Эпилог. Faded Ribbon
22 мая 2026 г., 23:41
Три года спустя
Джисон не искал его.
После того дня на мосту они расстались — не потому, что разлюбили. А потому, что оба знали: так надо. Минхо ушёл на нейтральную территорию. Джисон вернулся в орден — но уже другим. Он больше не убивал. Он работал в архиве, разбирал старые дела, помогал тем, кто хотел выйти из отряда. Чанбин был рядом. Всегда рядом. Единственный, кто знал правду.
Но Джисон не искал Минхо.
Он боялся, что тот уже забыл. Завёл новую жизнь. Нашёл кого-то, кто не носит на плечах груз семи лет убийств.
Он боялся, что фиолетовая лента давно выцвела и превратилась в простую тряпку.
---
Он оказался на нейтральной территории случайно.
Задание — передать документы беглому гибриду, который согласился сотрудничать с орденом. Обычная работа. Ничего личного.
Он шёл по узкой улочке, сжимая в кармане конверт, и не смотрел по сторонам. Пока не услышал знакомый голос.
— Апельсиновый сок? Или снова будешь врать, что не хочешь пить?
Джисон замер.
Перед ним стоял Минхо.
Тот же. Другой. Волосы — чёрные. Крашеные. Без фиолетового он казался почти обычным. Почти человеком. Только глаза — те же. Кошачьи. В них плескалась насмешка и что-то ещё. Что-то, отчего у Джисона перехватило дыхание.
— Ты перекрасился, — сказал он.
— Пришлось, — Минхо пожал плечами. — Слишком приметно. Но ленту оставил.
Он коснулся волос. Из-под чёрной пряди выглянула выцветшая фиолетовая лента. Та самая.
— Ты её не выбросил, — сказал Джисон.
— А ты думал, я выброшу?
Они смотрели друг на друга. Мимо шли люди — гибриды, беглецы, простые жители нейтральной территории. Кто-то спешил, кто-то смеялся. А они стояли посреди улицы, не в силах сделать шаг навстречу.
— Ты изменился, — сказал Минхо.
— Ты тоже.
— Старше выглядишь.
— Три года — большой срок.
— Да, — Минхо кивнул. — Большой.
---
Они зашли в маленькое кафе на углу.
Джисон заказал апельсиновый сок. Минхо — кофе с молоком.
— Как ты живёшь? — спросил Джисон.
— Нормально. Работаю в баре. Снимаю комнату. Завёл кота.
— Кота?
— Чёрного. Назвал Иена. В честь... ну, в честь одного охотника, который называл меня котёнком.
Джисон усмехнулся.
— А ты всё помнишь.
— А ты думал, я забуду?
Они замолчали. Кофе стыл. Сок таял.
— Ты пришёл навсегда? — спросил Минхо.
— Нет. У меня задание. Передать документы и уехать.
— Понятно.
— Я не искал тебя, — сказал Джисон. — Честно. Я думал, ты... двигаешься дальше.
— Я и двигался. Работа, кот, бар. Иногда музыка. Нашёл пианино в подвале соседнего дома. Играю по ночам. Не так хорошо, как ты. Но стараюсь.
— Ты научился играть?
— Немного. Минхо улыбнулся. — Вдохновился одним парнем.
Джисон смотрел на него. На чёрные волосы, под которыми всё ещё прятался фиолетовый. На выцветшую ленту. На руки — тонкие, с длинными пальцами, которые когда-то касались его лица.
— Я скучал, — сказал он. — Очень.
— Я знаю, — ответил Минхо. — Я тоже.
---
Они вышли из кафе, когда стемнело.
Улицы осветились фонарями — жёлтыми, тёплыми, совсем не фиолетовыми. Где-то вдалеке играла музыка.
— Тебе пора, — сказал Минхо.
— Да.
— Твой поезд через час.
— Я знаю.
— Тогда...
Минхо протянул руку. Джисон посмотрел на неё — и вместо рукопожатия взял за пальцы.
— Я вернусь, — сказал он. — Не завтра. Не через год. Но я вернусь.
— Котята всегда возвращаются, — тихо ответил Минхо.
Он шагнул ближе. Коснулся губами щеки Джисона — коротко, почти невесомо.
— До встречи, маленький охотничек.
Он развернулся и пошёл в темноту. Джисон смотрел ему вслед, пока фиолетовая лента не исчезла за поворотом.
---
Поезд отходил ровно в полночь.
Джисон сидел у окна, сжимая в руке конверт, который так и не отдал адресату. За окном проплывали огни нейтральной территории — маленькие, тёплые, почти домашние.
Он думал о Минхо.
О чёрных волосах и фиолетовой ленте. О коте по имени Иена. О пианино в подвале.
О том, что, может быть, однажды он вернётся. Не завтра. Не через год. Но вернётся.
И котёнок будет ждать.
Потому что котята всегда возвращаются.
