1888

Наиб сидел в офисе, когда в дверь постучали — бесцеремонно, по-полицейски. — Войдите. Констебль — другой, не тот, что был в прошлый раз — остановился на пороге. — Инспектор просит срочно приехать. Новое письмо от Джека Потрошителя.

***

В участке было шумно. Полицейские сновали туда-сюда, кто-то кричал на другом конце коридора. Инспектор сидел за столом, сжимая в руке конверт. — Читай, — сказал он, протягивая письмо Субедару. — Сегодня утром пришло. Вместе с мочкой уха, завёрнутой в вощёную бумагу. Детектив развернул лист. Дорогой Инспектор, Как видите — я сдержал слово. Надеюсь, Вам понравился мой подарок. Скоро их будет больше — у меня ещё много идей. Мне понравилось наблюдать, как вы пытаетесь меня найти. Ваши жалкие потуги выглядят очень мило. Прошу, продолжайте. Я с удовольствием продолжу снабжать Вас трупами. Может, на каком-нибудь из них Вы и найдёте зацепку. Да только когда это случится? Да и случится ли вообще? Искренне Ваш, Джек Потрошитель — Почерк тот же, — прокомментировал мужчина. — Тот же, — подтвердил инспектор. — И ещё... У меня для тебя плохие новости. — Что там? — Появилась новая головная боль. Какая-то секта. Похищения, жертвоприношения — не человеческие, слава Богу. За них взялся другой отдел, но людей у меня теперь станет меньше. Следовательно и патрули в Уайтчепеле сократятся. — Не думаю, что это такая уж проблема — от них и так было мало пользы, — сказал Наиб. И сам не поверил своим словам — патрули всё же нашли Джека, не Потрошителя, конечно, но уже что-то. Вздохнув, мужчина попрощался с инспектором и вернулся в офис.

***

Сон не шёл. Наиб ворочался в кровати, терзаемый мыслями. Наконец, не выдержав, он встал, оделся и направился к выходу.

***

Третью ночь подряд Субедар бродил по Уайтчепелу. Патрули и правда сократили — за эти ночи он не встретил ни одного. Результативность его прогулки была на нуле и грозила начать уходить в минус: он промок, продрог, но ни одного хорошо одетого мужчины, ни одного лица, которое стоило бы запомнить, он так и не увидел. Он уже хотел повернуть обратно, когда заметил парня. Тот стоял на углу Бейкерс-Роу, оглядываясь по сторонам с таким видом, будто заблудился и боялся спросить дорогу. Одет опрятно — длинное пальто, шарф, кепка. Небогато, но чисто. Не местный — сразу видно. Наиб отступил в тень. Дождался, пока парень двинется дальше, и пошёл следом. Петляет, — подумал детектив, сворачивая за угол. — Или заметил меня, или сам не знает, куда идти. Парень вышел к перекрёстку, остановился, достал из кармана бумажку, свернул налево, через двадцать шагов — снова остановился. Потом развернулся и пошёл обратно. Наиб уже хотел выйти из укрытия — слишком очевидно, что парень, блуждающий так, будто он здесь впервые, не может быть преступником, позволившем себе убить во дворе дома — но в этот момент из переулка выскочил человек. Грязный, коренастый, с ножом в руке. — Кошелёк, — прохрипел он, хватая парня за воротник. — Быстро. Парень дёрнулся было, но грабитель прижал его к стене, нож блеснул у горла неудачливого юноши. Субедар не раздумывая шагнул вперёд, схватил грабителя за руку, вывернул — нож звякнул о мостовую. — Полиция, — бросил детектив. — Беги, пока можешь. Грабитель не стал спорить. Вырвался и исчез в темноте переулка. Парень сидел на корточках, прижимая руки к груди. Дышал тяжело, чуть не плакал. Молодой — лет двадцать с небольшим. Испуганный, но уже берущий себя в руки. — Вы...вы полицейский? — спросил он, поднимаясь. — Частный детектив, — Наиб убрал руки в карманы. — А вы местный экскурсовод? Парень сбито выдохнул — не то смешок, не то всхлип. — Я ищу... Я ищу своих родителей. Они вступили в какую-то секту, а потом пропали. — Здесь? В Уайтчепеле? — Последнее письмо пришло отсюда. Я не знаю, где они. Был адрес, но я... Он замолчал, оглядывая темноту. — Простите, — выдавил он. — Я даже не представился. Илай. Илай Кларк. — Наиб Субедар, — кивнул детектив. — Что вы знаете об этой секте? — Не так много, — Илай выдохнул. — Мои родители вступили в неё год назад, а потом пропали. Я нашёл письма из Уайтчепела. Но здесь никто не знает, о чём речь. Наиб вспомнил слова инспектора: «Секта. Головная боль. Похищения». — Я слышал о них, — медленно сказал он. — Но это не моё дело. Сейчас я работаю с убийствами. — А если мои родители уже мертвы? — голос Илая дрогнул. — Вы не могли бы просто... посоветовать, с кем поговорить? К кому обратиться? Мужчина посмотрел на него. Молодой, испуганный, но не сломленный. Ищет родителей. Непонятно, как давно ищет. — Ладно, — сказал Наиб. — Расскажете всё с самого начала. Там посмотрим. Они пошли в сторону освещённых районов — подальше от тёмных переулков, где орудуют грабители и ещё кто-то, пострашнее.