Часть 4
10 апреля 2026 г., 11:38
📖 Часть 4
Скажи, кто мы!
Намджун ещё какое-то время сидел в студии, не двигаясь.
Экран перед ним потух.
Трек остался незаконченным.
Можно было вернуться к работе.
Можно было уехать.
Он не делал ни того, ни другого.
Мысль крутилась по кругу.
«Посмотрим».
Слово было простое.
Но цеплялось.
И с каждой минутой раздражало всё сильнее.
Намджун резко выдохнул и поднялся.
Как будто больше не мог сидеть на месте.
Взял куртку и вышел.
На улице уже был вечер.
Мороз чувствовался сразу — сухой, острый, бодрящий.
Город жил своей жизнью: машины, свет, люди.
Фонари уже зажглись.
Гирлянды тянулись вдоль витрин.
До Рождества оставалось пару недель.
Намджун не сел в машину.
Даже не подумал об этом.
Он просто пошёл.
Без направления.
Без цели.
Шаг за шагом.
Быстрее, чем обычно.
Как будто внутри было слишком много,
и это нужно было куда-то деть.
Но не девалось.
Кафе на углу он заметил почти случайно.
Тёплый свет за стеклом.
Люди внутри.
Он замедлил шаг. Зачем-то присмотрелся.
Джин.
Сидел у окна.
Напротив — парень.
Высокий.
Уверенный.
Собранный.
Они разговаривали.
Легко.
Без напряжения.
И это задело сразу.
Без подготовки.
Как удар.
Намджун замер.
На секунду дольше, чем нужно.
И сам это понял.
Но не ушёл сразу.
Он не слышал слов.
Но видел достаточно.
Парень держался спокойно, уверенно.
Чуть подан вперёд.
Смотрит прямо.
Как будто ему здесь комфортно.
Как будто он имеет право так сидеть напротив.
Джин улыбался.
И именно это цепляло.
Слишком.
Парень что-то сказал.
И просто положил свою руку на ладонь Джина.
Спокойно.
Без колебаний.
Как будто так и должно быть.
Намджун отвернулся резко.
Как будто его толкнули.
И сразу пошёл обратно.
Быстро.
Почти зло.
Город вокруг сиял.
Огни.
Витрины.
Люди.
Кто-то смеялся.
Кто-то спешил.
Всё выглядело живым.
Тёплым.
Праздничным.
И абсолютно чужим.
Потому что внутри было пусто.
И глухо.
Раздражение не уходило, а только нарастало.
Он шёл долго.
Не считая времени.
Пока не понял, что просто ходит кругами.
Остановился.
Выдохнул.
Ничего не изменилось.
****
Дом встретил тишиной.
Он зашёл, не включая свет.
Бросил куртку.
Постоял.
Как будто ещё где-то там.
На улице.
Перед этим стеклом.
Потом прошёл в ванную.
Разделся. Включил воду.
Максимально горячую, чтобы отвлекало.
Стоял под душем долго.
Вода стекала по плечам, по спине.
Но не смывала.
Ни эту картину.
Ни это чувство.
Ни это чёртово раздражение.
Он выключил воду.
Постоял ещё немного.
Потом вышел.
В комнате было темно.
Лёг. Закрыл глаза.
Сон пришёл не сразу.
И был рваным.
Тяжёлым.
Ему снова снилось это кафе.
Тот стол.
Свет.
Рука, накрывающая ладонь Джина.
Снова и снова.
Как заевшая сцена.
Он просыпался.
Снова засыпал.
И всё возвращалось.
Утром он открыл глаза резко.
Как будто его выдернули.
Несколько секунд просто смотрел в потолок.
Пытаясь понять, где он.
И почему внутри всё именно так.
Он выдохнул.
Медленно.
Ничего не изменилось.
Только теперь было ещё чётче.
Он уже перешёл эту черту.
Тогда.
В студии.
И дороги назад не было.
Той близости, что была раньше, — уже нет.
Но дальше они тоже не пошли.
И это было хуже всего.
Потому что он застрял где-то посередине.
И не понимал, что с этим делать.
Он закрыл глаза на секунду.
И только одна мысль осталась:
это полный трындец.
