Дом за чёрным лесом

Несколько секунд Тэхён не двигался. Он стоял посреди комнаты и смотрел на надпись так, словно отводить взгляд было опасно. Сердце билось где-то в горле. Каждый удар отдавался в висках болезненной пульсацией. «Я нашёл тебя». Всего три слова. Обычные слова. Их можно было услышать в любом разговоре. Прочитать в книге. Получить в сообщении от знакомого. Но сейчас они выглядели так, будто были написаны кровью. Будто кто-то специально выбирал именно эти слова, зная, какой эффект они произведут. Тэхён медленно сделал шаг назад. Потом ещё один. Его взгляд не отрывался от окна. Темнота за стеклом казалась живой. Не пустой. Не обычной зимней ночью. Она выглядела так, словно наблюдала в ответ. Морозный воздух просачивался сквозь старые рамы, и по коже побежали мурашки. Он заставил себя вдохнуть. Затем выдохнуть. Потом снова вдохнуть. Паника постепенно отступила ровно настолько, чтобы мозг начал работать. Первой мыслью было проверить окно. Второй — ни в коем случае не подходить к нему. Обе мысли боролись друг с другом почти минуту. — Это невозможно... Слова прозвучали хрипло. — Просто невозможно. Он снова посмотрел на надпись. Буквы оставались на месте. Не исчезали. Не превращались в игру света. Не оказывались иллюзией. Тэхён резко развернулся и вышел из комнаты. Сейчас он не собирался оставаться здесь. Не собирался лежать в кровати напротив этого окна и пытаться уснуть. Только не сегодня. Он почти сбежал вниз по лестнице. На кухне включил весь свет. Затем ещё раз проверил входную дверь. Потом заднюю дверь. Потом окна. Потом снова дверь. Лишь спустя несколько минут понял, что ходит по кругу. Его руки дрожали. Настолько сильно, что кружка едва не выпала из пальцев, когда он наливал себе воду. Оставшуюся часть ночи Тэхён провёл на кухне. Он сидел за столом, завернувшись в плед, и смотрел на часы. Иногда пытался читать. Иногда открывал ноутбук. Иногда просто сидел. В какой-то момент начал прислушиваться к каждому скрипу дома. Старые балки потрескивали от холода. Ветер бился о стены. Где-то наверху поскрипывала дверь. Всё это раньше было привычным. Сейчас каждый звук казался подозрительным. Под утро усталость наконец победила тревогу. Голова опустилась на сложенные руки, и он сам не заметил, как уснул. Проснулся Тэхён от яркого солнечного света. Солнце появлялось зимой редко, поэтому сперва он даже не понял, что его разбудило. Затем медленно открыл глаза. Несколько секунд просто смотрел на кухонный стол перед собой. Потом воспоминания вернулись. Надпись. Окно. Ночь. Он резко поднялся. Стул с грохотом отъехал назад. Сердце снова ускорилось. Тэхён почти бегом поднялся на второй этаж. Ворвался в спальню. И остановился. Надписи не было. Стекло оказалось чистым. Совершенно чистым. Ни следа букв. Ни следа прикосновения. Ничего. Он долго смотрел на окно. Потом подошёл ближе. Провёл пальцами по стеклу. Холодное. Обычное. Пустое. Тэхён почувствовал, как внутри поднимается злость. Не страх. Именно злость. Потому что ситуация становилась всё более абсурдной. Если бы он не видел надпись собственными глазами, решил бы, что сходит с ума. Но он видел. Точно видел. Каждую букву. Каждый штрих. Значит что-то происходило. Что-то реальное. Или кто-то очень старательно пытался заставить его так думать. После завтрака он принял решение. Пора было разобраться с дневниками дедушки серьёзно. Не пролистывать. Не читать случайные страницы. А изучить всё от начала до конца. Дом словно ждал этого. По крайней мере именно такое чувство возникло у него, когда он поднялся на чердак. Тот встретил его привычным запахом старого дерева и пыли. Здесь десятилетиями складывали вещи, которые было жалко выбросить. Старые инструменты. Сломанные часы. Коробки с фотографиями. Книги. Мебель. Тэхён включил фонарь и начал разбирать вещи. Прошёл почти час. Ничего интересного. Потом ещё один. Старые документы. Квитанции. Какие-то письма. И только когда он уже собирался уходить, взгляд зацепился за небольшой деревянный сундук, стоявший в дальнем углу под плотным слоем пыли. Он никогда раньше его не замечал. Или не обращал внимания. Сундук оказался тяжёлым. Очень тяжёлым. Пришлось потратить несколько минут, чтобы вытащить его на свет. Замок отсутствовал. Крышка открылась почти сразу. Внутри лежали фотографии. Сотни фотографий. Некоторые были совсем новыми. Другие выглядели так, будто пролежали здесь десятилетия. Тэхён осторожно взял верхнюю. На снимке стоял его дедушка. Молодой. Намного моложе. Рядом находились какие-то люди. Незнакомые лица. Обычная фотография. Он взял следующую. Потом ещё одну. Потом ещё. И вдруг замер. На очередном снимке оказался мужчина. Высокий. Тёмные волосы. Светлые глаза. Незнакомец смотрел прямо в камеру. Лицо спокойное. Почти безэмоциональное. Тэхён нахмурился. Странно. Он никогда раньше не видел этого человека. Фотография выглядела старой. Очень старой. Возможно сорокалетней давности. Он перевернул снимок. На обратной стороне стояла дата. 1978 год. Тэхён удивлённо моргнул. Потом достал другую фотографию. И снова увидел того же мужчину. На этот раз снимок был сделан возле леса. Дата — 1994 год. Следующая фотография. Тот же человек. 2007 год. Ещё одна. 2018 год. Тэхён почувствовал неприятный холод внутри. Он разложил фотографии рядом. Пять снимков. Разные годы. Разные места. Разное качество изображения. Но человек был один и тот же. Абсолютно один и тот же. Ни единой морщины. Ни одного признака возраста. Будто время его не касалось. — Что за... Он внимательно рассматривал лицо. Потом глаза. Светлые. Очень светлые. И внезапно внутри что-то дрогнуло. Странное чувство. Словно он уже видел эти глаза. Совсем недавно. Не на фотографии. Где-то ещё. Где-то очень близко. И тут память услужливо подсунула картинку. Тёмное окно. Ночная темнота. Силуэт за стеклом. Светлые глаза. Тэхён резко поднялся. Фотографии рассыпались по полу. В груди возникло неприятное ощущение. Будто какая-то часть головоломки неожиданно встала на место. Но вместо ответов принесла ещё больше вопросов. Кто этот человек? Почему дедушка хранил столько его фотографий? Почему они были сделаны в разные десятилетия? И почему он совершенно не менялся? В этот момент телефон зазвонил. Резкий звук заставил Тэхёна вздрогнуть. На экране появилось имя курьера. Того самого. Чхве Минсу. — Господин Ким? Я подъехал. — Уже? — Стою возле ворот. Тэхён выглянул в окно. Возле дома действительно стоял небольшой фургон. Через несколько минут курьер заносил коробку в дом. Парень оказался разговорчивым. Лет двадцать пять. С широкой улыбкой и абсолютно обычными проблемами обычного человека. — Честно говоря, я ненавижу зимние маршруты. — Почему? — Потому что навигатор постоянно врёт. Тэхён впервые за несколько дней едва заметно улыбнулся. — Понимаю. — А ещё здесь жутковато. — Здесь? — Ну да. Курьер оглянулся на окна. — Дом красивый. Но ночью я бы тут не остался. Тэхён почувствовал, как улыбка исчезает. — Почему? — Не знаю. Парень рассмеялся. — Просто ощущение. После его отъезда дом снова погрузился в тишину. Но теперь тишина ощущалась иначе. Потому что на столе лежали фотографии. А среди них снимок мужчины со светлыми глазами. И чем дольше Тэхён смотрел на него, тем сильнее ему казалось, что незнакомец смотрит в ответ. Словно ждал. Словно знал, что рано или поздно его найдут. И где-то очень далеко, за заснеженным полем, за старым лесом, начинало происходить нечто, что медленно двигалось в сторону фермы.