«пепел и дракон»

Осенний дождь лил как из ведра, превращая улицы в грязные реки. Арпол Стир, дрожа в своей драной куртке, которая была ей мала уже года два, брела по тротуару, подставив лицо ледяным каплям. Вода смешивалась с тушью, размазывая черные разводы по бледным щекам. За ней, на безопасном расстоянии в двадцать метров, ревел мотором черный «Харлей». Сарей Гарден не прятался. Он не прятался никогда. Сигарета тлела в его пальцах, дым смешивался с клубами пара, вырывавшимися изо рта. Он смотрел на неё. Всегда смотрел. Сквозь пелену дождя, сквозь людскую толпу, сквозь стены. «Снова сбежала, — мысль была спокойной, почти ленивой. — От этого урода, который называет себя её отчимом». Он затянулся, чувствуя, как никотин обжигает горло. Гнев поднимался внутри него медленно, как раскаленная лава. Арпол была его. Его добычей. Его больной фантазией. И мысль о том, что кто-то другой посмел поднять на неё руку, заставляла его пальцы сжиматься в кулаки так, что костяшки белели. Она остановилась у старого, облезлого забора. Её плечи вздрагивали. Она плакала. Или просто замерзла. Сарей выбросил окурок в лужу, где тот зашипел и погас. Он хотел подойти. Хотел схватить её за эти два цвета волос — красный и пепельный, которые так шокировали всю их консервативную школу, и притянуть к себе. Сказать ей: «Ты — моя. Только моя». Но он не мог. Пока не мог. Она боялась прикосновений. Она шарахалась от него так же, как от других, хотя в её глазах он видел что-то другое. Не только страх. Желание? Нет. Понимание. Она видела в нем такую же тьму, как в себе. Именно поэтому Сарей был уверен — рано или поздно она сломается. И придет к нему сама. Он включил поворотник и развернул мотоцикл, уезжая в ночь. Оставляя её одну. Но зная, что завтра он снова будет ждать её у школы. И послезавтра. И всегда.