Город, который стал морем

Где-то в Средиземном море Контейнеровоз «Атлантик Бриз» вставал к причалу итальянского порта Таранто медленно, как уставший кит. Восемь месяцев в море — это не просто срок, это целая жизнь, которая давит на психику свинцовым одеялом. Экипаж устал от железных стен, от одного и того же расписания вахт, от приевшихся лиц. Для капитана Владислава Череватого это плавание было особенно тяжелым: дома осталась Лена, ее спокойные письма и редкие разговоры по спутниковому телефону, которые теперь казались голосом из другого измерения. Влад стоял на крыле мостика, вглядываясь в приближающийся город. Его мощная фигура — рост 198, широкие плечи, руки, накачанные не в тренажерном зале ради красоты, а тяжелым морским трудом — возвышалась над матросами. Темные волосы, выстриженные кропом, жестко торчали на затылке. Черные глаза скользили по огням порта без особого интереса. Ему было сорок три, он был женат четырнадцать лет, и жизнь казалась расписанной по галсам: рейс, дом, Лена, снова рейс. — Капитан, швартовка через два часа. — Голос старпома вырвал его из задумчивости. — Добро. — Влад кивнул. — После разгрузки у нас сутки. Команда идет в увольнение. Он знал, что сам тоже сойдет на берег. Ему нужно было выпить. Не для веселья — для того, чтобы заглушить тупую, ноющую пустоту, которая поселилась в груди где-то на четвертом месяце плавания.