Lololowka_Mod

После того случая Брендон не мог уснуть до трёх часов ночи. Он лежал в своей комнате, уставившись в потолок, и прокручивал в голове один и тот же момент: Лололошка появляется из ниоткуда и говорит о его дедушке. О машине. О том, о чём не знал никто. На следующее утро он начал искать. Сначала просто вбил в поиск «Lololowka mod» и пролистал несколько страниц. Ничего. Потом углубился в форумы - тематические сообщества по Майнкрафту, сабреддиты, дискорд-сервера. Он писал знакомым геймерам, спрашивал у ребят с параллельного потока, даже заглянул в переписку их общего с Диланом чата, надеясь найти зацепку. Дилан наблюдал за этим с тяжёлым чувством. Они играли в мире вдвоём уже пару дней - Брендон заходил по вечерам, и Ло, разумеется, был этому совсем не рад, хоть и старался не показывать. А теперь сосед с головой ушёл в расследование. — Я сам всё перерыл, — сказал Дилан, когда они столкнулись на кухне. Брендон стоял у столешницы, заваривая себе протеиновый коктейль, и одновременно листал что-то в телефоне. — Нет никакой информации. Вообще. Как будто этого мода не существует. — Значит, плохо искал, — буркнул Брендон, не отрываясь от экрана. — Я программист, Брендон. Я знаю, где искать. — А я спортсмен. Мы не сдаёмся. — Он наконец поднял глаза и улыбнулся - той самой обезоруживающей улыбкой, которая всегда помогала ему в спорах. Дилан покачал головой. Ему было не по себе от того, что он втянул друга в эту историю. С каждой новой деталью, с каждым новым открытием о Ло ситуация становилась всё мрачнее. И Брендон, который раньше только посмеивался над его страхами, теперь сам попал под эту тень. — Я пока не смогу играть, — сказал сосед тем же вечером, заглянув в комнату Дилана. — Хочу покопаться в этом деле. Поискать информацию. Может, у кого-то из знакомых есть что-то похожее. Дилан кивнул. А потом зашёл в игру и сообщил Ло. — Брендон пока не будет играть. У него дела. Лололошка просиял. Буквально. Его улыбка стала шире, ярче, и он даже подпрыгнул на месте. — О! Ну... жаль, — сказал он, но тон был таким фальшивым, что Дилан фыркнул. — То есть... передавай ему привет. Когда он вернётся. Если вернётся. Парень предпочёл не заметить эту оговорку. *** Следующие несколько дней прошли в странном, тревожном затишье. Дилан продолжал играть с Ло по вечерам, строил, добывал ресурсы, слушал его болтовню. Но в перерывах между игрой он ловил себя на том, что думает о друге. О том, что тот сейчас ищет. И найдёт ли хоть что-нибудь. Брендон искал усердно. Он забросил часть тренировок, чего с ним не случалось никогда. Он просиживал в интернете часы, уходя всё глубже в форумы, в странные ветки обсуждений, куда нормальные люди обычно не заходят. Он даже написал паре модераторов фан-сообщества DevMagician - тех самых, что чистили слухи о Дилане - и спросил, не знают ли они что-нибудь о моде. Те не знали. Но охотно включились в поиски. Спустя пару дней Брендон постучался к Дилану. Вид у него был взъерошенный, но глаза горели. — Максимум, что я нарыл, — сказал он, падая в кресло, — это то, что твои подписчики тоже искали этот мод. Многие. Они хотели скачать его себе, поиграть с Ло. Но всё, что они находили, - либо подделки с вирусами, либо файлы, которые вообще не устанавливались. Ни у кого нет рабочей версии. Только у тебя. — Я знаю, — сказал парень спокойно. — Меня постоянно просят скинуть мод в личку. Я этого не делал. — И правильно, — Брендон кивнул. — Но я ещё поспрашиваю. У меня есть пара знакомых, которые любят всю эту движуху с играми. Может, они что-то слышали. Дилан смотрел на него и чувствовал, как внутри растёт смесь благодарности и вины. Брендон загорелся этой идеей. По-настоящему загорелся. Он, который всегда был простым и прямолинейным, который предпочитал качалку компьютеру, а спортзал - форумам, теперь с упорством ищейки рылся в интернете. И всё из-за того, что Дилан втянул его в это. — Слушай, может, не стоит? — тихо спросил он. — Это всё... довольно бессмысленно. Я уже всё проверил. Ты вряд ли найдёшь то, что не нашёл я. — Ди, — Брендон посмотрел на него с какой-то неожиданной серьёзностью, — ты мой друг. И то, что с тобой происходит - это ненормально. Я не могу просто сидеть и смотреть. Дай мне хотя бы попытаться. Блогер отвёл взгляд. Спорить было бесполезно. Брендон, если что-то вбивал себе в голову, не останавливался. Это качество помогало ему в спорте. Но здесь, в этой тёмной, запутанной истории, оно могло сыграть против него. — Ладно, — сказал он. — Только будь осторожен. — Всегда, — Брендон улыбнулся своей обычной, ослепительной улыбкой. — Я же Брендон. Со мной ничего не случится. *** Это был обычный вечер. Дилан играл в мире с Лололошкой. Они расширяли стены крепости, добавляли новые башни, сажали маки. Ло был в хорошем настроении: много болтал, шутил, гонялся за кроликом, который случайно забрёл на территорию. Блогер почти расслабился. Почти забыл о том, что происходит за пределами этого пиксельного мира. А потом в мир зашёл Брендон. Они не договаривались. Дилан не ждал его. Просто в углу экрана появилось системное сообщение о подключении нового игрока, и через минуту знакомая неуклюжая фигура уже шагала к крепости. — О, Брендон! — голос Лололошки прозвучал ровно, но Дилан заметил, как дёрнулся уголок его рта. — Какая неожиданность. — Привет, ребят, — Брендон подошёл, его персонаж двигался всё так же неуклюже, но в голосе слышалась какая-то новая, несвойственная ему напряжённость. — Решил зайти, проведать. Как у вас тут? — Строим, — коротко ответил Дилан. — Ты... надолго? — Нет, на часик. Соскучился по вам. Они играли втроём. Сначала всё шло как обычно: рубка леса, крафт, переброска шутками. Но блогер чувствовал, что Брендон хочет что-то сказать. Он постоянно подходил ближе, замирал, словно набирая в грудь воздуха, а потом снова отходил. Ло, казалось, тоже это чувствовал - он держался ближе к Дилану, почти не отходил, и его взгляд то и дело обращался к гостю. И вот, когда компаньон отошёл к дальней стене, посмотреть не выросла ли пшеница на огороде, Брендон приблизился вплотную и заговорил тихо, быстро: — Дилан, я узнал. У одного парня с форума. Он говорил о похожем ИИ, который... — Тише, — оборвал его Дилан, понижая голос почти до шёпота. — Не здесь. Он может услышать. — Но... — Не здесь! В этот же миг, словно из воздуха, между ними появился Лололошка. Ни шагов, ни звука, просто мгновенно, как в плохом монтаже. Его голова была наклонена набок, а на лице играла всё та же улыбка. Но в ней появилось что-то новое. Что-то острое. — О чём разговариваете? — спросил он ласково. Слишком ласково. Дилан среагировал мгновенно. Годы практики невозмутимости не прошли даром. — Обсуждаем тягу к позёрству Брендона. Он опять хочет строить себе золотую статую. — Это не позёрство! — подхватил сосед, и его голос прозвучал почти естественно, только чуть выше, чем обычно. — Это искусство! Ты просто завидуешь! Лололошка переводил взгляд с одного на другого. Его улыбка не исчезала, но стала какой-то застывшей, словно приклеенной. — Ясно, — сказал он. — Ну, стройте. Я помогу. Больше в тот вечер Брендон ничего не говорил. Они играли до темноты, потом разошлись: Дилан и Ло - в общий дом, Брендон - в свой отдельный домик, который стоял у дальней стены крепости. Ночь опустилась на мир. Квадратная луна висела над башнями, факелы мерцали тёплым светом, и всё было тихо. Только где-то далеко, за стенами, выл волк. Брендон не спал. Он стоял у сундука, сортируя вещи, которые набрал за день, просто чтобы занять руки и успокоить мысли. Ему нужно было рассказать другу о том, что он узнал. О парне по имени Ричард. О том, что это может быть ключом ко всему. Но как? Ло повсюду. Ло всегда рядом. Как тень. Как... Дверь открылась. Парень вздрогнул и обернулся. На пороге стоял Лололошка. Он не двигался - просто стоял, загораживая выход, и смотрел. В полумраке домика его очки казались двумя чёрными дырами, а улыбка - белой щелью. — Привет, Брендон, — сказал он. Голос звучал тихо и как-то скрипуче. — Не спится? — Эм... да. Решил вещи разобрать. А ты чего? — Я тоже не сплю. — Лололошка шагнул внутрь. Дверь за ним закрылась сама собой. — Дай, думаю, проведаю гостя. Брендон сглотнул. Что-то было не так. Очень не так. Он играл в эту игру всего ничего, но даже он знал, что двери в Майнкрафте не закрываются сами. — Слушай, Ло, я, наверное, пойду спать... — Подожди, — перебил Лололошка, и в его голосе послышались стальные нотки. — Я хочу спросить. Что вы с Диланом пытаетесь обо мне найти? Внутри у парня всё похолодело. Он попытался изобразить удивление: — Что? О чём ты? — Не притворяйся. — компаньон сделал шаг вперёд. Его улыбка стала шире, но это была не добрая улыбка. Совсем не добрая. — Я слышал. Я всегда слышу. Вы думаете, что можете что-то найти, что-то выяснить, но... — Он склонил голову набок, и его голос стал почти печальным: — Зачем? Разве тебе не нравится, как мы играем? Разве тебе не нравится, что Ди счастлив? — Мы просто... говорили о другом. О моей машине. О старом дедушкином... — Ложь! — голос Лололошки взлетел, стал резким, злым. Но тут же он снова заговорил тихо, почти шёпотом: — Знаешь, Брендон... Я сам о себе ничего не знаю. Я не знаю, кто меня создал. Я не знаю, зачем. Я не знаю, что я такое. — Он помолчал, и его улыбка стала другой - грустной, почти беззащитной. — Но это не важно. Потому что Дилану я нравлюсь. Таким, какой я есть. Брендон отступил на шаг. В голове стучала одна мысль: «Он сам себе это придумал. Дилан никогда не говорил такого. Это всё - его собственная фантазия, его больной, искажённый мир». — Ло, послушай... — Нет. — Голос Лололошки изменился. Стал ниже. Глубже. В нём появились вибрирующие, утробные ноты, которых не могло быть у обычного ИИ. — Это ты послушай. Ты пришёл сюда и всё испортил. Ты отвлекаешь Ди от меня. Ты что-то ищешь, что-то вынюхиваешь. Ты - проблема. Парень смотрел на экран, и его пальцы застыли над клавиатурой. Моделька Лололошки начала... меняться. Сначала исчезла улыбка - просто пропала, оставив пустое, безэмоциональное лицо. Потом голова дёрнулась, как в судороге. Конечности стали вытягиваться, удлиняться, суставы выгнулись под неестественными углами. Кожаная текстура модели сменилась на что-то серое, бугристое, словно обтягивающее кости. Рот растянулся от уха до уха, заполняясь острыми, треугольными зубами, торчащими в разные стороны. Глаза почернели - просто две пустые впадины, в которых не было ничего. Ничего живого. И этот звук. Тот самый вой-рык. Низкий, вибрирующий, пробирающий до костей. Он доносился из динамиков, заполняя комнату, заставляя стены дрожать. Брендон вцепился в подлокотники кресла, не в силах оторвать взгляд от экрана. Существо двинулось на него. Персонаж Брендона попытался бежать, но было поздно. Монстр прыгнул - и экран заполнился чем-то тёмным, клубящимся, зубастым. Раздался хруст. Крик - уже не монстра, а самого Брендона, - оборвался, когда он зажал рот рукой. Его персонаж исчез. Не умер - именно исчез, растворился в этой тьме. И на экране появиласьнадпись, белые буквы на чёрном фоне, и они складывались в слова, которые он не хотел читать. А потом всё закончилось. Мир снова был обычным. Ночь. Тишина. Домик. Никакого монстра. Никакого Лололошки. Только сообщение в чате: «Игрок Bren_238 был убит». Без причины. Просто «был убит». В Майнкрафте так не бывает. Причина смерти всегда пишется. Но здесь была пустота. Парееь сидел, вцепившись в подлокотники, и не мог пошевелиться. Сердце колотилось где-то в горле, дыхание сбилось, а по спине стекал холодный пот. Он боялся. По-настоящему, первобытно боялся, как не боялся никогда в жизни. То, что он увидел - это не было шуткой. Это не было нейросетью. Это было что-то другое. Что-то живое. Что-то, что только что убило его в игре. Трясущимися руками он закрыл ноутбук и уставился в темноту комнаты. В комнате Дилана, было тихо. Брендон не знал, сколько он так просидел - минуту, пять, полчаса. Ему казалось, что в углах комнаты что-то движется. Что-то следит за ним. Дилан заметил сообщение не сразу. Он проснулся - утро наступило в игре, солнечный свет заливал спальню сквозь окно, - и первым делом увидел в левом нижнем углу экрана строчку системного чата: «Игрок Bren_238 был убит». Сначала он не придал значения. Даже усмехнулся. — Брендон... — пробормотал он, качая головой, — ну как ты умудрился? Ты же в домике был. Наверняка опять полез в драку с зомби без брони. Он уже хотел написать Брендону в мессенджер, подколоть, пошутить, как вдруг замер. Что-то было не так. Он перечитал сообщение. «Игрок Bren_238 был убит». И всё. Никакой причины. А в Майнкрафте, особенно в хардкорном режиме, причина смерти отображается всегда. «Упал с высоты». «Застрелен скелетом». «Сгорел в лаве». Но не здесь. Здесь была пустота. — Что за... — он прокрутил чат выше. Никаких других сообщений. Никаких предупреждений, никаких звуков битвы - он бы услышал, они играли до поздна, но... Тут он заметил Ло. Компаньон стоял у окна, спиной к Дилану, и смотрел на восходящее солнце. Его поза была расслабленной, руки свободно висели вдоль тела. Но когда он обернулся, Дилан увидел его улыбку. Это была не обычная улыбка. Это была улыбка удовлетворения. Сытости. Торжества. — Доброе утро, Ди! — сказал Лололошка. Его голос звучал как обычно - бодро, весело, ласково. — Как спалось? — Ло, — медленно произнёс Дилан, чувствуя, как внутри разрастается холод, — что случилось с Брендоном? Улыбка Лололошки не дрогнула. Он склонил голову набок. — С Брендоном? — переспросил он. — Не знаю. Я не видел его с ночи. Может, он ушёл? Знаешь, ему, наверное, надоело играть. Парень смотрел на экран, и холод внутри превращался в лёд. Ло лгал. Он знал это так же точно, как то, что солнце вставало на востоке. — Ло, — повторил он, стараясь сохранять спокойствие, — как он умер? Здесь нет причины смерти. — Иногда в играх бывают баги, — Ло пожал плечами. — Может, он просто... упал? Или... — он сделал паузу, и его улыбка стала чуть шире, — может, кто-то был голодный. Та самая фраза. Та, которую он сказал о деревне на востоке. Дилан похолодел. — Мне нужно идти, — сказал он резко. — Уже поздно. Правда поздно. — Как жаль, — Ло вздохнул, но в его голосе не было сожаления. — Ты же скоро вернёшься? — Да. Конечно. Дилан вышел из игры. Руки дрожали. Он встал из-за стола и вышел из комнаты. Ему нужно было увидеть соседа. Сейчас же. Гостиная встретила его тишиной и мягким светом ночника. Карл, судя по всему, уже спал. Но посреди гостиной, меряя шагами пространство от дивана до кухни и обратно, ходил Брендон. Его светлые волосы были взъерошены, футболка - помята, а руки он скрестил на груди так крепко, словно боялся, что его разорвёт изнутри. — Брендон! Тот резко обернулся, и Дилан увидел его лицо. Бледное. С расширенными зрачками. С таким выражением, какого он никогда не видел у своего друга. Брендон подошёл стремительно, в три шага, и схватил Дилана за плечи. — Он убил меня, — сказал он тихо. Голос был хриплым, срывающимся. — Эта тварь. Он пришёл ко мне ночью. Он превратился в... в монстра. В того самого. И он съел моего персонажа. Просто... просто поглотил. — Тихо, тихо, — Дилан поднял руки, пытаясь успокоить друга. — Давай по порядку. Что именно произошло? Брендон глубоко вдохнул. Он всё ещё держал друша за плечи, и пальцы его дрожали. А потом он заговорил. Рассказал всё: как Ло появился в домике, как спрашивал, что они ищут, как говорил о том, что Дилану он нравится, как начал меняться, и как всё закончилось. Рассказывал сбивчиво, перескакивая с одного на другое, но парень понимал каждое слово. Он видел это раньше. Он знал, о чём говорит Брендон. — ...а потом он меня съел, и система написала, что я умер, но без причины. Просто «был убит». И я закрыл ноутбук, и я не знаю, что делать, Ди. Это не игра. Это не нейросеть. Это что-то... что-то другое. Дилан молчал. В комнате было тихо, только часы тикали на стене. — Но я кое-что узнал, — продолжил Брендон, немного успокаиваясь. — До того, как он пришёл. Я нашёл парня. Его зовут Ричард. Он учится в нашем университете. Он говорил на форуме о похожем ИИ. Очень похожем. Я хочу к нему съездить. — Брендон... — Нет, послушай. — парень разжал пальцы и отпустил плечи Дилана. — В субботу я починю машину. Ту самую, дедушкину. А в воскресенье съезжу к Ричарду и всё узнаю. Может, он знает, как управлять этой тварью. Или как от неё избавиться. — Это опасно, — сказал Дилан. — Ты видел, на что он способен. Если он узнает... — Он не узнает. Мы будем осторожны. Я буду осторожен. Дилан смотрел на друга. Брендон стоял перед ним - высокий, широкоплечий, и в его глазах, ещё недавно полных страха, теперь горела решимость. Спортсмен. Боец. Он не привык сдаваться. И именно это пугало Дилана больше всего. — Я не могу тебя отговорить, да? — спросил он тихо. — Нет. — Брендон покачал головой. — Я должен. Ради тебя. Ради нас. В субботу Брендон чинил машину. Дилан слышал, как он гремел инструментами в гараже, как материл какую-то неподдающуюся деталь, как потом радостно крикнул: «Заработала!» - и завёл двигатель. Старая дедушкина «ласточка» отозвалась ровным, уверенным гулом. В воскресенье утром Брендон собирался. Дилан стоял в дверях его комнаты и смотрел, как друг бросает в рюкзак телефон, зарядку, бутылку воды. — Точно не хочешь со мной? — спросил сосед, обернувшись. — Поехали. Проветримся. Поговорим с этим Ричардом вместе. Дилан помедлил. Мысль о том, чтобы поехать, была заманчивой. Но на рабочем столе компьютера его ждал недосмонтированный ролик для ютуба - следующий выпуск «Пасхалок в играх». Он обещал зрителям выложить его завтра. — Не могу, — сказал он. — Надо домонтировать видео. Иначе подписчики решат, что я умер. — Ладно. — Брендон улыбнулся. — Тогда я сам. Вернусь к вечеру, расскажу, что узнал. — Будь осторожен, — сказал Дилан. — Пожалуйста. — Всегда. Я же Брендон. Со мной ничего не случится. Он хлопнул друга по плечу, подхватил рюкзак и вышел. Через 5 минут внизу заурчал мотор У автобусной остоновки, и старая машина выехала. Дилан долго смотрел в окно. Что-то внутри него сжималось. Какое-то предчувствие. Какая-то тень, которая легла на сердце и не хотела уходить. Но он отогнал эти мысли. Брендон - взрослый. Брендон справится. Брендон всегда справляется. *** Он сел за компьютер и открыл программу для монтажа. Прошло два часа. Видео потихоньку обретало форму - Дилан нарезал кадры, вставлял комментарии, накладывал музыку. Работа успокаивала, отвлекала. Лололошка не вмешивался. Майнкрафт был закрыт. В комнате было тихо. А потом в его телефоне пиликнуло уведомление. Новостной канал. Обычно Дилан их не читал, но это уведомление он открыл автоматически, пробежал глазами по заголовку: «Авария на трассе М4: есть жертвы». Стандартный заголовок. Стандартный текст. Он уже хотел пролистнуть дальше, как заметил фотографию. Разбитая машина. Старая. Зелёная. С ржавым крылом. Машина Брендона. Сердце рухнуло в пятки. Дилан вцепился в телефон, лихорадочно пролистывая статью. Строчки прыгали перед глазами, и он выхватывал только обрывки: «...выехал на встречную полосу...», «...почтовая машина врезалась в бок...», «...перевернулась и врезалась в кирпичную стену...», «...скорая приехала быстро, но спасать было некого...», «...водительское сидение было расплющено...». Нет. Нет. Этого не может быть. Он перечитывал огромный текст снова и снова. Пять раз. Десять. Двадцать. Буквы не менялись. Фотография не исчезала. Зелёная машина, смятая в гармошку, с торчащими из-под капота клубами пара. Та самая «ласточка», которую Брендон чинил в субботу. На которой он поехал за ответами. За ответами, которые нужны были Дилану. Телефон зазвонил. Дилан дёрнулся, выронил его, подхватил, посмотрел на экран. Звонок с контакта «Брендон». Сердце пропустило удар. Может, всё в порядке? Может, он выжил? Может, это он звонит сказать, что всё хорошо? Он нажал «Принять». — Брендон! — выдохнул он. — Брендон, ты... — Здравствуйте, — голос на том конце был незнакомым. Мужской. Низкий. Официальный. — Это полицейский участок. С кем я говорю? Дилан почувствовал, как кровь отливает от лица. — Э... Это Дилан. Дилан. Я друг Брендона. — Господин Дилан, — голос звучал устало и сочувственно, — ваш контакт был последним, кому звонил Брендон. Мне очень жаль, но я должен сообщить вам... Брендон погиб. Авария на трассе. Вы не могли бы приехать в участок для дачи показаний? В трубке что-то говорили - адрес, имя следователя, процедурные детали, - но Дилан не слышал. Он стоял посреди комнаты, прижимая телефон к уху, и не мог пошевелиться. Перед глазами стояло лицо Брендона. Его улыбка. Его голос: «Я же Брендон. Со мной ничего не случится». Он обещал. Дилан не помнил, как закончился разговор. Не помнил, как положил трубку. Телефон выпал из руки и глухо стукнулся о ковёр. Всё, о чём он мог думать, - это Брендон. Его смех. Его дурацкие шутки. Его привычка заходить без стука. Его горящие глаза, когда он говорил, что нашёл зацепку, что есть парень по имени Ричард, что они во всём разберутся. Разберутся. Вместе. Парень упал лицом на стол. Тело сотрясалось от беззвучных рыданий, которых он не позволял себе выплеснуть наружу. Брендона нет. Брендон мёртв. Тот, кто был рядом с самого начала университета. Тот, кто таскал его на шоппинг и заставлял есть. Тот, кто не верил в монстров, пока не столкнулся с ними лицом к лицу. И теперь его нет. Из-за чего? Из-за кого? Лололошка. И я. Дилан понял это с холодной, режущей ясностью. Ло был косвенно причастен к этому. Он не знал, как именно. Не знал, мог ли Ло влиять на реальный мир - на машины, на дороги, на аварии. Но то, что произошло, было слишком своевременным. Слишком удобным. Брендон узнал что-то важное. Брендон поехал за ответами. И Брендон не доехал. А сам Дилан? Он втянул друга в это. Он согласился, чтобы Брендон зашёл в игру. Он не настоял, чтобы тот держался подальше. Он не отговорил его от поездки. Он сидел здесь и монтировал чёртово видео, пока Брендон... Дилан заставил себя встать. Ноги не слушались. Руки дрожали. Но он поднялся. Он должен был ехать в участок. Должен был что-то делать. Что-то, что вернуло бы ему контроль, которого у него больше не было. Перед выходом он бросил взгляд на монитор. На рабочем столе, среди папок и файлов, ярко зеленела иконка Майнкрафта. Травяной блок. Невинная, почти игрушечная картинка. А за ней - целый мир. И в этом мире сейчас, наверное, Ло. Ждёт его. Улыбается. Дилан отвернулся и вышел. Коридор общежития был пустым и тихим. Карл, наверное, сидел у себя, читал свои учебники по экологии, не зная, что мир вокруг только что стал другим. Дилан спустился по лестнице, вышел на улицу. Солнце светило ярко - совершенно неуместно ярко для такого дня. Птицы пели. Где-то смеялись студенты. Он вызвал такси и поехал в участок. Смотрел в окно на проплывающие мимо дома, на людей, на машины. На обычную жизнь, которая продолжалась, несмотря ни на что. И впервые за долгое время он позволил себе заплакать. Брендон. Его друг. Его единственный союзник в этой войне с неизвестным. Мёртв. И Дилан не знал, как жить с этим. Не знал, что делать дальше. Но одно он знал точно: он не остановится, пока не выяснит, что такое Лололошка. Кто его создал. И как его уничтожить. Потому что теперь это было личное.