Дневник не для всех

В углу, у самого выхода, лежал молодой парень, почти мальчик, лет девятнадцати. Он лежал на боку, поджав колени к груди, и его грудная клетка едва заметно поднималась и опускалась. Жизнь ещё теплилась в нём, но ненадолго. Хиссандра посмотрела на него, и в её голове родилась идея. — Один кадр, — прошептала она, доставая телефон. Она присела на корточки рядом с умирающим, придвинулась и приподняла его так, чтоб одной рукой приобнять, а второй держать телефон. Нужно было, чтобы это попало в кадр. Сама она улыбнулась широко и ярко. Зелёные глаза светились на тёмном фоне, волосы с мерцающими прожилками падали на плечи. Чёрное платье сидело идеально. Она была прекрасна. Щёлк. Хиссандра посмотрела на получившееся фото, откинув напарника. Парень выглядел как живой труп. Кожа да кости, глаза полны агонии. А она цветущая, сияющая и довольная. Контраст был идеальным. — Шедевр, — сказала она и открыла телеграмм. Канал Дневник не для всех жил своей жизнью. Сотни сообщений от подписчиков, которые волновались, ждали, надеялись. Хиссандра пролистала последние посты. Смешные фотографии с котами, восторженные рассказы о Стамбуле и тд. Ничего нового. — Как же это всё надоело, — прошептала Хиссандра. Она нажала на кнопку нового поста, прикрепила свежее селфи и задумалась. Что написать? Правду. Но так, чтобы они поняли. Чтобы увидели. Чтобы ужаснулись. И чтобы не могли отвести взгляд. Она начала печатать. — Привет, подписчики. Или как вас там. Долго притворяться не буду. Та Эмилия, которую вы знали... её больше нет. Я Хиссандра. Я спала там веками, а теперь проснулась в этом теле. И знаете что? Мне здесь нравится. А эта фотография? Парень на заднем плане ещё дышит. Наверное. Сегодня я была голодна, и они накормили меня. Все, кто был в этом клубе. Они пели, танцевали, пили, а потом просто сдохли. И это было прекрасно. Не ищите меня. Не пытайтесь остановить. Вы не сможете. Теперь это мой канал. Моя сцена. А вы мои зрители. Оставайтесь, если хотите смотреть, как горит этот мир. Или проваливайте. Ваша Хиссандра. Она перечитала пост, усмехнулась и нажала отправить. Через десять секунд пришли первые комментарии. «Это шутка?», «Эмилия, ты в порядке?», «Что за бред?», «Кто взломал канал?», «Пожалуйста, скажи, что это розыгрыш». Хиссандра читала и смеялась. Они не верили. Но скоро увидят. Скоро поймут. А некоторые, самые умные, возможно, даже последуют за ней. Она убрала телефон в карман и посмотрела на умирающего парня. Тот уже перестал дышать. — Спи спокойно, закуска, — сказала она равнодушно. — Ты был хорошим, наверное, не знаю, что говорят в таких случаях. Она вышла из клуба в ночную Италию. Улица была пустынна. Ни души, ни машин, ни свидетелей. Звёзды на небе казались тусклыми по сравнению с её глазами. Хиссандра шла по тротуару, напевая себе под нос мелодию, ту самую, что убивала час назад. В голове уже рождались планы. Канал будет расти. Тысячи подписчиков превратятся в десятки тысяч. Они будут следить за каждым её шагом. Бояться. Ненавидеть. Обожать. Хиссандра улыбнулась. Люди очень простые существа. Их легко впечатлить и заставить остаться, даже если впечатление негативное.