Пролог
Говорят, что проклятие рода Воссов старше, чем камни Чёрных Болот. Оно не спрашивает разрешения. Оно не слушает молитв. Оно просто забирает.
Каждый, кто по-настоящему полюбит женщину этой крови, обречён умереть. Не сразу. Не громко. Иногда — случайно поскользнувшись на мокрых камнях, иногда — от лихорадки в грязном лагере, иногда — от ножа в спину в тёмном переулке. Но всегда с одной и той же серебристой меткой на груди, похожей на разорванную паутину.
Лиснесс Восс выучила этот урок в семнадцать, когда умер первый.
К двадцати семи годам таких смертей набралось уже пять.
Она не перестала жить. Она просто научилась не подпускать людей слишком близко. Её отряды — это инструменты. Её наёмники — это цифры в ведомости. Её сердце — это запертая сокровищница, ключ от которой она выбросила в море.
Когда в её жизнь ворвался Джорах Блэкторн — наглый, рыжий, невыносимо говорливый наёмник с алым шарфом и улыбкой, которая действовала на нервы, — Лиснесс подумала, что он просто очередная строчка в контракте. Сопроводить караван, получить деньги, разойтись в разные стороны.
Она ошибалась.
Потому что в мире, где любовь равна смертному приговору, самое страшное — это встретить того, ради кого ты захочешь этот приговор обжаловать.
И кто, возможно, готов будет заплатить за это любую цену.
Цену каждой смерти.
