Вынужденный союз пиковару

После того собрания особняк «Стар» погрузился в давящую тишину. Пик долго не выходил из своего кабинета, обдумывая слова Вару и тот факт, что теперь вся мафиозная верхушка города стоит на ушах. Когда он, наконец, вышел в коридор, направляясь на кухню за водой, он замер на пороге. На кухне, в тусклом свете одной работающей лампы над столом, сидел Вару. Он больше не был тем дерзким подростком с горящими глазами — он съежился, обхватив себя руками, а на столе лежали его очки. Впервые за всё время Пик увидел, как Вару дрожит. По его щекам катились слезы, те самые, которые он так тщательно прятал от всего мира за маской грубости и мата. Рядом с ним стоял Зонтик. Он осторожно, почти невесомо, обнимал брата за плечи, тихо что-то нашептывая. Вару, обычно так яростно презиравший «слабость» Зонтика, сейчас уткнулся носом в его плечо, позволяя себе эту секундную слабость. Пик застыл в дверном проеме. Он почувствовал странный укол в груди — не ревность, нет. Это было осознание того, насколько глубоко его «партнер» был разбит тем, что произошло сегодня. Метки на теле Вару уже давно зажили, но те шрамы, которые нанесла ему семья, оказались гораздо глубже. Зонтик поднял глаза и заметил Пика. Он испуганно дернулся, собираясь отстраниться, но Вару, услышав шорох, резко обернулся. Его лицо было мокрым, глаза — покрасневшими, но в них снова промелькнула искра привычной защитной реакции. — Хули ты вылупился? — прошипел Вару, пытаясь вытереть лицо рукавом свитера. Голос сорвался, превратившись в жалкое подобие крика. — Вали отсюда, Стар. Тебе здесь делать нечего. Зонтик посмотрел на Пика с нескрываемой мольбой. Он понимал, что сейчас между этими двумя происходит что-то, куда он, как «мягкотелый» брат, не должен вмешиваться. — Я... я пойду, — прошептал Зонтик, мягко разжимая руки на плечах Вару. Он осторожно встал и прошел мимо Пика, на мгновение задержавшись и тихо добавив: — Ему сейчас нужно, чтобы кто-то был рядом. Не делай ему больнее. Зонтик вышел, оставив их вдвоем. Вару сидел спиной к Пику, его плечи всё еще подрагивали. — Че приперся? — снова бросил он, не оборачиваясь. — Хочешь посмотреть, как «наследник де'Карли» нюни распускает? Ну, смотри, блять. Насмотрелся? А теперь проваливай. Пик медленно подошел к столу и остановился прямо за спиной Вару. Он чувствовал, как от парня исходит жар, смешанный с запахом остывшего чая и одиночества. Пик не привык к таким ситуациям, но он понимал одно: сейчас не время для игр в «кто здесь главный». — Ты сегодня показал им всем, кто ты на самом деле, Вару, — голос Пика был неожиданно тихим, почти лишенным его обычной резкости. Он положил руки на спинку стула, на котором сидел Вару, тем самым замыкая пространство вокруг него, но не нападая. — И если ты думаешь, что я позволю кому-то — даже твоему ублюдку-отцу — снова заставить тебя так выглядеть, ты сильно ошибаешься. Вару наконец обернулся. В его взгляде всё ещё было много боли, но теперь в нём проскользнуло что-то еще — удивление и, возможно, капля облегчения. — Ты... ты видел? — тихо спросил он, сжимая в руках свои очки. — Ты видел, как они смеялись, Пик? — Видел, — коротко ответил Пик. — И поверь, они будут плакать гораздо громче.