Те кого помнит лес🌲

Глава 7. След, которого не было Часть 2 «Любое расследование начинается не с большой тайны. Оно начинается с человека, который однажды решает не проходить мимо странности.» Антон ещё несколько секунд сидел на корточках. Вокруг было тихо. Даже слишком. Из трубы соседнего дома лениво поднимался дым. Где-то далеко лаяла собака. Снег продолжал медленно ложиться на землю, заполняя следы от птиц, кошек и людей. Но эти отпечатки… Они будто не подчинялись зиме. Антон осторожно провёл рукой рядом с одним из них. Снег был рыхлым, но края следа почти не осыпались. — Странно… Он посмотрел внимательнее. След напоминал отпечаток тяжёлого ботинка. Но только на первый взгляд. Стоило присмотреться, и становилось ясно: форма неправильная. Пятка слишком узкая. Передняя часть — слишком широкая. И главное… На самом носке виднелись три глубокие борозды, словно тот, кто здесь прошёл, опирался не на пальцы ног, а на… когти. Антон нахмурился. — Не может быть… Он достал телефон. Сделал несколько фотографий. Потом ещё. С разных ракурсов. Затем присел совсем близко. На одном из отпечатков лежало что-то тёмное. Сначала он решил, что это обычная веточка. Но когда осторожно поднял её… Пальцы словно сами разжались. На ладонь легло маленькое чёрное перо. Не воронье. Слишком гладкое. Слишком длинное. И почему-то удивительно тёплое, несмотря на мороз. Антон почувствовал неприятное покалывание в кончиках пальцев. Будто перо несколько секунд… жило. Он быстро сунул его в карман куртки. "Потом разберусь." — Анто-о-он! Из дома выглянула Оля. — Ты где там потерялся? — Сейчас! — Мама сказала хлеб купить! — Хорошо! — И не забудь! — Не забуду! — Ты всегда забываешь! — Один раз забыл! — Пять! Антон улыбнулся. Даже странно было, как быстро Оля могла вернуть его из тревожных мыслей в обычную жизнь. Через пятнадцать минут он уже шёл по центральной улице посёлка. В руках — тканевая сумка. В кармане — список покупок, который мама написала почти неразборчивым почерком. "Хлеб, молоко, сметана, чай..." Он усмехнулся. Мама всегда говорила, что настоящий мужчина должен уметь не только защищать семью, но и не забывать купить хлеб. Магазин был почти полон. У кассы спорили двое мужчин. Кто-то покупал корм для собак. Пожилая женщина выбирала крупу. Продавщица тётя Люба улыбнулась Антону. — Здравствуй, Антош. — Здравствуйте. — Маме помогаешь? — Ага. — Молодец. Сейчас таких ребят немного. Антон смущённо улыбнулся. Он никогда не любил, когда его хвалили при других. Пока продавщица пробивала покупки, дверь магазина снова открылась. Внутрь вошёл Тихонов. Высокий. В тёмной зимней куртке. Он стряхнул снег с плеч и сразу заметил Антона. — Петров. — Здравствуйте. Тихонов подошёл ближе. — Не торопишься? — Не особо. — Тогда выйдем на минуту. На улице мороз чувствовался сильнее. Тихонов закурил, но почти сразу потушил сигарету. Будто передумал. — Вчера после разговора ты ничего не вспомнил? Антон покачал головой. — Нет. Полицейский внимательно посмотрел ему в глаза. — Совсем ничего? — Нет. Тихонов несколько секунд молчал. Потом неожиданно спросил: — Ты когда-нибудь слышал про дело семьдесят третьего года? Антон нахмурился. — Нет. — И правильно. — Почему? Полицейский усмехнулся. — Потому что официально такого дела не существует. Антон почувствовал, как внутри проснулся интерес. — Тогда откуда вы о нём знаете? Тихонов посмотрел по сторонам. Словно проверяя, не слушает ли кто-нибудь. — Мой отец был участковым. — И? — Перед смертью он оставил мне коробку с документами. Пауза. — Там были материалы, которые никогда не попадали в архив. Антон молчал. Тихонов продолжил уже тише. — За последние пятьдесят лет в нашем посёлке дети исчезали не один раз. Антон почувствовал, как мороз будто стал сильнее. — Сколько? — Если верить официальным документам — семь. Он сделал паузу. — Если верить тем бумагам… Полицейский посмотрел прямо на него. — Двадцать три. Антон медленно выдохнул. — Это невозможно… — Именно это я и пытаюсь понять последние десять лет. Домой Антон возвращался медленно. Сумка с продуктами казалась тяжелее обычного. "Двадцать три…" Число не выходило из головы. Если Тихонов говорил правду… Значит, кто-то десятилетиями скрывал исчезновения. Но зачем? И главное… Кто? Ветер усилился. Антон машинально засунул руки в карманы. Пальцы коснулись пера. Того самого. Он остановился. Достал его. Перо всё ещё было тёплым. Хотя прошло почти полчаса. Антон нахмурился. И вдруг заметил ещё одну странность. На самой его сердцевине тонкой серебристой линией были выцарапаны какие-то символы. Не царапины. Именно символы. Он прищурился. Половину закрывал пух. Но один знак различался отчётливо. Он был удивительно похож… На глаз. Тот самый глаз, который Антону однажды показался во сне. По спине медленно пробежал холод. Он быстро убрал перо обратно в карман. "Нет…" "Это уже слишком." Но внутри он уже понимал: это первая настоящая улика. И почему-то был уверен… Она появилась у него не случайно. Конец второй части.