Порочная ставка

— Эван, ты хотя бы понимаешь, как выглядишь? Голос матери звучал устало. Не раздраженно, не сердито. Именно устало.       Эван усмехнулся, поправляя манжеты черной рубашки. — Великолепно выгляжу. Он посмотрел на свое отражение в зеркале холла семейного особняка. Безупречно уложенные темные волосы, легкая щетина, дорогой костюм и ленивый взгляд человека, который давно перестал оправдывать чьи-либо ожидания. — Я серьезно. — А я нет. В комнате воцарилась тишина. Семья Харрингтонов всегда любила тишину. Она была наполнена властью, влиянием и негласными правилами.       Его отец дважды избирался губернатором штата. Мать занимала высокий пост в сенате. Дед считался человеком, мнение которого могло изменить исход любой политической кампании. А потом родился Эван.       Настоящее семейное разочарование. Не потому что был глупым. Напротив. Слишком умным. Слишком независимым. Слишком упрямым.       Он окончил престижную школу, поступил в лучший университет и бросил его через полтора года просто потому, что ему стало скучно.       Отец тогда не разговаривал с ним несколько месяцев. Мать плакала. Дед назвал его позором семьи. А Эван купил свой первый клуб.       Спустя пять лет этот клуб превратился в самое популярное место города. Еще через три года у него было уже три заведения, связи среди бизнесменов, знаменитостей и людей, о существовании которых лучше было не знать. Он зарабатывал больше, чем многие политики. Но для семьи все равно оставался неудачником. Потому что не носил галстук ради телекамер. Потому что не произносил пафосные речи. Потому что жил так, как хотел. — Посмотри на своего брата, — произнес отец. Эван закатил глаза. Опять. Всегда одно и то же. Словно по расписанию.       Его старший брат, Кристофер Харрингтон, был гордостью семьи. Лучший выпускник университета. Известный адвокат. Человек с идеальной репутацией. Тот самый сын, которого можно было показывать журналистам. — Крис великолепен, — согласился Эван. — Мне отправить ему цветы? — Когда-нибудь ты повзрослеешь. — Надеюсь, нет. Он взял со стола ключи от машины. Мать тяжело вздохнула. Отец нахмурился. А Кристофер, который до этого молча наблюдал за происходящим, неожиданно улыбнулся. Только он один понимал младшего брата. Хотя никогда этого не показывал. — Куда теперь? — спросил Кристофер. — В церковь. Все посмотрели на него с недоверием. — Что? — Сегодня пятница. В моем клубе будет столько грешников, что кто-то должен о них позаботиться. На этот раз брат рассмеялся. Эван подмигнул ему и вышел из дома.

***

      Ночной город принадлежал таким людям, как он. Тем, кто просыпался после захода солнца. Тем, кто не любил правила. Тем, кто создавал собственные.       Клуб «Velvet» сиял неоном среди остальных зданий. Его детище. Его территория. Его королевство.       Стоило Эвану войти внутрь, как атмосфера изменилась. Персонал заметно оживился. Охрана выпрямилась. Бармены приветственно кивнули. Он знал каждого по имени. Помнил их проблемы. Помнил дни рождения. Помнил, кто недавно развелся, а кто собирался сделать предложение. Люди считали его эгоистом. И были правы. Но не во всем.       Эван любил своих людей. Потому что они были настоящими. Без масок. Без политических улыбок. Без лжи, которой он был окружен с детства. — Босс. К нему подошел управляющий. — Опять проблемы? — Нет. — Тогда почему ты выглядишь так испуганно? — Потому что сегодня пришли налоговые инспекторы. — А, тогда понятно. Управляющий нервно засмеялся. Эван хлопнул его по плечу и направился в VIP-зону. Музыка гремела. Смех смешивался со звоном бокалов. Красивые женщины бросали на него заинтересованные взгляды. Как всегда. Он отвечал им улыбкой. Как всегда. И ничего не чувствовал. Уже давно. Когда-то давно Эван умел влюбляться. Верить. Ждать сообщений по ночам. Строить планы. Но это осталось в прошлом.       Теперь отношения были лишь красивой игрой. Короткой. Безопасной. Без обязательств. Без возможности снова получить удар в сердце. Он научился жить именно так. И ему нравилось. По крайней мере, он убеждал себя в этом.       Эван остановился возле панорамного окна второго этажа. Отсюда был виден весь клуб. Сотни людей. Музыка. Свет. Движение. Его идеальный мир. Шумный. Яркий. Поверхностный. И удивительно пустой.       Эван смотрел вниз, лениво скользя взглядом по толпе. Люди смеялись. Танцевали. Знакомились. Кто-то праздновал повышение, кто-то развод, кто-то просто пытался забыть очередную неудачную неделю. Каждый приходил сюда за чем-то своим. За эмоциями. За впечатлениями. За возможностью хотя бы на несколько часов стать другим человеком. А он наблюдал за всем этим со стороны. Как хозяин театра, который видел спектакль уже тысячу раз. Ничего нового. Ничего интересного.       Телефон завибрировал. Сообщение от Кристофера. «Мама просила узнать, жив ли ты». Эван усмехнулся. «Пока да». Ответ пришел почти сразу. «Удивительно». Он покачал головой и убрал телефон в карман.       Брат был единственным человеком в семье, с которым он еще поддерживал нормальные отношения. Не потому что они были похожи. Скорее наоборот. Кристофер всегда жил по правилам. Эван их нарушал. Но каким-то образом они понимали друг друга лучше остальных. — Босс. Рядом появился управляющий. — Что еще? — Столик номер семь требует лично тебя. — И почему? — Потому что там дочь какого-то очень важного человека. — Тогда тем более не хочу. Управляющий засмеялся. Эван оттолкнулся от перил и направился вниз.       Он никогда не понимал людей, которые считали себя особенными только потому, что родились в правильной семье. Наверное, потому что сам вырос среди таких.       Внизу музыка стала громче. Свет прожекторов скользил по танцполу. Официанты ловко лавировали между гостями. В воздухе витал запах дорогих духов и ночной жизни. Эван уже собирался скрыться в кабинете, когда возле входа возникло небольшое оживление. Ничего необычного. Просто очередная компания девушек. Смеющиеся голоса. Легкие платья. Яркий макияж. Обычная пятничная картина. Но одна из них явно чувствовала себя не в своей тарелке.       Он заметил это почти сразу. Девушка шла чуть позади остальных. Пока подруги восторженно рассматривали интерьер клуба и что-то обсуждали, она оглядывалась вокруг с осторожным любопытством. Будто оказалась здесь случайно. Будто это место ей не принадлежало. Странно.       Такие люди редко заходили в «Velvet». Здесь любили внимание. Любили быть замеченными. Любили играть роли. А она словно старалась слиться с толпой. Одна из подруг схватила ее за руку и потянула к бару. Девушка что-то возразила. Судя по выражению лица — без особого успеха. Подруги рассмеялись. Она лишь обреченно покачала головой. Эван невольно задержал взгляд. Всего на пару секунд. Не больше. Потом отвернулся. — Проблемы? — спросил управляющий. — Нет. — Тогда почему смотришь на вход? — Потому что он находится передо мной. — Конечно. Эван усмехнулся. Иногда ему казалось, что его сотрудники знают его лучше, чем он сам.       Он уже направился дальше, когда снова случайно посмотрел в сторону бара. Компания девушек заняла высокий столик. Подруги фотографировались. Смеялись. Заказывали коктейли. А та самая девушка сидела рядом и улыбалась так искренне, что это почему-то бросалось в глаза сильнее любой яркой одежды. Никакого притворства. Никакой игры. Словно она еще не научилась носить маски. И именно это показалось Эвану самым необычным.       Он нахмурился. Странное ощущение. Непривычное. И потому раздражающее. — Босс? — Что? — Ты уже минуту смотришь в одну точку. — Тебе показалось. — Конечно. Эван развернулся и направился в свой кабинет. Не хватало еще заинтересоваться какой-то случайной посетительницей. У него были дела поважнее. По крайней мере, он так думал.       Кабинет находился на третьем этаже клуба, вдали от музыки и шума. Единственное место в «Velvet», которое выглядело по-настоящему скучным. Темные деревянные панели. Стеллажи с документами. Большой рабочий стол. Никаких ярких огней. Никакой роскоши. Здесь Эван занимался тем, что ненавидел больше всего на свете — бумажной работой.       Стоило ему открыть дверь, как он увидел троих мужчин в строгих костюмах. Они сидели с таким видом, будто пришли сообщить о конце света. — Господа, — широко улыбнулся Эван. — Прошу прощения за ожидание. Вы же понимаете, бизнес. Никто не улыбнулся в ответ. Он ожидал именно этого. — Мистер Харрингтон, — сухо произнес старший из них. — Мы ждем уже сорок минут. — Всего сорок? Значит, я сегодня пунктуален. Управляющий за его спиной едва сдержал смешок. Инспектор посмотрел на него так, словно хотел выписать штраф просто за существование. Эван сел в кресло напротив. — Итак. Что привело столь уважаемых людей в мое скромное заведение? — Плановая проверка. — Конечно. Они обменялись взглядами. Эван прекрасно понимал, что это не совсем плановая проверка.       Когда твоя семья десятилетиями вращается в политике, начинаешь чувствовать подобные вещи. Кто-то захотел создать проблемы. Вопрос был лишь в том, кто именно. Конкуренты? Недовольный чиновник? Очередной поклонник его отца? Вариантов хватало. — Нам потребуется полный доступ к финансовой отчетности за последние два года. — Уже подготовлено. Инспектор удивленно поднял взгляд. — Подготовлено? — Вы ведь предупредили о визите неделю назад. — Обычно владельцы клубов начинают нервничать. — Обычно владельцы клубов действительно что-то скрывают. На этот раз улыбнулся уже сам Эван. Очень нехорошей улыбкой. Он любил этот момент. Когда люди понимали, что он далеко не такой безответственный идиот, каким кажется на первый взгляд.       Документы легли на стол. Папка за папкой. Отчеты. Контракты. Выписки. Все идеально оформлено.       Инспекторы начали изучать бумаги. Прошло десять минут. Потом двадцать. Потом почти сорок. С каждой минутой их лица становились все мрачнее. Эван сидел напротив и спокойно листал сообщения в телефоне. — Что-то не так? — наконец спросил он. Старший инспектор поднял взгляд. — Ваш бухгалтер очень хорош. — Я знаю. — Все данные в полном порядке. — Спасибо. Передам ему комплимент. Тот явно ожидал другого результата. Эван видел это. И именно поэтому происходящее начинало его забавлять. — Знаете, что меня всегда удивляет? — произнес он. — Что именно? — Люди считают, что если владелец клуба любит вечеринки, значит он обязательно плохо считает деньги. Инспектор промолчал. — Очень обидный стереотип. — Мистер Харрингтон... — Эван. — Мистер Харрингтон. — Как скажете. Мужчина тяжело вздохнул. — Мы закончим сегодня поздно. — Тогда я распоряжусь, чтобы вам принесли кофе. — Не стоит. — Тогда чай. — Не стоит. — Воду? — Не стоит. Эван откинулся на спинку кресла. — Вы ужасные гости. В этот момент за окном кабинета вспыхнул свет танцпола. Громкий смех донесся даже сюда. Музыка глухо вибрировала через стены. Жизнь клуба продолжалась. И неожиданно его взгляд скользнул вниз, через стеклянную перегородку второго уровня. К тому самому столику возле бара.       Компания девушек все еще была там. Одна из них что-то эмоционально рассказывала. Другая снимала видео. А та самая незнакомка лишь смеялась, прикрывая рот ладонью. И почему-то выглядела счастливой. По-настоящему счастливой. Так, словно забыла обо всем остальном.       Эван сам не заметил, как задержал взгляд. Всего на секунду. Потом на две. — Вас что-то отвлекло? Голос инспектора вернул его в реальность. — Нет. Эван отвернулся от окна. Но странное ощущение осталось. Будто среди сотен людей в его клубе появился кто-то, кто совершенно не вписывался в этот мир. И именно поэтому привлекал внимание сильнее остальных.