Эпилог. Через месяц
4 апреля 2026 г., 23:30
Через месяц всё изменилось.
Не кардинально. Не так, чтобы мир перевернулся. Но изменилось.
Я перестал вздрагивать, когда Том входил в комнату. Перестал проверять еду на наличие яда. Перестал запирать дверь в спальню на ночь.
Он перестал угрожать мне убийством каждые пять минут. Перестал пытаться сбежать. Перестал смотреть на меня так, будто я — насекомое, которое нужно раздавить.
Мы просто... жили.
По утрам Том готовил завтрак. Я пил его кофе и читал «Ежедневный пророк». Он мыл посуду. Я ходил в Хогвартс. Он раскладывал книги по алфавиту. Я возвращался.
Вечером мы ужинали вместе.
Иногда молча. Иногда споря о зельях или трансфигурации. Один раз Том признал, что я правильно решил задачу по астрономии, и я чуть не упал со стула.
— Ты чего? — спросил он, глядя на моё лицо.
— Ты сказал, что я прав. Это... впервые.
— Не преувеличивай. Я признаю твои заслуги, когда они есть.
— Раньше ты не признавал.
— Раньше я хотел тебя убить.
— А теперь?
Том помолчал.
— Теперь я тоже хочу тебя убить, — сказал он. — Но не сразу после завтрака. Может быть, после ужина. Или на следующей неделе.
— Прогресс, — усмехнулся я.
— Именно.
---
Сегодня был особенный день.
Я купил Тому одежду.
Не мантию. Не халат. Нормальную, человеческую одежду — чёрные брюки, белую рубашку, тёмно-серый свитер. Он стоял перед зеркалом и смотрел на себя так, будто видел впервые.
— Ты похож на человека, — сказал я.
— Я и есть человек, Поттер.
— Я знаю. Просто... в халате ты выглядел как псих.
— А в этом я выгляжу как?
Я посмотрел на него. На идеально прямые плечи, на аккуратно закатанные рукава, на тёмные волосы, которые он теперь зачёсывал назад.
— Как профессор, — сказал я. — Молодой и злой.
— Мне нравится, — кивнул Том. — Злой — это хорошо.
Он снял розовый фартук (который, кстати, начал надевать уже по привычке, даже когда не готовил) и повесил его на крючок.
— Поттер, — сказал он, поворачиваясь ко мне.
— М?
— Я так и не придумал, как тебя убить.
— Я знаю.
— И это меня... беспокоит.
— Почему?
— Потому что раньше я всегда знал, как избавиться от того, кто мне мешает. А теперь... ты не мешаешь. Ты просто... есть.
— Это плохо?
— Не знаю, — сказал Том. — Может быть, нет.
Он подошёл к плите и поставил турку.
— Будешь кофе? — спросил он.
— Всегда.
— С корицей или с кардамоном?
— С корицей. Как вчера.
— Вчера был кардамон.
— А, точно. Тогда с кардамоном.
Том кивнул и начал варить кофе.
Я смотрел на его спину — прямую, напряжённую, но уже не такую враждебную, как в первый день. Он привык. Я привык. Мы оба привыкли к этому странному, абсурдному, невозможному сосуществованию.
— Том, — сказал я.
— Мм?
— Ты когда-нибудь думал о том, чтобы остаться?
Он замер с туркой в руках.
— В каком смысле?
— В прямом. Не пытаться убить меня. Не сбегать. Просто... остаться. Варить кофе. Мыть посуду. Спорить о зельях. Жить.
Том медленно поставил турку на плиту и обернулся.
— Ты предлагаешь мне стать твоим... кем? Соседом? Другом?
— Не знаю, — честно сказал я. — Может быть, просто... Томом, который живёт у меня на кухне.
— Это звучит как плохая шутка.
— Наша жизнь — плохая шутка. Но кофе ты варишь отличный.
Том смотрел на меня долго.
Очень долго.
Потом уголок его губ дрогнул.
— Я подумаю, — сказал он. — Но без обещаний.
— Я и не прошу обещаний. Просто... имей в виду. Дверь открыта.
— Дверь открыта? Ты говоришь о двери, которую я не могу открыть из-за ошейника?
— Ошейник можно снять, — сказал я. — Когда-нибудь. Если я решу, что тебе можно доверять.
— И когда ты решишь?
— Не знаю. Может быть, завтра. Может быть, никогда. Может быть, когда ты перестанешь смотреть на меня как на врага.
— А как я должен на тебя смотреть?
— Не знаю, — пожал я плечами. — Как на человека, который дал тебе кров, еду и научил мыть посуду без разводов.
Том фыркнул.
— Ты невыносим, Поттер.
— Я знаю.
— Кофе будет через минуту. Садись.
Я сел за стол.
Том разлил кофе по чашкам. Поставил одну передо мной, вторую взял себе.
— За что? — спросил я, поднимая чашку.
— За что?
— Ну, тост. Мы же пьём кофе. Нужно за что-то выпить.
Том задумался.
— За непредсказуемость жизни, — сказал он. — Никогда бы не подумал, что буду пить кофе с Гарри Поттером на его кухне в розовом фартуке.
— Фартук ты снял.
— Мысленно я в нём.
Я рассмеялся. Настоящим, искренним смехом.
Том посмотрел на меня и...
И улыбнулся.
Не хищно. Не насмешливо. Просто улыбнулся. Краешком губ. Чуть-чуть. Но этого хватило, чтобы я понял:
Всё будет хорошо.
Не сейчас. Не завтра. Может быть, не в этом году.
Но однажды.
А пока — у нас есть кофе. И тихие вечера на кухне. И слова, которые не нужно произносить вслух.
— За непредсказуемость, — сказал я и сделал глоток.
— За непредсказуемость, — повторил Том.
Кофе был идеальным.
Как всегда.
