Вчерашнее будущее декабря

      Утро. Интермедия.       В маленьком городке, где особенно сильно дуют северные ветры, где каждый опавший лист березы чья-то сбывшаяся мечта, где шуршание утренних рейсов трамваев монотонно, настолько медленно, до мурашек отдает в твои красные, от холода уши. Нет, этот город не забыт, лишь обыденно, сейчас, его крепко обнимает поздняя осень.       Шаги. Быстро ходишь или любишь под музыку, стараясь заметить каждую мелочь, топать с незаметной улыбкой в школу?       Он еще сонный, любо поспать за пятнадцать минут до выхода. Движения его скованны, томный, непроснувшихся глаз, взгляд наблюдает за происходящим. Неуверенный шаг, ах, скользкие конверсы, развязанные шнурки и сырые листья - важные ингредиенты для падения, которые, кстати, были в наличии. Он резко упал именно в тот момент, как опустела улица - она стала мертвой. Руки прикасались к сырым листьям, попадались и засохшие. Они ломались, и молодые, они падали на глазах. Его длинные пальцы утопали в осеннем море, совсем не хотелось вставать. Не из-за того, что скоро учеба начнется, а из-за мыслей в голове. И одна из них шептала: "Эти листья погибнут. Больше таких одинаковых никогда не будет. Я хочу попрощаться с осенью, пока перед глазами не появилась первая снежинка."       Крики детей со двора вернули в реальность, хотя, у каждого она своя. Стоит пойти наконец в школу. В наушниках вновь заиграет "Time Out", а чувства проснуться те же, что в первый раз. Едва ощутимый, холодный ветер играет со светлыми волосами, красный, горбинкой нос прячется в сером шарфе, а ладонь в кармане сжимается в кулак. Он улыбается и жмурится от удовольствия. Чувств и мыслей, окутавших разум. Слышит быстрый бег позади, или это игра в голове? Все таки нет, его сильно толкнул первоклассник, торопившийся на урок, старался не опаздывать на уроки в свой первый учебный год. От того, с каким желанием мальчик бежит в школу, стало еще теплее.       А он шагал. С улыбкой шагал. На литературу.       Утро. Наш день.       Глаза смотрят в сторону преподавателя, обгрызанные ногти нервно ковыряют кожу у кутикулы, а уши улавливают незнакомую цитату: "Улыбке его не хватает переднего клыка и доброты, но он, во всяком случае очень старается ее на меня излить". Можно понять одну непростую, однако очевидную вещь. Существует тусклый свет, с запахом кожи, ощущаемый по видимому густыми, пушистыми прядями коротких волос, он состоит из шрамов, родинок, веснушек, его видно даже по засохшей крови, покрывающей десятки незначительных ранок на руках от ужасно теплой, именно теплой вьюги в новогоднюю ночь. Он не ярок, его почти не видно.       Стоит нажать на выключатель и вот уже зрачки расширяются, указательный быстро перебирает своих соседей, ну, а свет, он уже не кажется погибшим. Теперь, он твой огонек, светлячок, горящий краше всех собранных воедино звезд. Свет, именуемый простой человеческой улыбкой.       Этот огонек разжигается при виде людей, с которыми комфортно молчать. Ты можешь спокойно ожидать звонка в пять утра с криками Марка и Лета: "Юху! Последний день августа, выходи, сходим в наше место!"       В такие моменты, ты собираешь свой черный канкен, берешь самые старые обрывки бумаги, не заточенный НВ и последние пятьдесят рублей. Садишься на оконную раму в своих потрепанных жизнью конверсах и прыгаешь с первого этажа. Поднимаешь голову, вдыхаешь холодный утренний воздух, закрываешь глаза и наслаждаешься шуршанием сухих листьев. А дальше, следующей минутой разгоняешься и бежишь по извилистой темной без солнца дороге, к месту под названием: "Вчерашнее будущее декабря".