Empire *****

Тишина стала гробовой, как в могиле. Комар пролетит и услышишь. Правда, комаров у меня не водилось, они знали, что мой дом для них Чернобыль, потому что дома у меня было четыре фумигатора. Ну а что здесь такого? Я не люблю насекомых! По спине пробежали колкие иголки страха... На цыпочках, словно вор, я подошла к книжному шкафу и осторожно, стараясь не издавать звуков, открыла фальш стенку. Рука потянулась за топором. Эта сук* была безумно тяжёлой, отлитая из металла и имела на оборотной стороне молоток. Кем была при жизни моя мать, охотником на вампиров? "А куда я дену труп? Не о том думаю!" И вот, стою я как дура посреди своей гостиной, в темноте с топором в руках. "Бл*дь! Куда страх делся? Чертовы таблетки! Даже испугаться нормально не дают!" 💊 💀 В моём мозгу одновременно вертелись мысли, что полковник-то красавчик! Да, возможно он мне нравится, но я его боюсь до чёртиков! Он уверенный и красивый! А Чёрный Оникс, наверняка уже прячется у меня в шкафу. Как вдруг... Раздался стук в входную дверь!!!!! Я подпрыгнула от неожиданности. Нет-нет! Не от страха!!! Не верите? У меня топор в руках, так что живо верить! Вот мне интересно! Есть фильм "когда звонит незнакомец". А у меня что? Когда стучит не знакомец? И что за убийца такой воспитанный?! Типа, тук-тук, открой! Я убивать тебя пришёл? Да и за что меня убивать??? За плохую книгу?! Все кругом пишут плохие книги, но никто же их за это не вырезает! "Может спросить кто там? Нет, глупо. Подойти, открыть и ебнуть топором? Ох, простите! Я тепловизор в своих книжках забыла!" Несколько долгих мгновений я стою растерянная, пот пробежал по спине и лбу, отчего к лицу прилипли волосы. Потом подкрадываюсь к стене возле двери 🚪 Стою-стою. Во рту пересохло, а дурацкий топор оттянул руки. Пульс стучит прямо в висках и отдаёт в мозжечок, и... -- Мирина! Это я. Алекс. Вот бы не подумала, что когда-нибудь выдохну, услышав этот голос. В следующий миг вспыхивает свет 💡 Не имея инстинкт самосохранения я открываю дверь. В коридоре действительно стоит Он. Чуть усталый, чёлка небрежно страдает на лоб, на скулах приступила небольшая щетина и глаза, которые выдают, что он хочет спать. Алекс окинул меня взглядом и не скрыл лёгкое удивление: -- Эм... На охоту собралась? - кивнул он на топор. -- Что ты тут делаешь? - проигнорировала я его вопрос. -- Ты так торопилась сбежать из больницы, что обронила кулон. Он протянул мою дешёвую каплю граната на ладони. -- Ну, хрустальной туфельки у меня не было, чтобы тебя заорканить, пришлось дешёвую бижутерию раскидывать, чтобы ты пришёл) -- Ага... А тут ты с топором! Алекс стоял в дверях, всё ещё смотря на топор так, будто это не оружие, а странное недоразумение. — Ты всегда так встречаешь гостей? — спокойно уточнил он. Я фыркнула. — Только тех, кто врывается ко мне после ночи. — Я не врывался. — Ага. Просто материализовался. С кулоном в руке. Как фокусник. Он чуть приподнял бровь. — Если бы я хотел “врываться”, ты бы сейчас не обсуждала это со мной с топором. Пауза. И в этой паузе я вдруг почувствовала, как глупо это всё выглядит. Я медленно опустила руки чуть ниже. Совсем не отпустила. Просто… чуть ниже. — Ладно, — буркнула я. — Допустим. Алекс посмотрел на меня внимательнее, чем раньше. И вдруг — не язвительно, не холодно — просто устало: — Ты вообще спишь? Я хотела огрызнуться. Правда хотела. Но почему-то не получилось сразу. — …спала. — Это не ответ. — Это максимально честный ответ. Он выдохнул носом, почти незаметно. И впервые за весь разговор в нём мелькнуло что-то человеческое — не контроль, не сталь, а просто усталость. И я это поймала. — Ты выглядишь так, будто тебя кто-то три дня жевал и не доел, — сказала я уже тише. — Примерно так и было. Молчание. Топор в моих руках вдруг стал просто… очень нелепым предметом. Я окончательно опустила его вниз и мотнула головой в сторону кухни. — Заходи. Он не сразу двинулся. — Это приглашение или стратегический манёвр? — Это “мне лень держать топор и спорить”. — Прогресс. Он вошёл. Я захлопнула дверь ногой. — Кофе есть? — спросил он, оглядываясь. Я хмыкнула. — Есть. Дрянной. — Подойдёт. — Ты вообще неприхотливый. — Я просто устал. И вот это “устал” прозвучало иначе, чем всё до этого. Не как сила. Как реальность. На кухне я поставила чайник, бросила ложку растворимого кофе в кружку. — Роскошь уровня “пять звёзд”, — пробормотала я. — Вижу. Он прислонился к стене, не садясь. И только сейчас я заметила: плечи у него реально тяжёлые. Не образно — физически. Как будто он держит на себе слишком много часов подряд. — Ты вообще когда последний раз спал? — спросила я уже без сарказма. — Не помню. — Плохой ответ. — Знаю. Я поставила перед ним кружку. Он взял её и на секунду просто держал, не пив. — Ты сбежала из больницы, — сказал он спокойно. — Да. — С топором? — Да. — Это, конечно, впечатляюще. — Спасибо. — Это не комплимент. — Я поняла. Пауза. И вдруг он чуть наклонил голову: — Ты всегда такая или это побочный эффект от чего-то? Я усмехнулась. — А ты всегда такой или это побочный эффект работы с людьми? Он впервые за весь вечер улыбнулся. Совсем едва. И в этот момент между нами стало тише. Не опаснее. Не напряжённее. Просто… тише. — Я пришёл не за кулоном, — сказал он. — Я уже поняла. — Я хотел убедиться, что ты в порядке. Я посмотрела на него поверх кружки. — И? — Убедился. Он наконец сделал глоток кофе. И поморщился. — Это… действительно дрянь. — Я предупреждала. — Ты была права. Я хмыкнула. — Запомни это. Редкое явление. И впервые за весь этот странный вечер мне стало не страшно и не смешно. Просто… нормально. И это было даже хуже. Потому что к “нормально” быстро привыкаешь.