Психопат

Экран так приятно светился, создавая в комнате ту самую, привычную стримерскую атмосферу. Камера стояла немного наискосок, захватывая и стол, и монитор, и самого Стинта — слегка растрёпанного, в худи, с наушниками, висящими на шее. На мониторе шла какая-то игра – что-то такое динамичное, где надо бегать, стрелять, и он сам постоянно что-то комментировал. Чат справа постоянно мелькал сообщениями. «ХАХАХА ТЫ ПРОСТО РАК» «СТИНТ, ЭТО СКИЛЛ ИШЬЮ» «ДА НОРМ ВСЁ» «ПОЙДЁШЬ ЕЩЁ РАЗ?» Пальцы двигались очень быстро и уверенно. Иногда он отвлекался на чат, иногда что-то говорил, а иногда просто смеялся, когда происходило что-то совсем неожиданное. Но вдруг его оторвал от игры неожиданный звонок в дверь. Стинт вздрогнул, снял один наушник с уха. — Погодите, — сказал он, поворачиваясь к камере. — Я сейчас отойду. Стинт вышел из комнаты и пошёл к двери. — Неля, это ты? — спросил он, немного нахмурившись. В ответ было тихо. Он открыл дверь и вышел в коридор. Никого. Пустой подъезд и тусклый свет лампы на потолке. — Тю… блин, — пробормотал он себе под нос. Он закрыл дверь, повернулся и пошёл обратно. Но… Дверь не закрылась до конца. Её что-то придержало — рука в красной перчатке... Стинт тем временем вернулся за свой стол. — Никого не было за дверью, — сказал он, возвращаясь в игру. — Это странно. Он пожал плечами и продолжил играть. А позади него… Кто-то стоял. На нём была чёрная маска, гладкая, почти как зеркало. На глазах — тяжёлые очки, похожие на инженерные, с тёмными стёклами. Куртка на нём висела, словно броня. Чёрная кожа, такая плотная, немного потрёпанная, но от этого она казалась только живее. Этот образ можно было назвать только одним словом — Маньяк ( БДСМщик Тирентий... ) Рука поднялась за спину, и оттуда он достал топор. Чат просто взорвался. «СТИНТ ОБЕРНИСЬ» «ЗА ТОБОЙ ЧЕЛ» «ЭТО НЕ РОФЛ» «СТИНТ ПОВЕРНИСЬ СЕЙЧАС ЖЕ» «ЭТО ЧТО ЗА ПРИКОЛ» «КТО ЭТО???» Сообщения летели так быстро, что превратились в сплошной поток. — Да подождите вы… — сказал Стинт, не отрывая взгляда от экрана. — Сейчас катку доиграю. Маньяк за его спиной сделал шаг, топор в руке слегка качнулся. — Сейчас… сейчас… Чат уже буквально кричал. «ОБЕРНИСЬ» «СТИНТ!!!» «ПОЗАДИ ТЕБЯ» Стинт не выдержал и всё-таки повернул голову. Не успев ни крикнуть, ни отпрянуть. Рука с топором резко пошла вверх. А потом — очень резкое движение вниз. ----------------------------- Кофе выплеснулся из стакана. Горячая жидкость пролилась прямо на рубашку. — Блять! — Рома резко вскочил со стула, отдёргивая ткань от тела. — Да ты издеваешься?! Он схватил салфетки со стола, начал быстро тереть пятно, но от этого оно только расползалось сильнее. Тут же рядом раздался громкий смех. А затем типичное для такое ситуации: — Лох! — крикнул Дилан, чуть не подавившись своим напитком. Рома злобно посмотрел на него. — Иди нахер! — огрызнулся он, продолжая пытаться спасти рубашку. — Сука… горячее же! Он сжал зубы, резко дёрнул ткань, как будто это могло помочь. Не помогло. Пятно расползлось ещё больше. — У тебя есть запасная рубашка? — раздражённо бросил он, даже не глядя на Дилана. — Конечно, я же всегда хожу с гардеробом в рюкзаке, — усмехнулся тот, откинувшись на спинку стула. — Щас достану, подожди. — Очень смешно, — буркнул Рома. Рубашка выглядела так, будто её кто-то облили прямо в центре. Тёмное пятно, влажное, заметное. Он тяжело выдохнул. — Заебись утро, — пробормотал он. Кафетерий был большим, прям ОЧЕНЬ большим. Почти как фудкорт в торговом центре. Высокие потолки. Шум голосов. Гул разговоров. Люди в разных частях зала — кто-то с ноутбуками, кто-то с телефонами, кто-то просто ел, обсуждая что-то своё. Где-то звякала посуда. Где-то кто-то смеялся. Обычная жизнь большой корпорации. Youtube Corp. Свет из огромных окон падал прямо на столы, отражаясь в стеклянных перегородках. Всё выглядело… дорого. Чисто. Организованно. И абсолютно спокойно. — Ты вообще как это сделал? — спросил Дилан, всё ещё ухмыляясь. — Да нормально я сделал! — раздражённо ответил Рома. — Просто крышка была кривая! — Конечно, конечно, — кивнул Дилан. — Не ты кривой, а крышка. — Слушай, я сейчас тебе тоже на штаны что-нибудь вылью, посмотрим, как ты запоёшь. — О, угрозы пошли, — усмехнулся тот. Рома закатил глаза. Он всё ещё пытался оттереть пятно, но уже без особого энтузиазма. — Серьёзно, есть рубашка? — повторил он, уже спокойнее. — Нет, — ответил Дилан. — Но у тебя же кабинет рядом, нет? — Да… — Рома выдохнул. — Всё-таки надо было брать второй комплект… — Запомни этот день, — усмехнулся Дилан. — День, когда тебя победил кофе. — Да пошёл ты. — Роман! — раздался голос через весь кафетерий. Рома застыл и медленно закрыл глаза. — Твою мать… — тихо сказал он, даже не оборачиваясь. — Зайди ко мне в кабинет! — снова крикнул мужчина. Рома повернул голову и увидел его. Начальник уже стоял у выхода, даже не дожидаясь ответа. — Мне надо… — начал Рома, но— — Сейчас! — перебил тот и сразу ушёл. Рома стоял ещё секунду. Потом медленно повернулся обратно к Дилану. — Сука… — коротко бросил он. — Удачи, гений, — ухмыльнулся Дилан. Рома показал ему средний палец и пошёл. Коридоры Youtube Corp. были такими же, как и кафетерий — чистыми, стеклянными, с кучей света и людей. Кто-то проходил мимо с планшетами, кто-то разговаривал по гарнитуре, кто-то просто спешил, не обращая внимания ни на что. Рома шёл быстро и раздражённо. Периодически поглядывая на рубашку. Наконец добравшись до нужного кабинета он постучал. — Да-да, заходи! — раздалось изнутри. Рома открыл дверь, зашёл, и сразу увидел всех. В центре — его босс. Мистер Гордон. А по бокам — Вика и Гриша. — О, салют, — сказал Рома, сразу сменив тон. Он подошёл к Грише, пожал ему руку. — Как жизнь? — Да нормально, — кивнул тот. Рома повернулся к Вике. — Дай пять. Хлопок ладоней. — Итак, — начал босс, сцепив руки за спиной, — я хотел бы поговорить об нынешней ситуации на каналах… Он медленно прошёлся по кабинету. Как будто готовил речь. — Разве всё так плохо, мистер Гордон? — спросил Рома, скрестив руки. Босс остановился и повернулся в сторону Ромы, с неожиданной улыбкой. — Не просто плохо… — он подошёл к стене и нажал кнопку. Включился проектор. Показлись графики, цифры, и они были катастрофически высокими. — ЭТО УЖАСНО КАК ПРЕКРАСНО! — воскликнул он. Рома чуть отшатнулся. — Мы с этих каналов денег за такое время не собирали никогда! — продолжал босс, указывая на графики. — Рома, вы просто гений! Рома моргнул. — Оу… — он чуть приподнял бровь. — Спасибо? Он даже не выглядел особо радостным. Скорее… сбитым с толку. — Это лучшая подача в развлекательных видео, что я видел! — продолжал босс, явно наслаждаясь моментом. — Люди смотрят, обсуждают, делятся — это идеальная формула! Рома перевёл взгляд на графики. Потом на Вику и Гришу. Они тоже выглядели… не совсем уверенно. — Но… — голос босса стал чуть тише. Проектор выключился. Комната снова погрузилась в обычный свет. — …также некоторые доходы упали из-за… разоблачений. — А, да, — сказал Рома, почесав затылок. — Видел в рекомендациях. Какие-то школьники пилят видосы про Вику и Гришу… Откуда у них вообще информация такая? С воздуха? — Да я сам не понимаю, — пожал плечами Гриша. — Я вроде не пдф файл, чтобы меня отменять в твиттере. — Я вообще не понимаю, почему меня хотят разоблачить, — добавила Вика, чуть нахмурившись. — Всё просто, мои дорогие… — босс улыбнулся. — Популярность. Он развёл руками. — Чем выше вы поднимаетесь — тем больше людей хотят вас уронить. Рома фыркнул. — Круто, — сказал он. — Я пойду? Мне руба— Босс резко посмотрел на него. — Роман, — сказал он уже спокойнее. — Это касается и вас. — Меня? — он чуть нахмурился. — Вы же курируете часть этих каналов, — продолжил босс. — И, насколько я вижу… именно после ваших решений всё это началось. Рома медленно опустил руки. — В смысле? — В прямом, — ответил тот. В кабинете стало тихо. Вика переглянулась с Гришей. — Мы не обвиняем вас, — добавил босс, но его голос уже звучал иначе. — Наоборот. Это… эффективно. Но и рискованно. — Вы хотите сказать, что я виноват в этих… разоблачениях? — медленно спросил он. — Я хочу сказать, что вы стали частью системы, которая их породила, — спокойно ответил босс. Рома чуть прищурился. — Интересно, — пробормотал он. Он посмотрел на Вику, потом на Гришу, потом снова на босса. — То есть я делаю вам деньги… — он кивнул на экран, где только что были графики. — …и при этом ещё и крайний? — Я этого не говорил, — улыбнулся босс. — Но подумали, — усмехнулся Рома. — Ладно, Я понял. Он развернулся. — Можно я всё-таки пойду? — спросил он уже у двери. — У меня рубашка, если вы не заметили. Босс махнул рукой. — Идите. Дверь перед Ромой резко распахнулась. Прямо в лицо. Он едва успел отшатнуться, чтобы не получить по лбу. — Оу, полегче! — раздражённо бросил он, автоматически делая шаг назад. В проёме стоял молодой сотрудник. Лет двадцать с чем-то. Растрёпанный. Сперекошенным бейджем. Он тяжело дышал, будто бежал через половину здания. Руки дрожали. Грудь резко поднималась и опускалась. — Мистер… Гордон… — выдавил он сквозь отдышку. Он даже не смотрел на Рому. Смотрел внутрь кабинета. Глаза были широко раскрыты. — Подожди, ты чего… — начал Рома, но парень его не слушал. Он сделал шаг вперёд. Почти споткнулся но резко схватился за косяк. — Стинта… — он сглотнул. — убили… — Как убили?! — Босс резко выпрямился, будто его дёрнули за невидимую нитку. Парень у двери сглотнул, упираясь ладонью в косяк, чтобы не упасть. — На стриме… — выдавил он. — Его… прямо в кадре… разрубили. Там… там кровь… Чат… клипы уже везде… Он отвернулся, зажмурился, сдерживая рвотный позыв. — Господи… — тихо пробормотала Вика. — Свяжись с Twitch. Немедленно. Пусть гасят всё, удаляют записи, блокируют каналы — всё, что могут! — резко бросил Гордон. Он повернулся к Роме. — Роман. — Да? — Вы свободны. — Есть. Рома кивнул и, не задавая лишних вопросов, вышел. Дверь за его спиной закрылась мягко, почти бесшумно. Коридор встретил его той же стерильной тишиной. Люди проходили мимо — кто-то смеялся, кто-то обсуждал задачи, кто-то пил кофе, не подозревая ни о чём. Ни паники. Ни шума. Ни новостей. Рома остановился на секунду, провёл рукой по лицу. «Разрубили… на стриме». Он невольно представил — камера, чат, милионф глаз… и никто не может ничего сделать. — Чёрт… — тихо выдохнул он. Телефон в кармане завибрировал. Сообщение от дилана. «Ты видел это? Это не рофл. Это пиздец.» Рома не ответил. Вместо этого он открыл браузер и вбил: Стинт. Поисковик не успел даже загрузиться полностью — автоподсказки уже кричали: «стинт стрим смерть» «стинт убили клип» «стинт что случилось видео» Он нажал на первое попавшееся. Видео открылось мгновенно. Низкое качество. Пережатый звук. Перезалив. Комната. Камера. Всё как обычно. Стинт за столом. Чат летит. А потом... Рома резко остановил видео. Он не хотел смотреть дальше. Но взгляд сам соскользнул вниз. «это не монтаж» «я был на стриме» «это было в реальном времени» «кто этот чел с топором???» «ПОЧЕМУ НИКТО НЕ ВЫЗВАЛ ПОЛИЦИЮ» — Эй. Перед ним стоял Гриша. Не в кабинете а уже в коридоре. Видимо, вышел следом. — Новости смотришь? — спросил он, кивнув на телефон в руке Ромы. — Ага, — Рома коротко выдохнул и убрал телефон. — Началось колхозное утро. Сейчас раскрутят это так, что у нас тут апокалипсис, потом пойдут «небезопасный город», «уезжайте пока не поздно», а через пару дней корпораты начнут всё зачищать. Классика. Он прошёл пару шагов и сел на диван у стены, устало откинувшись назад. На секунду снова посмотрел на пятно на рубашке и скривился. — Отлично вообще, — пробормотал он. Гриша сел рядом, чуть повернувшись к нему корпусом. — Не думаю, что из-за этого стоит так заводиться, — сказал он спокойно. — Мир и не такое видел. Прожёвывает и идёт дальше. Рома усмехнулся, но без радости. — Угу. Только не каждый день это происходит в прямом эфире перед миллионами людей. Это немного другой уровень. Мимо них прошли двое сотрудников. Они шли быстро, переговариваясь вполголоса, но слова всё равно долетели: — …да я тебе говорю, это не монтаж… — …уже три перезалива видел… Рома проводил их взглядом. — Ну вот. Понеслось. Он на секунду замолчал, потом снова посмотрел на свою рубашку, провёл пальцами по уже подсохшему, но заметному пятну. — День только начался, а уже хочется обратно домой. Гриша слегка улыбнулся, хотя этого не блыо видн очерез маску. — Ты в последнее время какой-то дерганый, — сказал он. — Может, реально взять паузу? Отпуск там, хотя бы на неделю. Рома сразу повернулся к нему. — С чего ты решил, что я дерганый? Гриша ничего не ответил сразу. Просто кивнул вниз. Рома автоматически опустил взгляд. Его нога, упершись носком в пол, ритмично подёргивалась. Он остановил её и кашлянул. — Кхм… это просто привычка. — Угу, — спокойно сказал Гриша. — И взгляд у тебя «привычный». — Слушай, у меня работа такая. Если я не буду на нервах, значит я что-то делаю не так. — Нет, — покачал головой Гриша. — Работа у тебя не «на нервах», а «с цифрами и людьми». Это немного разные вещи. Рома на секунду задумался, потом пожал плечами. — Люди — это и есть нервы. — Не настолько, — спокойно ответил Гриша. — Ты здесь сколько? Полгода? — Где-то так. — Вот. Полгода, а выглядишь так, будто лет десять отработал. — Отлично ты умеешь поддержать молодого менеджера, — усмехнулся Рома. — Я серьёзно, — не отступил Гриша. — Ты постоянно в телефоне, постоянно что-то проверяешь, дергаешься на любые уведомления. Даже сейчас. Рома невольно сжал телефон в руке. — Потому что сейчас как раз тот случай, когда надо проверять, — ответил он. — Это не обычные... — Я не про сейчас, — сказал Гриша. — Я про всегда. Рома вздохнул и провёл ладонью по лицу. — Слушай, если я не буду держать руку на пульсе, всё развалится к чертям. У нас половина каналов держится на том, что мы быстро реагируем. — Быстро — не значит постоянно на взводе, — заметил Гриша. — Для тебя, может, и не значит, — отрезал Рома. — Ты делаешь своё, спокойно, без лишнего шума. А у меня другое. У меня всё зависит от того, что происходит прямо сейчас. Гриша посмотрел на него чуть внимательнее. — И тебе это нравится? Рома не ответил сразу. Он уставился куда-то в пол, будто пытаясь найти там нормальный ответ. — Не знаю, — наконец сказал он. — Иногда да. Когда всё стреляет, когда цифры растут, это… приятно. — А когда не растут? Рома коротко усмехнулся. — Вот именно, — сказал Гриша. — Ты живёшь от «выстрелило» до «всё горит». — Зато не скучно, — пожал плечами Рома. — Ты не выглядишь как человек, которому не скучно, — спокойно заметил Гриша. Рома чуть повернул голову и посмотрел на него. — А как я выгляжу? — Как солдат на фронте, такой же усталый и... Рома фыркнул. — Я отдыхал. Вон, в прошлые выходные. — Ты в прошлые выходные сидел в офисе до ночи, — напомнил Гриша. — Это был… добровольный выбор. — Конечно, — кивнул тот. — Никто же не заставлял. Рома закатил глаза. — Ты сейчас звучишь как HR. — Я сейчас звучу как человек, который просто не хочет, чтобы ты через пару месяцев сгорел, — спокойно ответил Гриша. Рома поднялся с дивана, потянулся, поправил рукава. — Свасибо конечно за философию, но я лучше пойду хотя бы рубашку сменю, пока тут не начался полный цирк. Рома уже сделал пару шагов. Гриша поднялся следом и сделал пару шагов вперёд, догоняя Рому у поворота коридора. Тот уже почти ушёл, снова уткнувшись в телефон, когда на плечо легла ладонь. Рома остановился. — Я подпишу тебе бумаги на отпуск, — спокойно сказал Гриша. — И Гордона заставлю подписать. Не переживай об этом. Рома чуть повернул голову, но ничего не ответил. — Серьёзно, — добавил Гриша. — Тебе нужно выдохнуть. Не на час. Не «поспать и вернуться». Нормально. Отдохни от души. Рука с плеча исчезла так же спокойно, как и появилась. Гриша не стал ждать ответа. Просто развернулся и пошёл обратно по коридору, растворяясь в потоке людей и голосов.