Пустобокая

Глава 40. Тайна старого мага

      Много лет назад, в Кантерлоте, старый маг по имени Меркурий Среброкопыт сидел в своём кабинете, заваленном свитками и пыльными фолиантами. Перед ним на столе лежала та самая книга — «Сказка о пони без знака».       Напротив него сидела маленькая девочка-единорог с пустым боком и её родители. Девочка молчала, родители взволнованно сжимали копыта.       Меркурий долго водил над ней копытом, закрывал глаза, шевелил губами — и наконец выдохнул:       — Тут пусто. Не то чтобы таланта нет… его никогда не было в обычном смысле.       Тогда он ещё не знал точно.       Только догадывался.       Но догадка была слишком опасной, чтобы говорить её вслух.

***

      Вечером того же дня старый маг остался один. Он раскрыл книгу на последней странице — той самой, где заканчивалась сказка. Там, под обрывком текста, мелким, почти невидимым почертом была приписка:       «И знак той пони явится не от умения, не от труда, а от чувства. От того единственного чувства, что выше всех. От любви. И явится он не раньше, чем она полюбит и будет любима. Ибо её талант — сама любовь. Сердце, что дарит и принимает свет.»       Меркурий долго смотрел на эти строки. А потом решительно вырвал лист.       — Зачем вы это сделали? — спросила бы его любая пони.       Он бы ответил не сразу.       — Потому что, если бы я сказал ей тогда: «Твоя кутимарка появится, когда ты встретишь свою любовь», что бы случилось, как ты думаешь?       Он отложил вырванный лист в сторону.       — Она бы бросилась искать. Методично, отчаянно, с ужасом в глазах. Каждый день спрашивала бы себя: «А этот? А этот подходит? А вдруг он?» Она бы превратила любовь в охоту, в задание, в формулу. И никогда бы не нашла настоящую. Потому что настоящая любовь не терпит спешки. Она приходит сама. Когда ты занят. Когда ты живёшь. Когда ты даже не ждёшь.       Меркурий вздохнул и спрятал вырванный лист в ящик стола.       — А если бы они встретились, и она вдруг подумала: «Это он? Или я специально заставляю себя верить, потому что так надо?» Сомнения съели бы её заживо. А любовь, рождённая из сомнения, редко бывает счастливой.       Он запер ящик.       — Пусть живёт. Пусть ищет себя, а не кого-то. Пусть устанет, наплачется, обретёт друзей, найдёт свой путь. А когда выдохнет — тогда и придёт тот, кто нужен. Не потому, что она искала. А потому, что она стала собой.