Бизнес-план «Как вернуть бывшего»

От лица Пика: Холодно. Темно. Идиотская ситуация. Но я сжимал в кармане ту самую ключ-карту. Может, эта карта от его дома? Я остановился под фонарём, рассматривая пластик. Ни логотипа. Ни надписей. Только тонкая полоска чипа. Так же я взял с собой флешку. Надеялся найти в его домашнем компе что-то стоящее. Договоры, грязные схемы, фотки с девочками хоть что-то, что можно использовать против него. Я час искал нужную дверь. Подъезды в этом районе выглядели как лабиринт для этих сук. На удивление, когда я наконец нашёл квартиру и вставил карту в считыватель дверь щёлкнула и открылась. Джокера нет дома. Зря я тащил электрошокер, даже рука устала. Внутри тихо, темно, пахнет пылью и чем-то сладким, как в его кабинете. Я зашёл. На часах было 19:00. От лица Джокера: Я стучал в дверь его квартиры. Никто не открывал. Стучал громче. Кулаком. Потом ногой. Тишина. Только сосед сверху крикнул «Потише там!». Я посмотрел на замок дешёвый, китайский, который можно открыть отверткой за три секунды. Пришлось вскрывать. Я аккуратно, почти профессионально, поковырялся в скважине, нажал, повернул и дверь поддалась. Я сделал шаг внутрь, в темноту тесной прихожей… И на меня бросился бешенный белый кошак! Пушистый демон с когтями как ножи. Я даже не успел увернуться он вцепился мне в шею, повис и начал драть кожу как дикий зверь. Я шипел, пытался его отлепить, но он только сильнее впивался. В итоге я просто выбежал обратно в подъезд, хлопнув дверью, и долго сидел на ступеньках, прижимая к шее платок. Кровь. Царапины. Больно, чёрт возьми. Он расцарапал мне всю шею. Теперь выгляжу как жертва нападения. Пришлось уйти. Не потому, что я испугался какого-то кота. А потому что я не хочу трогать кота Пика. Пик пока что любит эту белую тварь больше, чем меня. Если я причиню животному вред он меня точно убьёт. И не в переносном смысле. Я стоял на лестничной клетке, промокал кровь и смотрел на время в телефоне. 19:00. Что ж… Пора домой! Я сунул телефон в карман и пошёл к выходу из подъезда, чувствуя, как по шее течёт что-то тёплое и липкое. От лица Пика: Я практически ввалился в квартиру Джокера. Знал, что он уже в пути. Он написал в соцсетях дурацкий статус «Еду домой, устал как пёс». Наивный идиот, светит свой график на весь мир. Или специально для меня? Неважно. Я не увидел камеры на входе. Даже не подумал искать. Мысли путались, руки дрожали. Я едва не выронил флешку, пока вставлял её в его ноутбук дорогую, чёрную машинку, которая стояла на столе в гостиной. Экран моргнул. По нему упрямо и мучительно медленно поползла шкала загрузки данных. Двадцать процентов… Сорок… Я замер, сжав кулаки. Сердце колотилось где-то в горле. Это был один из единственных шансов. Выцарапать компромат. Найти что-то, что вернёт ему всё обратно. Или хотя бы сделает больно. Шестьдесят… Вдруг тишину прихожей разрезал короткий, но до боли знакомый звук. Металлический щелчок. Замок. Быстро скрипнула дверь. Я обернулся. Джокер стоял в дверях гостиной. Он не пытался действовать скрытно. Не крался. Не прятался. Просто вошёл, как к себе домой что, в общем, было логично. Он выглядел безупречно: Тёмные брюки, рубашка с закатанными рукавами, ни одной лишней складки, ни одного пятнышка. Только… на шее красовались свежие царапины. Но что хуже всего на его лице была улыбка. Пугающе спокойная. Мягкая. Почти ласковая. Он грациозно скинул пальто, повесил его на спинку стула и направился в сторону кухни. Прошёл мимо меня. Открыл кран. Налил стакан воды. Выпил. Его абсолютное спокойствие и уверенность внушали страх. Эта демонстративная вальяжность давила сильнее любого рукоприкладства. Я лучше бы получил кулаком в челюсть, чем стоял и смотрел, как он пьёт воду в двух метрах от меня, делая вид, что я тут случайность. Он поставил стакан на стойку и, не оборачиваясь, нарушил молчание: — Надо же, не знал, что ты заделался в каскадёры. — Его голос был ровным, чуть насмешливым. — Этот прыжок с окна… Стоило оно того? Я шагнул назад, пытаясь закрыть плечами ноутбук. Загрузка была всё такая же медленная. По ощущениям, прошла вечность. Восемьдесят процентов… Восемьдесят три… Джокер медленно повернулся. Его взгляд метнулся куда-то за мою спину к экрану, к ползущей шкале. Лицо изменилось. Улыбка исчезла, сменившись леденящим, холодным выражением, от которого кровь стынет в жилах. Я даже не успел замахнуться. Он мгновенно сократил дистанцию сорвался с места так резко, что я не успел моргнуть. Сильный толчок в грудь отбросил меня к стене. Затылок стукнулся о штукатурку, из глаз посыпались искры. Ноутбук полетел следом я услышал, как он со звоном ударился об пол. Экран погас. Шкала замерла на девяноста двух процентах. Джокер стоял надо мной, заслоняя свет. В его руке, зажатая между длинных пальцев, виднелась флешка. Он вытащил её, пока я летел в стену. — Вот сука... — Прошептал я, глядя, как он вертит пластик перед моим носом. — Даже в моём доме не забываешь о мести… — Прошипел Джокер, скрипя зубами. Он наклонился, схватил меня за шкирку и поставил на ноги. Я зажмурился. Дурак. Самый натуральный дурак. Думал, сейчас начнётся — кулаки, удары, боль. Он имеет полное право меня избить. Я влез в его дом, попытался украсть его данные. Но удара не последовало. Я открыл глаза. Джокер просто стоял и смотрел на меня. Сверху вниз. Без злости. Хотя очень хочется. Я видел, как дёргается его челюсть. Но нет. Я перевёл взгляд на его шею и замер. — Что это у тебя? — Вырвалось у меня раньше, чем я подумал. — Откуда? Джокер усмехнулся. Коснулся пальцами царапин, провёл по красным полосам. — Твой кот. — Сказал он спокойно. — Пушистый психопат. Я пытался войти к тебе домой, чтобы.. Не суть. Он не впустил. — Кот? — Я опешил. — Ты приходил ко мне? — Приходил. А ты был на работе. Я сжал зубы. Что-то внутри странно ёкнуло. Он приходил. Ко мне. Не на переговоры, не мстить просто… Приходил. Я отбросил эту мысль. — Как я могу загладить вину? — Спросил я сквозь зубы. Джокер наклонил голову. В глазах загорелся огонёк тот самый, который я научился бояться ещё три года назад. — Хочешь знать? Я кивнул. Он резко прижал меня обратно к стене плечом, всем телом, не оставляя ни сантиметра свободного пространства. Я упёрся руками ему в грудь, пытаясь оттолкнуть, но он наклонился, перехватил моё лицо ладонью и засосал. Глубоко. Мокро. Нагло. Я замер. Каждый мускул отказал, мозг завис на синем экране смерти. Я чувствовал его вкус: чай и что-то сладкое, как те конфетки в столе. Его пальцы сжали мою челюсть, не давая отдёрнуться. Потом он отстранился ровно настолько, чтобы наши губы почти соприкасались. — Этого достаточно. — Выдохнул он мне в рот. — ТЫ! — Я оттолкнул его наконец он позволил, даже отступил на шаг, улыбаясь. — Ты… Ты не можешь просто так! Что за херня?! Я кричал. Красный как рак. Уши и щёки горели, даже шея, кажется. — Ты покраснел. — Констатировал Джокер с таким удовольствием, будто выиграл в лотерею. — ЗАТКНИСЬ! Но он уже отвернулся, подошёл к раковине, взял вату и перекись. Я стоял, пытаясь отдышаться, пока он обрабатывал свои царапины, морщась от боли. Идиот. Выглядел жалко. Но руки у него были такие… Аккуратные. Нежные. — Давай сюда. — Буркнул я, выхватывая у него вату. — Сядь. Он сел на табурет, запрокинул голову, открывая шею, и смотрел на меня снизу вверх огромными кошачьими глазами. Я обрабатывал царапины, стараясь не касаться его кожи пальцами, но он нарочно дышал мне в лицо. — Спасибо! — Мурлыкнул он. — Не за что. — Рыкнул я и, пользуясь моментом, сунул руку ему в карман, пытаясь вытащить флешку. Джокер перехватил моё запястье с нечеловеческой скоростью. — Да всё, всё. — Холодно. — Сказал он вдруг совершенно серьёзно. — На улице минус, а ты без куртки. Я не понял, к чему он клонит. Но Джокер уже стоял у шкафа. Достал тёплую кофту — толстую, мягкую, с высоким воротником и, прежде чем я успел сообразить, натянул её на меня. Кофта была огромная. Мне до колен. Рукава болтались как паруса. И она пахла им бергамотом и чем-то пряным. Я стоял, утонув в этой дурацкой тряпке, и смотрел, как Джокер заботливо заправляет выбившуюся прядь мне за ухо. — Флешка осталась у меня. — Сообщил он весело и сунул пластик в карман своих брюк. Потом наклонился и поцеловал меня в щёку. Чмок. Громко. С нажимом. — А теперь выпроваживаю. — Он подхватил меня под локоть и повёл к двери. — Уже поздно. Иди домой, Пикуша. — Мне не нужна твоя вонючая кофта! — Орал я, упираясь ногами в пол. — Эти твои подачки мне тоже не сдались. — Тебе идёт. — Парировал Джокер, открывая дверь и буквально выставляя меня в подъезд. — Я её порву и верну. — Не вернёшь. — Он улыбнулся и захлопнул дверь прямо перед моим носом. Я стоял в подъезде в его толстовке, с горящими щеками и стучащим сердцем. На шее всё ещё чувствовалось его дыхание. На губах его вкус. — Идиот.. — Прошептал я в пустоту. Денег осталось всего ничего. Четыре тысячи. Я пересчитал их несколько раз, надеясь, что ошибся. Но нет. Три смятые тысячи и одна хрустящая, которую я отложил на чёрный день. Видимо, чёрный день настал. Я сидел на полу своей съёмной комнаты, смотрел на купюры и чувствовал, как к горлу подступает тошнота. Аренда. Еда. Коммуналка. Кот (который, кстати, нажрался моего завтрака и спал на единственной подушке, даже не думая делиться). Знаю, унизительно. Но выбора нет. Везде нужен хороший опыт работы. А у меня опыт только один строить бизнес, который разрушил Джокер. Драться, и видимо, проигрывать. Я решил: Потрачу эти деньги. Все. До копейки. Устроюсь к Джокеру уборщиком и буду брать его деньги. Пусть подавится. Я отработаю каждую копейку, каждую ночь, каждую секунду, а потом уйду с чистой совестью и собранным нутром. Но сначала последний нормальный вечер. Я захожу в бар. Тот самый, где мы когда-то отмечали запуск проекта. Где Джокер впервые положил руку мне на колено. Где я сделал вид, что не заметил, а сам покраснел до ушей. Сейчас здесь играла другая музыка, сидели другие люди. Темно, дымно, воняет перегаром и дешёвыми духами. Идеально. Я подошёл к стойке, хлопнул ладонью по столешнице — Мне алкоголя. — Сказал я бармену. — Много. Кучу. Всё, что выдержит мой организм. Бармен поднял бровь, но спорить не стал. Через пару минут передо мной стоял целый арсенал: виски, текила, какой-то синий коктейль с зонтиком, не мой заказ, но пить буду, пиво, шоты, ещё что-то горькое, от чего свело скулы. Я пил. Сначала быстро, чтобы забыть. Потом медленно, потому что комната начала вращаться. Потом снова быстро потому что стало плевать. Я уже ничего не понимал. Голоса сливались в один гул, лица расплывались. Я сидел сжимая очередной стакан, и чувствовал, как мир растекается вокруг меня как акварель. Ко мне кто-то подошёл. Парень. Невысокий. Коричневые волосы, кажется. Или рыжие? Я не разбирал. Он что-то говорил, улыбался, сверкая глазами. Я кивал, не слушая. Потом он положил руку мне на плечо. Мы немного поболтали. Потом он наклонился ближе. Мы поцеловались. Я даже не знаю, кто это. Вообще не помню, как его зовут. Помню только, что у него мягкие губы и пахнет чем-то сладким не как у Джокера. У Джокера... Нет! Не нужно об этом думать! Но мне было всё равно. Я закрыл глаза и просто позволил себе не думать. От лица Джокера: Я заметил пропажу, когда уже лёг спать. Кофта. Та самая, которая теперь висела на плечах Пика. Я надеялся, что он не найдёт кошелёк в кармане старый, потёртый, который я сунул туда утром и забыл вытащить. Наивный дурак. Я открыл приложение. Геолокация. Трекинг. Зелёная точка горела ровно в центре города в баре. В нашем баре. Он точно бухает на мои деньги. Я вздохнул. Оделся. Вышел. Ночь была холодная, звёздная, и я всю дорогу думал о том, что Пик сейчас пьёт там один. А пить он не умеет. Я помнил это ещё с наших отношений после трёх коктейлей он начинал петь песни из детства, после пяти плакать, а после семи отключаться. Он был самым дешёвым пьяницей из всех, кого я знал. Я зашёл в бар. И сразу его увидел. Пик сидел за столиком в углу, уткнувшись лицом в столешницу. Рядом с ним валялась пустая текила и пара шотов. Его фиолетовые волосы растрепались ещё сильнее обычного, ушки свисали вниз верный признак того, что он на грани отключки. — Что ты тут делаешь? — Спросил я, подходя ближе. Пик поднял голову. Его глаза обычно чёрные, а сейчас мутные и влажные моргнули пару раз, фокусируясь на мне. На губах блестела помада. Не его. Чужая. Карамельно-розовая. Я заметил это сразу. И заметил, как кто-то какой-то парень быстро ретируется от нашего столика, поправляя воротник. Внутри что-то кольнуло. Ревность? Да нет. Просто… Неприятно. — Джо-о-окер! — Протянул Пик, и его голос был тягучим, как мёд. — Ты пришёл. Он встал пошатнулся, ухватился за мою руку, потянул на себя. Я не сопротивлялся. И он просто… Полез целоваться. Губы горячие, липкие от чужого парфюма и алкоголя — врезались в мои. Я даже не успел ответить. Пик мычал что-то нечленораздельное, царапая ногтями мою шею, прямо по свежим кошачьим царапинам, больно, сука. и пытался засунуть язык мне в рот. И тут его лицо резко побледнело. Я едва успел отодвинуть его в сторону Пика вывернуло на пол. Громко, обильно, с душераздирающим звуком. Я держал его за плечи, пока он блевал, и гладил по спине круговыми движениями. Бармен вздохнул и понёс швабру. — Спасибо, что не мне в рот. — Сказал я тихо, когда Пик закончил. — Ты всё ещё обаятельный, когда пьян. Но это уже почти не так. Он уткнулся лбом мне в плечо и пробормотал что-то неразборчивое. Я нашёл свой кошелёк в кармане его кофты сунул обратно, в карман пальто. Расплатился за его безумный заказ и за испорченный пол. Потом повернулся к нему. — Пик. Я предлагаю продолжить этот вечер у меня дома. Ты не против? Он поднял голову. Милые глаза, растрёпанные фиолетовые ушки, губы припухшие от поцелуев с незнакомцем. И этот одуревший, доверчивый взгляд, от которого у меня всё переворачивалось внутри. — Да... — Сказал он. — Против… Не против. Но если ты… Если ты меня трахнешь…Я тебя убью… Сначала… А потом… — Договорились. — Я подхватил его под руку и повёл к выходу. — Сначала потрахаемся, потом убьёшь? — Ты… Издеваешься? — Немного. Я вывел его на улицу, открыл дверь машины, усадил на пассажирское сиденье. Он обмяк, пристегнулся сам на удивление осознанно и закрыл глаза. — Куда едем? — Спросил он, уже проваливаясь в сон. — Ко мне. Выспаться. — Кофе… Хочу кофе… — Кофе будет. Я завёл двигатель и посмотрел на него. Он свернулся калачиком на сиденье даже в пьяном угаре умудрился принять позу, которая делала его похожим на большого фиолетового котёнка. В моей кофте. Я уже не мог дождаться его реакции, когда он проснётся.