мозоль
3 ноября 2020 г., 16:12
"замерзшую ладонь прижав к бедру
бреду я от бугра к бугру
без памяти, с одним каким-то звуком
подошвой по камням стучу
склоняясь к темному ручью
гляжу с испугом"
меня начинает рубить прямо перед лекцией. я засыпаю на столе в кабинете. на доли каких-то несчитаемых мгновений. за эти мгновения я вижу сон.
длиною в жизнь.
мне снишься ты
в белой рубашке.
ты улыбаешься.
я просыпаюсь.
на столе пятно.
этот сон я вспоминаю во время лекции. точнее – не вспоминаю, а он на меня как-то наваливается. как будто падает с потолка. как вспышка.
и вместо того, чтобы читать дальше, я ковыряю ладонь.
на ладони у меня содранная мозоль.
на линии ума.
нажимаю на почти идеальный эллипс без кожицы, как на кнопку.
– Павел Сергеич?
– у?
как бы спрашиваю я у Насти, которая меня собственно и окликает.
она ничего не отвечает.
она просто привлекла мое внимание, которое я похерил черт знает где.
– о чем это мы?
– о Марине
– что за Марина?
– Басманова
– а, да. точно. в общем, Марина изменила нашему поэту с его лучшим другом. он вскрыл себе вены. однако, это его не убило.
