Не по лекалам

Аплодисменты всё не стихали... Где-то там, за слепящим светом софитов, остался зал с море чужих лиц, вспышки телефонов, восхищённый гул. Фигуры моделей, ещё секунду назад скользившие по подиуму в его творениях, уже исчезли за кулисами. Остался только шум...и тишина внутри. Чимин стоял за тяжелой портьерой, прижавшись лбом к холодной стене. Шёлк его собственной рубашки, идеально скроенный и безупречно сидящий, вдруг стал казаться чужим. Словно не он его создал. Словно не он три ночи не спал, перешивая рукава, добиваясь этого невозможного, струящегося движения ткани. Он произвёл фурор. Коллекция «Эфемер» удалась. Завтра об этом напишут все модные блоги. Послезавтра байеры выстроятся в очередь. Он выпрямился, отстранился от стены и сквозь щель в портьере посмотрел в зал. Люди расходились — возбуждённые, счастливые. Он дал им праздник. Он дал им красоту. И чувствовал только одно: зачем? Где-то глубоко, под слоем усталости и профессиональной гордости, погасла искра. Та самая, которая когда-то заставила его, мальчишку из бедного квартала, взять в руки иголку и поверить, что он может перекроить мир. Теперь мир носил его имя, а он стоял и не мог нащупать внутри себя самого. Вечеринка в его честь гремела в банкетном зале этажом ниже. Он спустился, принял поздравления, даже улыбнулся пару раз механически, идеально, как манекен, но мысли были далеко. У окна, где за стеклом сгущались сумерки, он вдруг заметил странные облака. Они были тяжёлыми, предгрозовыми, но закатное солнце пробивало их снизу, окрашивая серое в жидкое золото. Чимин замер на секунду... Что-то в этом сочетании отозвалось в груди слабо и робко. Будто напоминание о том, что красота существует и без него, что мир умеет создавать шедевры просто так, без цели, без заказчиков, без этого выматывающего «надо».