Gasolina

Комната была непривычно мягкой для федерального учреждения. Приглушённый свет, два удобных кресла, небольшой столик с бутылками воды и коробкой салфеток. Но пахло здесь всё равно антисептиком и дешёвым кофе. Айрис сидела на краю кресла, будто готовая в любой момент вскочить. Мелкая дрожь не проходила. Она то и дело касалась запястий — следы от верёвок всё ещё горели. Каждый раз, когда в коридоре хлопала дверь, она вздрагивала. В ушах снова и снова звучали выстрелы. Напротив неё расположились темнокожая женщина лет сорока в простом тёмно-синем пиджаке и молодая блондинка с небольшим хвостиком. — Миссис Торн, — тихо начала старшая. — Я специальный агент Вашингтон. А это специалист по работе с жертвами Амия Ричардс. Вы в безопасности. Никто не знает, что вы здесь, и мы можем остановиться в любой момент. Айрис едва заметно кивнула. Горло сжалось. — Хотите воды? Или плед? Здесь иногда бывает прохладно. Айрис покачала головой. Агент Вашингтон немного откинулась назад. — Я понимаю, насколько это тяжело. Вы пережили ужасное. Мы не будем торопиться. Когда будете готовы, расскажите то, что сами вспомните, с самого начала. Даже если это кажется неважным. — С самого начала… — повторила Айрис чужим голосом. — Да. С того момента, как всё пошло не так. Айрис посмотрела на свои руки. Красные рубцы. Запах сырости подвала всё ещё стоял в носу. Она закрыла глаза. — Всё началось с «Симс», — прошептала она. Агент Вашингтон слегка подняла бровь, но голос остался мягким: — С игры? — Да… — Айрис открыла глаза. — Ну, знаете… там можно создавать людей, дома, семью… — Знаю, — агент улыбнулась уголком губ, стараясь сохранить тепло. — Тогда начнём с этого.