Осколки моей души

От лица Лайма

Я стоял в тени дерева, почти у самого подъезда Полины, и ждал. Пальцы нервно сжимали телефон-я только отправил ей сообщение: «Полин, ты дома? Я хочу завтра заехать. Дождись меня». Сердце билось чаще обычного. Зачем я это написал? Сам не понимал. С одной стороны, хотелось увидеть её, убедиться, что с ней всё в порядке. С другой-внутри клокотала злость. Почему она смотрит на Барса? Почему цепляется за него, когда рядом есть я? Сообщение. Организатор: «Лайм, завтра гонка на Старом мосту. Будешь против Барса». «Чёрт!»,- вырвалось у меня. Я пнул носком ботинка камешек, тот отскочил в сторону и глухо ударился о бордюр. Я сжал телефон так, что корпус затрещал. Барс. Опять Барс. Всегда он, везде он. В гонках, в школе, в разговорах. А теперь ещё и в мыслях Полины. Перед глазами всплыли картины детства. Отец-суровый, злой и безразличный. Он никогда не хвалил меня. Никогда не обнимал. Только требовал и критиковал. Вот мне лет семь. Я принёс из школы пятёрку по математике, сияющий, с гордостью протягиваю дневник. «Ну и что?»,- бросил отец, даже не подняв глаза от газеты,- «У Барса всегда пятёрки, по всем предметам. Учись у него». Я тогда замер, улыбка сползла с лица. В горле встал ком. Мне десять. Я выиграл школьный турнир по шахматам, прибежал домой, задыхаясь от радости. «Слабая победа»,- отрезал отец. «Барс в твоём возрасте уже участвовал в городских соревнованиях». Я сжал кулаки, чувствуя, как к глазам подступают слёзы. «Но я же выиграл…» «Второй-значит последний»,- прошипел отец, хватая ремень. «Ты должен быть первым. Всегда первым. Иначе ты ничто». А вот подростковые гонки. Я пришёл вторым-и это было лучшим результатом за всё время. «Ты опозорил меня»,- процедил отец сквозь зубы,- «Посмотри на Барса. Он первый. Всегда первый. А ты? Ты-ничто». Он тогда ударил меня по лицу. Не сильно, но унизительно. Пощёчина, от которой внутри что-то надломилось. Я стиснул зубы, сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. «Я докажу ему»,- думал я тогда, стирая слёзы,- «Я стану лучше Барса. Я обойду его во всём». Отец тогда уже ушёл из нашей семьи к другой и это ещё больше надломило меня изнутри. Я стал ненавидеть мир, всех вокруг за несправедливость и боль унижения. Барс всегда был на шаг впереди. Быстрее на мотоцикле. Популярнее в школе. Увереннее. Сильнее. И теперь-Полина. Даже в этом он меня обошёл. Я снова посмотрел на её окно. Свет не горел. Может, она уже спит? Или читает? Или думает о Барсе? От этой мысли внутри всё закипело. Ненависть. Да, я ненавидел её. Ненавидел за то, что она украла моего отца, за то, что выбрала моего врага. За то, что смотрела на него так, будто он-центр вселенной. За то, что не замечала меня-того, кто всегда рядом, кто готов защитить, помочь, сделать всё, что угодно. Но одновременно… одновременно я ловил себя на мысли, что думаю о ней почти каждую ночь. Представляю, как она улыбается мне, а не ему. Как берёт меня за руку. Как шепчет: «Руслан, я с тобой». Это сводило с ума. Я ненавидел себя за эти мысли. За слабость. За то, что вообще позволяю себе мечтать о ней. Я хотел сделать ей больно. Хотел, чтобы она почувствовала, каково это, когда тебя отвергают. Хотел показать, что Барс-не ангел, что он опасен, что он сломает ей жизнь. Хотел, чтобы она пришла ко мне-униженная, обиженная, потерявшаяся. И тогда бы я её утешил. Прижал бы к себе и прошептал: «Я всегда был рядом. Я-настоящий, живой, тут, рядом с тобой». Но в то же время… в то же время я хотел уберечь её. От моего отца, который также портил ей жизнь. От Барса, который играл её чувствами. От всего мира, который был так жесток. «Почему так?»,- спрашивал я себя,- «Почему я не могу просто её возненавидеть? Почему не могу забыть? Почему она не выходит из головы?». Я пнул ещё один камешек. Тот отскочил и покатился по асфальту. «Слабак»,- прозвучало в голове голосом отца. «Ты слаб. Ты не можешь ничего». Телефон снова завибрировал. «Лайм, подтверди участие. Завтра гонка. Ты против Барса. Гуд?». Я выдохнул и сжал кулаки, затем набрал ответ: «Принято». Завтра я покажу ему. На трассе. Перед всеми. Я докажу, что я лучше. Что я достоин. Что я-не тень Барса. А Полина… Полина увидит. Увидит, кто настоящий победитель. Может тогда она поймёт. Может, тогда посмотрит на меня. Но что, если нет? Что, если даже после победы она останется с ним? Эта мысль обожгла. Я резко развернулся и зашагал прочь от дома Полины. «Я должен выиграть»,- повторял я про себя,- «Должен». Дома я не мог уснуть. Ворочался с боку на бок, вставал, ходил по комнате, снова ложился. В голове крутились мысли-одна тревожнее другой. Перед глазами то и дело всплывало лицо Полины. Я открыл окно, высунулся и закурил. «Он не достоин её»,- подумал я с горечью,- «Он играет с ней, а она верит». Но разве я лучше? Разве я не пытаюсь её использовать, чтобы что-то доказать самому себе…? Телефон лежал рядом. Хотелось написать ей ещё раз. Просто спросить: «Ты спишь?», или «О чём думаешь сейчас?». Но я сдержался. Проснулся я разбитым, с тяжёлой головой. В зеркале отразился парень с тёмными кругами под глазами и напряжённым взглядом. «Сегодня гонка»,- напомнил я себе. «Сегодня я докажу». Надел шлем, проверил мотоцикл. Пальцы дрожали, но я старался не обращать внимания. Двигатель заурчал, вибрируя. Я глубоко вдохнул, выдохнул и выехал на дорогу. «Я выиграю»,- повторял я про себя,- «Я должен. Я не второй. Я первый». Я направился к дому Полины. Она должна сегодня там присутствовать.