её система перегрелась, она перестала различать реальность, снова оказавшись в мастерской своего создателя. Она слышала звук пилы и чувствовала холод металла. — Ятта! — Блот опустился перед ней на колени, рискуя получить удар в спину. — Смотри на меня. Ты не там. Ты здесь. Со мной. Он протянул руку, но не коснулся её, давая выбор. Ятта смотрела на его ладонь — ту самую, которой он причинял боль другим. Но сейчас она дрожала так же сильно, как и её собственная. — Я… я не могу, — прошептала она. — Если ты тронешь меня, я… я взорвусь. — Тогда не трогай меня. Просто дыши. Слушай мой голос. Луи, стоящий позади, растерянно оглядывался, готовый защищать, но увидел то, чего не замечал раньше: Блот не просто пытался успокоить её по инструкции. Он искренне боялся за неё. Он тихо говорил ей, что она сильная, что её шрамы — это не уродство, а доказательство того, что она выжила. Он говорил это так, будто убеждал не только её, но и себя самого. Когда Ятта, наконец, пришла в себя, она не отшатнулась от Блота. Она положила свою ледяную ладонь на его руку. — Твоя рука не пахнет кровью, — сказала она тихо. — Она пахнет маслом. Как… как моя. В этот момент между ними что-то щелкнуло. Не любовь в привычном смысле этого слова, а понимание двух механизмов, которые натерпелись от своих создателей и теперь пытались собрать себя заново.