Sweet Gasoline

Обычное и ничем не примечательное утро понедельника наступило для Ли Минхо, не предвещая абсолютно ничего. Совершенно ничего. Солнце только начинало золотить горизонт за плотными шторами спальни, а город за окном ещё только потягивался в предрассветной дымке, но омега уже не спал. Он проснулся около пяти утра — внутренние часы, отточенные годами материнства, работали безотказно, как швейцарский хронометр. В темноте, стараясь не разбудить мужа (впрочем, его половина кровати уже давно пустовала по утрам — Чан уходил на работу раньше, чем просыпался дом), Минхо бесшумно скользнул на кухню. Его движения были отточены до автоматизма: холодильник открылся без единого лишнего звука, разделочная доска легла на столешницу, нож привычно скользнул в ладонь. Он приготовил два ланч-бокса. Один — для Чана, с идеально ровными кусочками кимбапа, аккуратными дольками яблока и крошечной запиской, которую он все равно каждый раз писал, даже зная, что Чан скорее всего даже не откроет её. Второй — для Сынмина, их старшего, который на данный момент ходил в первый класс. Для сына он вырезал сэндвичи формочками в виде машинок, добавил сок и маленький сюрприз — наклейку с гоночным болидом, завернутую в салфетку. После этого Минхо ушёл в душ. Горячая вода обжигала кожу, смывая остатки сна, но не смывая тяжести, которая поселилась где-то в груди уже давно — года полтора назад, если быть точным. Он стоял под тугими струями, закрыв глаза, и представлял, что это не вода, а ветер. Ветер, бьющий в лицо на скорости двести пятьдесят километров в час, когда мир за стеклом превращается в размытую акварель, а сердце колотится где-то в горле, вырываясь наружу от чистого, невыносимого счастья. Но вода кончилась, и реальность вернулась. Минхо выключил кран, накинул халат и пошёл будить детей. Сынмин, семилетний альфа с глазами, точь-в-точь как у Чана, и с его же упрямой складкой между бровей, проснулся сразу. Он вообще был серьёзным мальчиком, старшим братом, ответственным не по годам. — Пап, а отец сегодня поедет с нами? — спросил он, натягивая школьную форму. — Поедет, — Минхо улыбнулся, поправляя сыну воротничок. — Он же всегда ездит. Сынмин кивнул, но в его взгляде мелькнуло что-то такое, отчего у Минхо кольнуло сердце. Сын слишком много понимал. Слишком много замечал. Двойняшки Чонин и Феликс проснулись, как всегда, с боем. Четырехлетние ураганы, альфа и омега, не признавали никаких авторитетов, кроме собственного настроения. Чонин, темноволосый, с острыми, уже сейчас заметными скулами и цепким, изучающим взглядом, спокойно сидел на кровати и смотрел, как Феликс, золотоволосый ангел с веснушками и ямочками на щеках, носится по комнате, пытаясь поймать собственную тень. — Лисёнок, одевайся, — устало сказал Минхо, ловя младшего за руку и натягивая на него футболку. — Завтрак стынет. — А отец где? — Феликс поднял на него глаза, огромные, чёрные, с длинными ресницами, в которых можно было утонуть. — Отец в душе, — соврал Минхо, прекрасно зная, что Чан уже сидит в гостиной с телефоном, уткнувшись в рабочие чаты. Он слышал звук уведомлений ещё из ванной. Они с Чаном всегда отвозили детей в детский сад и школу вместе. Особо смысла в этом не было — Минхо после спокойно возвращался домой пешком, а Бан уезжал на работу. Однако это была их маленькая традиция, единение семьи и прочая чушь, в которую Минхо искренне верил до определенного момента. Верил, что эти пятнадцать минут в машине, когда они все впятером помещались в их просторный внедорожник, когда Сынмин рассказывал о школе, двойняшки грызлись на заднем сиденье, а Чан иногда брал его за руку на светофоре, — что это и есть счастье. Настоящее, осязаемое, тёплое. Последние года полтора их семья начала разваливаться. Чётко и методично, по кусочкам, словно нитки из старого вязаного свитера, которые кто-то безжалостно дёргает, распуская петлю за петлей. Сначала Чан перестал брать его за руку. Потом перестал задерживать взгляд дольше, чем на секунду. Потом перестал возвращаться домой к ужину. А потом перестал возвращаться домой вообще. Последние семь лет омега чувствовал себя так, словно заперт в клетке. Красивой, удобной, с мягкими подушками и вкусной едой, но клетке. Он угасал, лишался жизни, но продолжал улыбаться и делать вид, что все в порядке. Улыбка приклеилась к лицу, как вторая кожа, и Минхо уже сам не помнил, когда в последний раз улыбался по-настоящему — широко, открыто, с блеском в глазах, тем самым, от которого когда-то у Чана перехватывало дыхание. Он искренне любил своего мужа и детей: старшего альфу Сынмина, который рос таким серьёзным, таким похожим на Чана, что иногда было больно смотреть; и двойняшек Чонина и Феликса, двух его солнечных зайчиков, таких разных и таких одинаково любимых. Минхо уже давно отказался от гонок, пообещав Чану, что больше не сядет за руль. Он пообещал, и он сдержал слово. Он посвятил всего себя семье и дому, что было абсолютно не в его характере, что и поспособствовало его методичному внутреннему вымиранию. Дом сверкал чистотой, дети были накормлены и одеты, ужин ждал мужа на плите, а внутри самого Минхо с каждым днём разрасталась пустота. Гулкая, холодная, бесконечная. Конечно, он не смог просто так оставить то, что позволяло ему дышать. Гонки были не просто увлечением, не просто работой. Гонки были его спасением, его наркотиком, его единственным способом почувствовать себя живым после всего дерьма, через которое он прошёл в детстве — с родителями-алкоголиками, с вечным голодом и холодом трущоб, с необходимостью выживать, а не жить. Поэтому он всё равно сбегал по ночам, когда город засыпал, когда семья видела десятые сны, когда никто не мог его увидеть. Он садился в свой старый, заново собранный по винтикам Ferrari и гонял по ночным трассам, по пустым склонам гор, по извилистым дорогам за городом. Это было не то, совершенно не так, как раньше — не было адреналина борьбы, не было азарта обгона, не было криков толпы. Но хотя бы ветер. Хотя бы скорость. Хотя бы малая часть его прежнего, его настоящего. И Минхо, надо сказать, искренне верил, что его жертвенность окупится. Он верил, что Чан будет с ним всегда. Он верил, что всё это не просто так. Что его отказ от себя, от своей сути, от своей души — это инвестиция в их общее будущее, в семью, в любовь. Он верил, что Чан видит это. Что Чан ценит это. Что Чан любит его за эту жертву ещё сильнее. Однако он ошибался. Ошибался так больно, так глубоко, что осознание этой ошибки, когда оно придёт, разорвёт его на части. За последний год они с Чаном практически не разговаривали. Альфа постоянно пропадал на работе, даже по ночам порой не возвращался домой. Сначала Минхо ждал. Сидел на кухне с чашкой остывающего чая, смотрел в тёмное окно и ждал, когда внизу зажгутся фары знакомой машины. Потом перестал ждать. Потом научился не слышать, как поворачивается ключ в замке в три часа ночи. Он молчал и просто упаковывал Чану больше домашней еды, заворачивая в фольгу горячие контейнеры с супом и рисом, вкладывая туда всю свою невысказанную любовь. Когда в первый раз за все годы совместной жизни Минхо пришлось провести течку одному, когда гормоны разрывали тело изнутри, когда инстинкты выли о необходимости присутствия альфы, когда он задыхался от одиночества в собственной постели, в ответ на его дрожащий голос в трубке Чан лишь сухо ответил: «Много работы, прости. Я не могу». И бросил трубку. Ли Минхо попытался проглотить и это. Проглотить, переварить, сделать вид, что так и надо, что это нормально, что у альф действительно бывают периоды, когда работа важнее семьи, важнее омеги в течке, важнее всего. Но у всего есть предел. У любого, даже самого прочного материала есть предел прочности. И Минхо, кажется, этот предел практически достиг. Ежесекундно в его голове сосуществовало множество отвратительных мыслей, словно рой пчёл, не дающий покоя. Они жужжали, жалили, роились, не давая уснуть по ночам. Чан ему изменяет? Но Чан не мог. Чан всегда был таким правильным, таким верным, таким преданным. Может, он его больше не любит? Тогда в чём причина? А дети? Он ведь даже не думает о детях? Они же есть, они же существуют, они же ждут его каждый вечер с горящими глазами, спрашивая: «А отец сегодня будет дома?». И подобные детали, подобные вопросы, подобные сомнения разъедали душу Минхо, как ржавчина разъедает металл. Сегодняшний день не должен был быть чем-то особенным. Очередной серый, промозглый понедельник, которых в этом году было уже так много, что Минхо сбился со счёта. Загруженный и холодный Чан, который за утренней кашей даже не поднял глаз от телефона. Осунувшийся и мрачный Минхо, который машинально кормил Феликса, вытирал разлитый сок и поправлял Чонину съехавшие носки. Они загрузились в машину — этот большой, удобный, абсолютно бездушный внедорожник, который Чан купил для семьи. Минхо всегда ненавидел эту машину. Она была слишком тихой, слишком плавной, слишком безопасной. В ней не чувствовалось скорости. В ней не чувствовалось жизни. Но для детей — самое то, говорил Чан. А мнение Минхо никто не спрашивал. Сначала завезли двойняшек в сад. Феликс, как всегда, расплакался и повис на шее у Минхо, не желая отпускать. Чонин чинно поцеловал отца в щеку и самостоятельно зашагал к воспитательнице, даже не обернувшись. Гордый. Независимый. Тоже весь в Чана. Потом отвезли Сынмина в школу. Старший сын вышел молча, лишь кивнул на прощание и бросил короткое: «Пока, папы». Он никогда не называл их отдельно, всегда вместе. «Папы». Как будто они были единым целым. Как будто их союз был нерушим. Минхо смотрел, как сын заходит в школьные ворота, и думал о том, что Сынмин растёт слишком быстро. Что совсем скоро он станет подростком, потом взрослым, и уйдёт в свою жизнь. Что Феликс и Чонин тоже вырастут и уйдут. А он останется. Один. В этой огромной, пустой квартире, с этими стенами, которые никогда не были его домом. Когда Минхо уже собрался добираться до дома привычным путем, уже планируя, что купит в магазине по пути (молоко, хлеб, фрукты, может быть, то печенье, которое любит Сынмин, и тот странный йогурт без сахара, который пьёт Чонин), Чан вдруг окликнул его: — Минхо, подожди. Садись обратно. Я подвезу тебя. Омега замер. Это было... неожиданно. Чан не предлагал подвезти его уже, наверное, полгода. С тех пор, как работа стала для него важнее всего. Минхо почувствовал, как внутри шевельнулось что-то, похожее на надежду. Маленькую, глупую, совершенно неуместную надежду. Он подавил её сразу же, как только она появилась. Надежда — это опасно. Надежда — это то, что убивает сильнее всего. Вот так они и оказались там, где находятся сейчас. В неловкой, тяжёлой, гнетущей тишине в их общей машине на пути к их общему дому. Минхо сидел на пассажирском сиденье и краем глаза поглядывал на Чана. Альфа был, как всегда, красив. Даже слишком красив для простого смертного. Черные волосы, уложенные назад, открывали высокий лоб. Тонкая линия носа, твердая линия челюсти, губы, которые когда-то так часто касались его губ, его шеи, его ключиц... Чан был одет с иголочки: идеально сидящий пиджак, белоснежная рубашка, часы на запястье, которые Минхо дарил ему на годовщину свадьбы, сверкали в лучах утреннего солнца. Он выглядел как альфа с обложки журнала. Как человек, у которого все в жизни идеально. Кроме их семьи. Руки Чана на руле были напряжены. Минхо заметил это сразу, как только они тронулись. Костяшки побелели от того, как сильно альфа сжимал кожаную оплётку. Вены на его накачанных предплечьях вздулись, проступая под смуглой кожей отчётливым, почти анатомическим рисунком. Это были руки, которые когда-то держали его так бережно, так нежно, так любяще. Руки, которые когда-то гладили его по животу, когда он носил под сердцем их первого ребенка. Руки, которые поднимали на руки каждого из их сыновей в первые минуты их жизни. Сейчас эти руки были напряжены так, словно Чан сражался с рулем, словно машина была диким зверем, которого нужно укротить. Что ж, кажется, Ли Минхо слишком давно не спал со своим мужем, если рассматривает его вены как напоминание о былой близости. Поездка до дома была недолгой — всего пятнадцать минут через утренний, уже начавший наполняться машинами Сеул. Но эти пятнадцать минут растянулись в бесконечность. Тишина в салоне давила на уши, как на большой глубине давит вода. Минхо слышал собственное дыхание. Слышал, как тикают часы на приборной панели. Слышал, как шуршат шины по асфальту. Он не знал, что сказать. Он разучился разговаривать с этим человеком. Когда-то они могли молчать вместе — легко, комфортно, уютно. Теперь их молчание было наполнено недосказанностью, болью и тысячами вопросов, на которые никто не хотел отвечать. Минхо смотрел в окно на проплывающие мимо здания, на людей, спешащих по своим делам, на голубей, дерущихся за корку хлеба. Ему казалось, что весь мир движется, живёт, дышит, а он застыл в этой машине, в этом моменте, в этой агонии. Город просыпался, начинал новый день, а для Минхо этот день уже был отмечен печатью чего-то нехорошего. Он чувствовал это нутром, тем самым чутьём, которое когда-то спасало его на опасных уличных гонках, предупреждая о приближающейся аварии за секунду до того, как она случалась. Сейчас это чутьё кричало: опасность. Опасность близко. Опасность внутри этой машины. Они въехали во двор, припарковались на их обычном месте под большим деревом, которое осенью засыпало капот машины золотыми листьями. Чан заглушил двигатель, и тишина стала абсолютной. Такой громкой, что Минхо показалось, будто у него лопнут барабанные перепонки. По прибытии Чан не открыл Минхо дверь, как делал это обычно. Каждый раз, когда они куда-то приезжали вместе, Чан выходил первым, обходил машину и открывал дверь Минхо. Даже в последний год, даже когда они почти не разговаривали, этот ритуал соблюдался неукоснительно. Это был маленький жест, который Минхо очень ценил, хотя никогда не показывал этого. Сегодня Чан просто вышел из машины. Вышел и молча направился к подъезду, даже не оглянувшись на Минхо. Омега сидел в машине ещё несколько секунд, чувствуя, как в груди разрастается холод. Потом вздохнул, открыл дверь сам и последовал за мужем. Лифт поднимался на их этаж в той же гнетущей тишине. Чан стоял в углу, глядя на свои туфли, и, казалось, старался дышать как можно тише. Минхо прислонился к стене лифта и изучал отражение альфы в зеркальной поверхности. Чан был бледен. Не просто уставший, а именно бледен, с сероватым оттенком кожи, который появляется у людей, которые долго не спят и много нервничают. Под глазами залегли глубокие тени, которые не мог скрыть даже идеальный тон кожи. Лицо осунулось, скулы заострились ещё больше. Минхо вдруг остро, до боли захотелось подойти к нему, обнять, прижаться к груди, спросить, что случилось, почему он так выглядит, чем ему помочь. Но он не двинулся с места. Потому что имел гордость. Потому что ждал, что Чан сам придёт к нему. Потому что устал быть тем, кто всегда тянется первым. Они вошли в квартиру. Прихожая встретила их привычным запахом — кондиционера для белья, которым Минхо стирал шторы, и легким ароматом ванили от диффузора, стоящего на тумбочке. Это был запах их дома. Запах, который Минхо создавал годами, чтобы Чану, возвращаясь с работы, было уютно. Чтобы он чувствовал: здесь его ждут. Здесь его любят. Чан снял туфли, повесил пиджак в шкаф и прошёл в гостиную. Минхо остался в прихожей, не зная, что делать. Идти за ним? Начать разговор? Или просто уйти на кухню и сделать вид, что ничего не происходит, как он делал последний год? Чан сам решил этот вопрос. — Минхо, иди сюда. Нам нужно поговорить, — донесся из гостиной его голос. Глухой, усталый, какой-то обречённый. Сердце Минхо пропустило удар, а затем забилось где-то в горле, бешено, испуганно. Он медленно, словно приговоренный к казни, прошёл в гостиную. Чан стоял у окна, спиной к нему, и смотрел на город, раскинувшийся внизу. Солнце золотило его силуэт, делая его почти нереальным, почти божественным. И таким далеким. — Ты не опоздаешь на работу? — первым разорвал тишину Минхо. Голос прозвучал хрипло, и он откашлялся. Это был глупый вопрос. Самый глупый из всех возможных. Но Минхо не знал, как начать этот разговор. Боялся его начинать. — Ничего страшного. Я ведь начальник, — Чан обернулся, и Минхо поразило выражение его лица. В нём не было привычной холодности. В нём была... усталость. Бесконечная, вселенская усталость. — К тому же, я всех предупредил. — Что ж, прекрасно, что ты об этом помнишь. — Минхо не сдержался. Яд, копившийся годами, выплеснулся наружу сам собой. — Жаль, что вспоминаешь редко. Чан дернулся, как от пощечины. В его глазах мелькнуло что-то — вина? боль? сожаление? — но он отвел взгляд. Сделал глубокий вдох. Потом ещё один. И когда он снова поднял глаза на мужа, они были пустыми. Абсолютно, пугающе пустыми. — Минхо, — голос Чана звучал ровно, без единой эмоции, как у диктора, читающего новости о погоде. — Давай разъедемся. Тишина. Абсолютная, оглушительная, вакуумная тишина. Минхо слышал, как кровь шумит в ушах. Как сердце сначала остановилось, а потом забилось с такой силой, что, казалось, проломит ребра. Как в висках запульсировала боль. Мир вокруг потерял краски, звуки, смысл. Осталось только одно слово, эхом разносящееся в пустоте сознания: разъедемся. Разъедемся. Разъедемся. — Что...? — выдохнул Минхо. Это был не голос, а жалкий, сиплый шёпот. Ему показалось, что пол ушёл из-под ног, и он падает в бесконечную, холодную, чёрную пропасть. Он вцепился рукой в спинку дивана, чтобы не упасть. Пальцы побелели от напряжения. — Что ты сказал? — Я думаю, ты услышал. — Чан не подошёл, не попытался поддержать. Он стоял на месте, как каменное изваяние, и буравил взглядом стену за плечом Минхо. — Я не предлагаю развод. Все-таки у нас дети, и ещё не понятно, что будет в будущем. Но сейчас... — он запнулся, сглотнул, провёл рукой по волосам. Жест отчаяния. — Я думаю, нам обоим нужна пауза. Квартиру я оставляю вам. Буду перечислять деньги на детей каждый месяц. Если что-то нужно будет — пиши. Он говорил это так спокойно, так буднично, словно обсуждал планы на выходные. Словно не разрывал сейчас жизнь Минхо на две половины — «до» и «бесконечная, беспросветная боль после». Не дав Минхо опомниться, не дав ему сказать ни слова, не дав ему даже осознать весь ужас происходящего, Чан резко развернулся. Он надел обувь, даже не зашнуровав её как следует, схватил ключи и выскользнул из квартиры. Дверь захлопнулась с тихим, но таким окончательным звуком. Щелчок замка прозвучал как выстрел. Минхо остался один. Он стоял посреди гостиной, вцепившись в диван, и смотрел на дверь. Смотрел долго, минуту, две, пять. Может, час. Время перестало существовать. Он ждал, что Чан вернётся. Что он скажет: «Это была шутка, прости, я не это имел в виду». Что он войдёт в дверь, обнимет его и всё будет как раньше. Но дверь молчала. И тогда Минхо прорвало. Сначала это был просто звук. Тихий, надрывный, похожий на вой раненого зверя. Он вырвался из самой глубины груди, из того места, где жила душа, которую сейчас разрывали на части. Звук нарастал, превращаясь в крик — дикий, нечеловеческий, полный такой боли, что, казалось, стены должны были покрыться трещинами. — ЧАН! — заорал Минхо, швыряя первую попавшуюся под руку вещь — декоративную подушку — в стену. — ЧАН, КАКОГО ЧЁРТА?! ЧТО ЗНАЧИТ РАЗЪЕДЕМСЯ?! Он метался по комнате, как зверь в клетке. Схватил вазу с журнального столика и швырнул её в стену. Фарфор разлетелся вдребезги с звонким, почти музыкальным звуком. Осколки брызнули во все стороны. — ТЫ НЕ МОЖЕШЬ ПРОСТО ТАК ВЗЯТЬ И ВЫБРОСИТЬ МЕНЯ! ТЫ НЕ ИМЕЕШЬ ПРАВА! Он опрокинул торшер. Тот упал с глухим стуком, лампа разбилась, и комнату залил неровный, болезненный свет из окна. — СЕМЬ ЛЕТ! СЕМЬ ЛЕТ, ЧАН! Я ОТКАЗАЛСЯ ОТ ВСЕГО РАДИ ТЕБЯ! ОТ СЕБЯ ОТКАЗАЛСЯ, ТЫ ПОНИМАЕШЬ?! — голос срывался, переходил в хрип. Минхо схватил стопку журналов и швырнул их в воздух, страницы разлетелись, как испуганные птицы. — Я ЛЮБИЛ ТЕБЯ! Я ВСЕ ЕЩЁ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ИДИОТ! НЕСМОТРЯ НИ НА ЧТО! А ТЫ... ТЫ... Слёзы душили его. Они текли по щекам неудержимым потоком, смешиваясь с потом, с горечью, с отчаянием. Он не вытирал их. Он даже не замечал их. Всё его существо было охвачено одним всепоглощающим пламенем боли. — А ТЫ ПРОСТО БРОСАЕШЬ МЕНЯ?! КАК НЕНУЖНУЮ ВЕЩЬ?! ПОСЛЕ ВСЕГО, ЧТО МЫ ПЕРЕЖИЛИ?! ПОСЛЕ ТОГО, КАК Я ВЫТАСКИВАЛ ТЕБЯ ИЗ ДЕПРЕССИИ, КОГДА ТВОЙ ОТЕЦ ОТВЕРНУЛСЯ ОТ ТЕБЯ?! ПОСЛЕ ТОГО, КАК Я ГОНЯЛ БЕРЕМЕННЫМ, ЧТОБЫ РАСКРУТИТЬ ТВОЙ ГРЕБАНЫЙ КЛУБ?! Он пнул пуфик, и тот отлетел в стену, оставив на обоях тёмный след. — КТО ОН?! — заорал он в пустоту, обращаясь к призраку Чана. — КТО ЭТА ТВАРЬ, НА КОТОРУЮ ТЫ МЕНЯ ПРОМЕНЯЛ?! ОН ЛУЧШЕ МЕНЯ? КРАСИВЕЕ? МОЛОЖЕ? ОН УМЕЕТ ТО, ЧЕГО НЕ УМЕЮ Я?! Он схватил кофейную чашку — его любимую, подаренную Сынмином на день рождения, с корявеньким рисунком «Лучшему папе» — и замер на секунду, глядя на неё. Воспоминания хлынули в сознание: как Сынмин, тогда ещё четырехлетний, протягивал ему эту чашку, сияя гордостью. «Папа, это тебе! Я сам рисовал!». Минхо всхлипнул и, не в силах сдерживать ярость, все же швырнул и её. Чашка разбилась о стену с жалобным звоном, и осколки, как и его сердце, рассыпались по паркету. — ПОЧЕМУ?! — заорал он в последний раз, падая на колени среди этого разгрома. — ПОЧЕМУ, ЧАН?! ЗА ЧТО?! Крик перешёл в рыдания. Минхо сидел на полу, в луже разбитого стекла и собственных слёз, и трясся в беззвучных конвульсиях. Боль была такой острой, такой физически ощутимой, что, казалось, её можно было потрогать руками. Она выжигала его изнутри, оставляя после себя только пепел и пустоту. Он плакал обо всём сразу: о потерянных годах, об убитой мечте, о преданной любви, о себе, таком глупом, таком наивном, таком слепом. Неизвестно, сколько прошло времени. Минхо потерял счёт минутам. В какой-то момент рыдания стихли, слезы кончились, осталась только тупая, ноющая боль и абсолютная пустота внутри. Он поднял голову, осмотрел комнату. Разбитая ваза, осколки чашек, опрокинутая лампа, разбросанные журналы, тёмные следы на обоях. Беспорядок. Хаос. Он медленно поднялся на ноги. Колени дрожали, руки тряслись, в голове гудело. Первая мысль была — дети. Дети не должны этого видеть. Они придут из сада и школы, а здесь... здесь война. Минхо глубоко вздохнул, заставил себя остановить внутреннюю дрожь и пошёл за веником и совком. Он убирал этот разгром молча, сосредоточенно, методично. Сметал осколки, собирал их в пакет. Протëр пол от пролитого кофе (когда он успел разбить кофейник, Минхо не помнил). Поставил на место торшер — лампа, к счастью, уцелела, только погнулся плафон. Собрал журналы. Вытер следы на обоях влажной тряпкой — не помогло, остались темные разводы. Нужно будет переклеить, подумал он механически. Потом. Когда-нибудь. Уборка заняла около двух часов. За этим тупым, механическим трудом мысли немного успокоились, пришли в порядок. Истерика отступила, уступив место холодному, расчётливому осознанию реальности. Когда первоначальный шок отступил, а уборка чуть успокоила нервы, Минхо уселся на диван и начал размышлять. Он смотрел на идеально чистую, сверкающую гостиную, которая недавно была полем боя, и думал. Что ж, оставаться в квартире Чана он не собирается. Ни за что. Ни при каких обстоятельствах. Его гордость, та самая, что позволяла ему выживать в трущобах, та самая, что сделала его королем уличных гонок, та самая, что он сохранил, даже став «примерным омегой», сейчас вопила: уходи. Уходи сейчас же. Не бери от него ничего. Ни копейки. Ты не вещь, которую можно купить, а потом выбросить. Технически, гоночный клуб, который они открыли, узнав о беременности Минхо, был их общим. Они оба вложили деньги. Минхо даже в большей степени — он вложил туда всё, что заработал на уличных гонках, все свои призовые, все сбережения. Однако весь вклад омеги в клуб заключался в том, что он погонял за клуб около четырех-пяти месяцев, наработав ему репутацию и привлекая гонщиков своим именем, своей легендой. Последующие семь лет он не делал ничего. Квартира, в которой они жили, была куплена на деньги с клуба, как и те деньги, которые Чан собрался переводить на детей. Общий бюджет. Общее имущество. Но омега был гордым. Слишком гордым для собственного блага. Он давно не считал клуб своим. Это Чан построил его, убивался там, решал вопросы, дрался за контракты, выводил в люди. Минхо был только лицом, только эмблемой, только воспоминанием. Так что к клубу, квартире и прочему Минхо себя никогда не относил, считая себя не больше чем содержанкой. Именно этого от него попросил сам Чан, запретив гонять. «Оставь гонки, Минхо. Ты теперь папа. Ты нужен детям дома. Я позабочусь обо всём». И Минхо послушался. Послушался и стал тем, кем стал — домашней хозяйкой в золотой клетке. Значит, сейчас Минхо нужно было жильё и деньги. Он ничего не умел кроме гонок. Диплом о высшем образовании у него был — Чан настоял, и Минхо честно отучился на менеджера, но диплом этот пылился где-то в ящике стола, ни разу не пригодившись. Опыта работы по специальности не было. Значит, единственное, что он умел делать по-настоящему хорошо, единственное, в чем был гением, — это гонки. Значит, необходимо возвращаться. Значит, нужно съездить в клуб и поговорить с Джисоном. Первая проблема решена. Решение, надо признать, было не сложным, ведь Минхо и сам всегда хотел вернуться к гонкам. Все эти семь лет он подавлял это желание, но оно никуда не делось. Оно ждало своего часа, тлело под пеплом домашнего быта, готовое вспыхнуть с новой силой при первой же возможности. И вот эта возможность пришла. Ценой разбитого сердца, но пришла. Вопрос с жильём был более сложным. Сложным до зубовного скрежета. У омеги натурально не было друзей, которым он мог бы позвонить с такой просьбой. Семь лет затворничества, семь лет жизни только семьёй стерли все социальные связи. Были знакомые — родители других детей из сада, соседи, с которыми обменивались дежурными улыбками в лифте. Был старший брат, с которым они почти не общались после смерти родителей — слишком разными были их пути. Брата напрягать не хотелось — у него своя семья, свои проблемы. А знакомые были весьма сомнительны, чтобы врываться в их жизнь с тремя детьми. Кажется, у Минхо нет выбора. Есть лишь один человек, которому он мог бы позвонить в такой ситуации. Один человек, с которым они не разговаривали семь лет. Один человек, которого Минхо предал, когда ушел из гонок. Один человек, который был ему дороже, чем он сам себе признавался. Хван Хëнджин. Омега дрожащими руками поднял телефон. Пальцы не слушались, несколько раз он промахивался мимо нужного контакта, прокручивая список вверх-вниз. Наконец, нашел. «Джинни» — так он был записан в телефоне. Старая, дурацкая привычка времен их уличной юности. Минхо смотрел на это имя, и в голове проносились воспоминания: смех Хёнджина, его дурацкие шутки, его преданность, его глаза, которые смотрели на Минхо так, словно он был центром вселенной. Чтобы собраться с духом, потребовалось не менее десяти минут. Минхо сидел, сжимая телефон в руках, и пытался унять дрожь. Что он скажет? Как объяснит? Просто «привет, я был мудаком семь лет, можно я поживу у тебя с тремя детьми?». Это звучало как бред сумасшедшего. И вот он наконец нажал кнопку вызова, глубоко выдохнув, задержав дыхание и прижав трубку к уху. Гудки. Один. Два. Три. Четыре. Пять. Минхо уже хотел сбросить, когда на том конце ответили. — Алло? Кто это? — послышалось из трубки спустя невероятно долгую минуту дозвона. Этот голос. Низкий, чуть хрипловатый, с той особенной интонацией, которая была только у Хёнджина. Голос, который Минхо не слышал семь лет. Семь долгих, бесконечных лет. Голос, который когда-то шептал ему на ухо подсказки на трассе, который кричал от восторга, когда они выигрывали, который смеялся так заразительно, что невозможно было не улыбнуться в ответ. Минхо молчал. Он не мог вымолвить и слова. Ком в горле душил, не давая произнести ни звука. Он только слышал, как бешено колотится сердце, и боялся, что Хёнджин услышит это через трубку. — Я вешаю трубку, — голос Хенджина стал жестче, холоднее. — Если это какой-то розыгрыш или новая мошенническая схема, то вы не на того напали. — Хёнджин, подожди! — резко выпалил Минхо, испугавшись, что он действительно бросит трубку. — Пожалуйста... Тишина. Долгая, напряженная тишина на том конце. Минхо слышал только собственное прерывистое дыхание и шум крови в ушах. — Не может быть... — голос Хёнджина изменился. В нём исчезла жесткость, появилось что-то другое — изумление, недоверие, надежда? — Неужели... Минхо? — Да, я... — Минхо запнулся. Слова застревали в горле, как кости. — Хёнджин, это будет просто ужасно и отвратительно, но я правда не знаю, к кому ещё могу обратиться. Я знаю, что семь лет назад повёл себя как мудак. Подвёл тебя и... и многое другое. Но... мне действительно нужна твоя помощь, хотя бы на первое время. Мне некуда идти. Могу ли я... — он сглотнул, собираясь с духом. — Могу ли я пожить у тебя? На другом конце провода Хёнджин замер. Семь лет. Семь лет он не слышал этого голоса. Семь лет он ненавидел Минхо за то, что тот сделал. И семь лет он не мог его забыть. Когда Хёнджин впервые встретил Минхо, ему было семнадцать. Зелёный, наивный альфа, пришедший на уличные гонки просто посмотреть. И увидел ЕГО. Ли Минхо за рулем старой, потрепанной Ferrari, которая летела по ночной трассе так, словно у неё выросли крылья. Это была любовь с первого взгляда. Самая настоящая, самая глупая, самая безнадежная. Хенджин влюбился в Минхо так, как влюбляются только раз в жизни — безоглядно, навсегда, до самого донышка. Он пришёл к нему после гонки и сказал: «Возьми меня штурманом. Я буду лучшим. Я буду делать всё, что ты скажешь. Только позволь быть рядом». И Минхо, странным образом, согласился. Два года они были не просто командой. Они были единым целым на трассе. Хёнджин чувствовал Минхо лучше, чем самого себя. Он знал, когда омега войдёт в поворот, когда нажмёт на газ, когда рискнет. Он был его глазами, его ушами, его вторым мозгом. И в свободное от гонок время он был просто Хëнджином, который тайно, отчаянно, безнадёжно любил своего пилота. А потом Минхо встретил Чана. Хёнджин видел, как загорелись глаза его друга, как изменился его взгляд, как он стал другим — мягче, теплее, счастливее. И Хёнджин отступил. Он не признался. Не посмел. Потому что Минхо был счастлив, и этого было достаточно. Но когда Минхо пришёл к нему и сказал: «Джинни, я ухожу из гонок. Чан против. У нас будет ребенок. Я буду заниматься семьей», — внутри Хёнджина что-то оборвалось. Это был не просто уход из спорта. Это было предательство. Предательство их мечты, их дружбы, их общего дела. Хёнджин кричал на Минхо так, как никогда в жизни. Он обвинял его во всём: в том, что тот бросает его, в том, что тот предает их команду, в том, что тот выбирает какого-то альфу вместо скорости, вместо свободы, вместо него. Они разругались в пух и прах, наговорили друг другу такого, что не забудешь никогда. И не общались семь лет. Семь лет Хёнджин пытался забыть. Переключиться на другие дела. Он открыл свой бизнес — компанию по дизайну интерьеров. У него всё получалось, он был успешен, богат, востребован. Но по ночам, когда город засыпал, его все равно тянуло на трассу. Скорость звала его, как наркотик. И раз в месяц, а то и чаще, он звонил Намджуну — старому организатору уличных гонок — и участвовал в заездах. На мотоцикле. Потому что в машину без штурмана он садиться не мог. Не хотел. Привык, что справа всегда должен сидеть ОН. Только он. И вот сейчас этот голос, который он не слышал семь лет, говорит ему: «Можно я поживу у тебя?». Хёнджин почувствовал, как сердце пропустило удар, а потом забилось с бешеной скоростью. В груди смешалось всё: боль, обида, радость, надежда, злость, нежность. — Минхо, я... — выдохнул он, не зная, что сказать. Тысяча мыслей проносилась в голове. Как он выглядит? Как он живёт? Почему ему некуда идти? Где Чан, этот гребаный альфа, из-за которого Минхо его бросил? — О, точно, прости, — голос Минхо дрогнул, стал совсем жалким, потерянным. — Это было невероятно глупо. Ты наверняка живешь со своим омегой, может, вообще уехал из Сеула. А тут я, да не один, с тремя детьми. Прости, я... Правда извини, я отключаюсь. С тремя детьми? Хёнджин моргнул. У Минхо трое детей? Впрочем, чему удивляться, семь лет прошло. Но мысль о том, что Минхо сейчас один, с тремя детьми, и ему некуда идти, ударила под дых. — Стой, Минхо! — Хёнджин резко прокричал в трубку, боясь, что тот действительно положит трубку. — Подожди, не вешай! Тишина. Минхо ждал. — Я... — Хенджин выдохнул, пытаясь успокоить бешеный пульс. — Я живу один. В трехкомнатной квартире. Все ещё в Сеуле. Вы можете пожить у меня, — слова вылетали сами собой, без контроля. — Но у меня ничего нет для детей. И обустроено только две комнаты из трех. Так что... если вы приедете, вам придется как-то... — Ты сейчас дома? — перебил его Минхо. В голосе появились стальные нотки, та самая решительность, которую Хёнджин так хорошо помнил. Решительность гонщика, принимающего решение за доли секунды. — Да, а что? — изумленно спросил Хёнджин. Что он задумал? — Вот и оставайся дома. Часа через два-три привезут доставку с мебелью. Я закажу. А вечером приеду с детьми. Готовка и уборка с меня, коммуналка тоже, — Минхо говорил быстро, чеканя слова, как команды на трассе. — Спасибо, Джинни. И сбросил трубку. Хёнджин остался стоять посреди своей гостиной, глядя на телефон и чувствуя себя так, словно его накрыло ударной волной. Что только что произошло? Минхо, который не звонил семь лет, только что за три минуты решил его судьбу. Он приедет. С тремя детьми. Через несколько часов привезут мебель. И он сказал «спасибо, Джинни» — так, как говорил раньше, в те времена, когда они были командой, когда были друг у друга. Хёнджин медленно опустился на диван. В голове был полный сумбур. Он провёл рукой по лицу, пытаясь прийти в себя. Его квартира, его идеально чистая, минималистичная квартира в стиле лофт, где всё было подобрано со вкусом и стояло на своих местах, должна была превратиться в... в детский сад? В гостиничный номер для семьи из четырех человек? Он огляделся. Две комнаты обустроены: гостевая, а также его спальня и кабинет по совместительству. Третья, самая большая, стояла пустая — он всё никак не мог решиться, что там сделать, отдельную студию или спортзал. И вот теперь там поселятся Минхо и трое детей. Через несколько часов. — Ну и дела, — пробормотал Хенджин вслух, чувствуя, как губы сами расползаются в глупой, растерянной улыбке. — Минхо возвращается. Как всегда эффектно. Сердце пропустило удар. А вдруг он всё ещë... нет, глупости. Прошло семь лет. Он наверняка любит своего Чана, у них дети. Но почему тогда он уходит? Почему ему некуда идти? Хёнджин тряхнул головой, отгоняя ненужные мысли. Потом. Он подумает об этом потом. Сейчас нужно подготовиться. Он вскочил с дивана и заметался по квартире. Надо убрать всё хрупкое, что могут разбить дети. Надо проверить, есть ли в доме еда. Надо хотя бы примерно представить, что нужно трём детям разного возраста. А также проветрить от его феромонов. Полностью от запаха, конечно, не избавиться, но хоть так. Он остановился посреди комнаты, чувствуя себя абсолютно потерянным. И вдруг рассмеялся. Громко, облегченно, счастливо. Минхо возвращается. Каким бы ни был этот визит, какие бы проблемы ни привёл с собой Минхо, одно было ясно: Хёнджин снова увидит его. Снова услышит его голос. Снова будет рядом. И пусть это продлится неизвестно сколько, пусть это будет только дружба, пусть у него нет никаких шансов — он был готов принять это. Потому что жизнь без Минхо оказалась слишком пресной, слишком пустой, слишком медленной. А с ним, даже с его проблемами и тремя детьми, она снова обретала смысл. Хёнджин глубоко вздохнул и пошёл проверять запасы еды в холодильнике. В конце концов, если уж Минхо въезжает, нужно хотя бы не опозориться с первой встречи.