глава 11
16 июня 2026 г., 20:51
Я смотрю на экран телефона. Сообщение от Пэйтона: «Сегодня в 9. Опять тот же дом. Жду». Потом ещё одно, через минуту: «Приходи пораньше, поболтаем».
— Что ты выберешь? — спрашивает Джексон.
Я не отвечаю. Зажимаю телефон в кулаке и встаю.
— Извини, мне надо на следующую пару.
— Т/И — он тоже встаёт — ты же понимаешь, что он не просто так написал «поболтаем». Он знает, что ты клюёшь.
— Откуда ты знаешь, что я клюю?
— По глазам. Ты сейчас смотрела на телефон как кролик на удава.
Я закидываю рюкзак на плечо.
— Джексон, ты хороший. Правда. Но я сама разберусь.
— Ладно — он садится обратно, открывает ноутбук. — Но запомни: я здесь.
Выхожу из библиотеки и почти бегу по коридору. Не знаю, куда. Просто не могу сидеть на месте. Сердце колотится, то ли от остатков позавчерашнего, то ли от сообщения. «Приходи пораньше, поболтаем». Он никогда раньше не просил приходить пораньше. Никогда не писал два сообщения подряд.
На втором этаже, у окна, я его вижу. Пэйтон стоит один, листает что-то в телефоне. Рюкзак у ног, толстовка с капюшоном нараспашку. В коридоре никого, все уже на лекциях.
Он поднимает голову и замечает меня. Улыбается, той самой ленивой улыбкой, от которой у меня подкашиваются колени.
— Т/И — говорит он, убирая телефон в карман — А я тебя искал.
— Меня? — голос срывается на писк.
— Ну да. Ты же только что в библиотеке торчала с моим одногруппником. Я видел через окно.
Он видел. Он смотрел в окно библиотеки. Он меня искал.
— Мы просто говорили — выдавливаю я.
— Про меня, небось — он усмехается, подходит ближе. Останавливается в двух шагах. От него пахнет мятной жвачкой и табаком. — Джексон вечно пытается всех отвадить от нашей компании. Типо спасатель. Ты не слушай его.
— Я и не слушаю — говорю я слишком быстро.
— Вот и умница — Он смотрит на меня сверху вниз, и я чувствую себя маленькой, но в хорошем смысле. Защищённой, что ли. — Слушай, в субботу ты круто держалась. Чейз сказал, что ты в первый раз попробовала остатки и не блевала. Это редкость.
Чейз сказал. Он обсуждал меня с Чейзом. Значит, обо мне говорят. Замечают.
— Спасибо — бормочу я.
— И ещё… — Он наклоняет голову, прищуривается. — Ты выглядишь симпатичнее, чем в кофейне. Честно. В форме бариста ты какая-то… серая. А на вечеринках - живая.
Моё сердце пропускает удар, потом начинает биться с такой силой, что, кажется, он слышит.
— Правда? — спрашиваю я, не веря своим ушам.
— Правда — Он улыбается шире. — Знаешь, ты мне нравишься. Ты не такая, как все эти… он обводит рукой коридор, — заучки, которые только и знают что учить кодексы. В тебе есть стержень.
Он сказал «ты мне нравишься». Пэйтон, который ни с кем не встречается, который прошёл мимо меня с блондинкой, который даже не спросил, как я доехала… сказал «ты мне нравишься».
Я таю. В буквальном смысле. Ноги становятся ватными, в горле пересыхает.
— Сегодня в 9 — говорю я, чтобы хоть что-то сказать. — Я приду.
— Приходи к восьми — поправляет он. — Я хочу с тобой поболтать до того, как набежит толпа.
— Хорошо.
— И возьми с собой что-нибудь сладкое. Терпеть не могу, когда на кухне одни чипсы.
Он поднимает рюкзак, закидывает на плечо. Секунду смотрит на меня - пристально, будто изучает. Потом разворачивается и уходит вниз по лестнице.
Я стою, прислонившись к стене. Пот заливает спину, хотя в коридоре холодно. Телефон снова пищит.
Пэйтон: Кстати, забей на слова Джексона. Он просто завидует, что я с тобой разговариваю.
Я читаю это сообщение пять раз. Завидовать? Джексон завидует? Значит, Пэйтон выбрал меня, а не его. Я особенная.
Пишу ему: «Хорошо, до встречи».
Потом открываю чат с Джексоном. Набираю: «Извини, но ты не прав насчёт него. Пока». Отправляю.
Пальцы дрожат, но не от ломки. От предвкушения.
