«Те, кого нельзя судить»

Дождь в Гамбурге шел уже третий день подряд. Серое небо нависало над городом так низко, будто собиралось рухнуть на крыши домов. Лайт сидел у окна круглосуточного кафе напротив психиатрической клиники. Черный кофе давно остыл. Он почти не притронулся к нему. Взгляд был направлен через дорогу. Вход. Окна. Камеры. Охрана. Люди. Он наблюдал уже несколько часов. Спокойно. Терпеливо. Как раньше. И это раздражало его сильнее всего. Потому что вместе с этим возвращалось ощущение власти. Контроля. Игры. … Лайт медленно отвел взгляд и потер переносицу. Нет. Это не должно повториться. Он здесь только ради ответов. Только ради Тетради. Только— Мысль оборвалась. Из здания клиники вышел мужчина в светлом пальто. Высокий. Спокойный. Слишком спокойный. Он не торопился, хотя вокруг шел дождь. Просто шел вперед, держа руки в карманах. И почему-то взгляд Лайта сразу зацепился за него. Интуиция. Старая, опасная интуиция. Мужчина остановился у пешеходного перехода. Повернул голову чуть в сторону. И на одно короткое мгновение их взгляды встретились через мокрое стекло кафе. … Лайт замер. Странное чувство. Будто этот человек смотрел прямо на него. Не случайно. Осознанно. Светофор переключился. Толпа двинулась вперед. И мужчина исчез среди людей. Лайт резко поднялся. Стул скрипнул по полу. Он вышел из кафе под дождь и быстро пересек улицу. Толпа. Зонты. Шум машин. Слишком много людей. Он осмотрелся. Никого. Человек исчез. … Лайт медленно остановился посреди тротуара. Сердце билось спокойно. Слишком спокойно. И именно поэтому он понял: это не обычное совпадение. ⸻ В нескольких кварталах оттуда мужчина со светлыми волосами спокойно шел вдоль улицы, не оборачиваясь. Будто точно знал, что за ним уже никто не успевает. Дождь капал с края зонта. Люди проходили мимо, не замечая его. Как всегда. Он думал о человеке в кафе. Темные волосы. Усталый взгляд. Идеально неподвижное лицо. Но глаза… Глаза были неправильными. Так смотрят люди, привыкшие просчитывать других. … Йохан едва заметно улыбнулся. Интересно. Он не знал, кто именно наблюдал за клиникой. Но уже понимал: это не полиция. Не журналист. И не случайный человек. Слишком внимательный. Слишком тихий. Слишком умный. ⸻ Вечером Лайт вернулся в квартиру. Мокрое пальто тяжело опустилось на стул. Он сел за ноутбук и открыл пустой документ. Несколько секунд экран оставался белым. Потом он написал: “Мужчина. Светлые волосы. Примерно 180. Спокойное поведение.” Пауза. Пальцы замерли над клавиатурой. И ниже появилась новая строка: “Возможно, владелец Тетради смерти.” … Лайт смотрел на эти слова очень долго. Потом медленно закрыл глаза. Потому что впервые за много лет почувствовал то, что не должен был чувствовать снова. Интерес. Настоящий. Живой. Опасный.