Возможно, я сожалею

Это становится проблемой

Я не выношу звуков и боюсь тишины. Я терпеть не могу цвета, белый приводит меня в неадекватное состояние, заставляя метаться между "чудесно" и "ненавижу". Это делает меня уязвимым. Это делает мою поимку невероятно простой. Мне страшно. Как же у меня болят руки. *** По моим пальцам идут трещины, они не заживают до конца, я практически чувствую, как они крошатся, и хоть немного восстановить их может только больше поглощённых миров, У меня горят глаза и болит голова, зрение падает.. Нужно прекратить. Я должен прекратить. Нужно найти место, чтобы осесть, цвета вызывают зависимость, мешают мне трезво мыслить, я чувствую, как осколки старого "Я" тонут в обжигающе ярком безумном мраке новой души. И это чувствуется отвратительно ужасающим. *** Кровь марает мне лицо, остывая в процессе, я кривлюсь и стираю её рукой, размазывая оставшуюся. Отвратительно. В смерти нет никакой эстетики. Как и во всём, что не имеет будущего. - Йоу! - я зашуганно оборачиваюсь. Если телепортируюсь, то потрачу слишком много сил. - Чувак, это совсем не круто. - с по-детски надутыми губами произносит Фреш!Санс. - Кто бы говорил, паразит. - Похоже, ты знаешь больше, чем кажется, а, дружище? - он спускает очки. Чёрт! Я его спровоцировал. Нужно драпать, пустота в его эмоциях и наличие души при этом слишком сбивают меня с толку. И драться магией я не умею. Его нельзя подпускать. Почему я убегаю пешком? Мне нужно время на поглощение этого мира, чтобы сбежать. Что-то не особо хочется стать такой же марионеткой, как несчастный, в котором "сидит" Фреш. Главное, чтобы он не успел прыгнуть следом. *** Раздражают. Как же они раздражают! Они никак не желают замкнуть свой круг, уступить место новым действующим лицам, всё продолжая вести свой по спирали. Ну ничего. Я помогу им. *** Зачем я это сделала? Что я наделал? Одинокая и брошенная, разломанная на части его прошлой личностью как знакомо, суть Инка медленно, отчаянно сопротивляясь, растворялась в моей душе. Боже. Б о ж е . . . Нам некуда отступать. Пока-пока, Создатель. Из груди против воли вырывается тяжкий вздох. Возможно, я сожалею. *** Знаете, это так просто, когда они даже не успевают до конца осознать всё. Я "выпил" Bad Guy`s-ов, которых когда-то киданул в антипустоте. Найтмер подобрал их. И теперь остаётся только он. После я, наконец-то, смогу уйти. Я сделаю то, для чего нужен был. И плевать, чем это кончится для отдельных личностей. Я просто должен расчистить места новым действующим лицам. Остальное - уже не моя забота. Я быстрым шагом иду по коридору. Бежать уже нет сил. Моё тело разваливается. Крошится костями, неожиданно встретившими землю. Почти так оно и есть. С тем лишь различием, что всё моё тело - теперь и есть кости. И крошатся они под напором красок, от их нехватки, буквально растекаясь под своим весом. Мне уже почти не больно. Скоро. Скоро всё будет хорошо, Милая. И мы свернём себе шею, как тем птичкам. И нас не будет. Совсем скоро, Милая, всё будет просто чудесно. Нам просто нужно доиграть отведённую роль. И больше никто не станет нас мучить. Никогда, Милая. Всё будет чудесно. Ненависть, боль и отчаяние очередной неспасённой и брошенной, преданной самой собой и ближайшими сущности вгрызаются в воспалённые разумы раскрошенной души. Ещё совсем чуть-чуть, Милая. Простите, пожалуйста. Мне не жаль