Эфемер. Цирк пепла.

В воздухе витал запах приближающейся смерти, а ветер нёс пепел в неведомый путь. Ярый огонь стремительно распространялся по полотнищам красно-белого шатра, жадно пожирая ткань словно живое существо. Деревянные балки трещали и изгибались под бушующим пламенем, грозя вот-вот обрушиться. Вывеска "Эфемер" ещё держалась над входом. Её свет изредка мигал, словно пытаясь не потухнуть навсегда. Дым полностью заслонил ночное небо, спрятав последний источник света луны. Улицу теперь освещалo только языки ужасного пламени. Из цирка выбежал на вид статный мужчина, лет тридцати, прикрывая локтем свое лицо от едкого дыма. В правой руке он держал папку всяких документов, прижимая их к груди. Перебежав пределы цирка, мужчина остановился, чтобы отдышаться. А после повернул голову в сторону горящего цирка. В холодной изумрудной глубине его глаз отражался смертельный пожар. На лице не было ни единой эмоции, словно так и должно было быть. Подправив свои растрепанные волосы он усмехнулся. — Рано или поздно это должно было случится. Зато теперь они меня не будут доставать на счет проводки. В последний раз бросив взгляд на сгорающий цирк, мужчина развернулся и растворился в глубине чащи. А цирк так и остался там сгореть дотла.