Сосед сверху.

«Сосед сверху» В половине третьего ночи сверху что-то рухнуло. Тяжёлое. Судя по звуку — металлическое. Причём с таким грохотом, будто кто-то бросил лом в пустой бак. Игорь Лебедев открыл глаза и несколько секунд просто лежал, уставившись в потолок. Тишина. Потом сверху донеслось приглушённое: — Да чтоб тебя… И сразу следом — новый удар. Игорь медленно сел на кровати, провёл ладонью по лицу и посмотрел на часы. Два тридцать. Через четыре часа вставать на смену. — Чёрт… Да что там происходит наверху?.. Он устало потёр глаза, пытаясь вспомнить жильцов своей парадной. Дом был старый, трёхэтажный, ещё немцами после войны построенный. Крепкий, основательный, с высокими потолками и такой слышимостью, что можно было по шагам определить, кто из соседей ночью пошёл к холодильнику. На каждом этаже — по две квартиры. Сам Игорь жил на втором. Напротив него обитал студент — худой, вечно лохматый и настолько бледный, словно питался исключительно лапшой быстрого приготовления и собственными нервами. Возможно, квартиру снимал. Этажом ниже жила пожилая супружеская пара, которая, по мнению Игоря, лично видела Сталина. Причём бабка, наверняка, давала советы по политическим вопросам. Рядом с пенсионерами — молодая семья с маленьким ребёнком. Младенец был существом загадочным: всю ночь спал как ангел, зато в шесть утра включал сирену такой мощности, что просыпались даже голуби во дворе. А сверху раньше жила одинокая старушка. Тихая, аккуратная, пахнущая пирожками и валерианой одновременно. Но пару месяцев назад бабушка покинула этот мир, квартиру временно опечатали, а потом, кажется, продали. И ещё сосед напротив неё… То ли военный, то ли геолог. Игорь видел его всего пару раз. Высокий, молчаливый, с лицом человека, которого жизнь либо очень побила, либо пыталась убить, но передумала. Сверху снова грохнуло. На этот раз что-то покатилось по полу, потом смачно врезалось в стену. Игорь медленно поднял взгляд к потолку. — Нет, ну это уже ни в какие ворота… Он вздохнул и отбросил одеяло. — Либо там человека расчленяют… либо кто-то среди ночи решил собрать «Жигули» по инструкции из интернета. Он взял с кресла брюки, надел их с той ленивой грацией, с какой обычно совершаются только утренние подвиги, сунул ноги в тапочки и, шаркая, направился к выходу. На лестнице было тихо. Даже слишком. Та самая тишина старого дома, в которой слышно, как соседи храпят и присвистывают. Игорь уже взялся за перила, когда сверху щёлкнул замок. Он перегнулся через лестничный пролёт и посмотрел вверх. Дверь открылась. Из квартиры вышел молодой парень — лет двадцати семи. В чёрном плаще, широкополой шляпе и тёмных солнцезащитных очках, будто он перепутал время суток, либо жанр фильма. Он долго, с упорством человека, который лично воюет с замочной скважиной, ковырял ключом дверь. Пару раз негромко выругался. Потом, с видом победителя сунул ключи в карман и начал спускаться. Игорь остался стоять на площадке, дожидаясь, когда они поравняются. Когда парень подошёл ближе, Игорь набрал воздуха и специально громче, чем нужно, произнёс: — Простите… Вы не могли бы не шуметь? Спать очень хочется. Человек в чёрном слегка кивнул. И молча прошёл мимо. Игорь Лебедев на секунду даже потерял внутреннее равновесие. — Ну… — протянул он уже ему вслед, — ни «здрасьте», ни «до свидания»… И, видимо, «простите» тоже забыл дома. Он проводил взглядом странного соседа и покачал головой. — Ладно… мы ещё встретимся. Дом-то маленький. Не высотка в центре, где люди друг друга не узнают… Он вернулся в квартиру, но сон, как назло, не пришёл. Парень в чёрном плаще почему-то застрял в голове. Слишком уж молчаливый. И слишком опрятный для человека, который только что устроил ночной погром с металлическим сопровождением. — Странный… — пробормотал Игорь, закрывая глаза. — Хоть бы извинился, как нормальный человек… И почти сразу, на удивление быстро, уснул — с ощущением, что этот разговор был далеко не последним.