Почему девочка? Почему?

Они встречались каждый день. Новогоднюю ночь встретили на крыше её дома с видом на весь Лондон. Фейерверки взрывались над городом, разноцветные хризантемы, а она стояла рядом, курила сигарету и смотрела вниз, на толпу, на машины, на огни. — С новым годом, Натаниэль, — сказала она. — С новым годом, Рашель. — Ты знаешь, почему я с тобой? — Потому что я удобный? — Потому что ты настоящий. Ты не притворяешься. Ты не носишь маску. — А ты носишь? Она замолчала. Выдохнула дым. — Все носят, — сказала она тихо. — Просто у кого-то маска надета на лицо, а у кого-то — на душу. В январе пошёл снег, и Лондон замер. Они гуляли по паркам, ходили в маленькие кафе, ели бургеры из забегаловок, грелись у него дома под пледом и снова слушали Майкла. «Billie Jean». Про девушку, которая говорит, что ребёнок от него, хотя он знает — нет. — Почему он не верит ей? — спросил Натаниэль. — Потому что она лжёт. Или потому что, правда, не важна. Важна история, которую люди сами себе придумывают. «Stranger in Moscow». Одиночество среди толпы. Она заплакала под эту песню. Сначала украдкой, потом в голос. Он обнял её, прижал к себе, чувствовал, как дрожит её тело, и ничего не понимал. — Рашель, что случилось? Она подняла на него глаза — красные, мокрые, испуганные. — Ты хочешь узнать правду? — Хочу. — Правда в том, что я не та, за кого себя выдаю. Я не продавщица в магазине. Я не студентка. Я… — она сглотнула, — я работаю на людей. Которые делают страшные вещи. — Какие вещи? — Ты слышал об убийствах в Ист-Энде? — Все слышали. Но полиция закрывает глаза. — Потому что не может доказать. А я могу. Потому что я — часть этого. Я информатор. Я собираю данные на тех, кого они убивают. А они убивают только тех, кто заслужил. По крайней мере, так говорят. Натаниэль смотрел на неё и не верил. Рыжая девушка, которая слушает Майкла Джексона, которая плачет под «Stranger in Moscow» —убийца? — Зачем ты мне это говоришь? — спросил он. — Потому что я люблю тебя, — сказала она. — И потому что я больше не могу врать. Она вытащила из кармана маленький чёрный жетон. На нём была выгравирована обезьяна, сидящая на стопке книг, с человеческим черепом в лапе. — Что это? — Эмблема. «Клуб Обезьян». Я должна им помогать, потому что когда-то они спасли мне жизнь. А теперь я хочу от них уйти. Ради тебя. Он взял жетон в руки. Металл был холодным, тяжёлым. — И что теперь будет? — Теперь за нами начнут охотиться, — сказала она. — И мы должны бежать.