Writober или Опоздавший Октябрь

Азирафаэль жил в Японии с самого детства — родители переехали туда, когда он только родился. По прошествии лет, когда он стал взрослым самостоятельным человеком, он серьезно увлекся писательством и обосновался в небольшом городке, обзаведясь маленьким домом, состоящим всего из пары комнат и большого окна. Он вел уединенный образ жизни, посвящая всего себя любимому делу и оставаясь в стороне от людей. Он жил, и жизнь его двигалась размеренно, словно капающая с камня на камень вода. Одиночество стало его нормой. Взгляд, обращенный внутрь себя — единственным взглядом со стороны. По ночам он писал, а днем редактировал тексты и занимался вопросами публикации. Однажды ночью, когда он, как обычно, засиделся допоздна, погруженный в свои сочинения, окно открылось от сильного порыва ветра и он поднялся, чтобы закрыть его. Когда он вернулся на свое место, взгляд его упал на стоящую рядом со столом ширму и большой книжный шкаф. Обычно шкаф отбрасывал широкую прямоугольную тень, но в этот раз тень была совсем не такая, как обычно. Она была узкая и резная, как будто фигурка бога-зверя, вырезанная из тонкой бумаги. Тень немного покачивалась и едва заметно меняла свои очертания. Азирафаэль решил, что от усталости у него помутился рассудок, поэтому он погасил лампу и лег спать. Но следующей ночью тень снова была там. И через день. И еще через три. На седьмой день, задумчиво покусывая ручку, Азирафаэль вдруг спросил сам себя вслух: — Да что же ты такое? И тень ответила тихим шелестящим голосом: — Просто тень. — Почему ты здесь? Что ты хочешь? — Ничего. А почему — для тебя. — Мне нужна тень? — Иногда тебе нужен собеседник. — Возможно. И что, с тобой можно беседовать? — Да. — А что мне от этого будет? — Абсолютно ничего. — Ты точно не демон? — Если бы я был демон — разве я сказал бы? Да и что плохого в демонах. — Ничего, — спокойно ответил Азирафаэль, глядя в стену перед собой. Затем перевел взгляд обратно на тень: — В таком случае… — он пожал плечами, — Располагайся. С тех пор тень приходила к нему каждый вечер. Сочинительство пошло еще лучше, чем прежде, потому что теперь ему было с кем обсудить свои мысли. А одиночество и вовсе растворилось в воспоминаниях, как легкий серый туман. С тенью можно было побеседовать о природе вещей, первородной сути мироздания и просто посмеяться над прошедшим днем. Тень слушала, тень рассказывала сказки и легенды, рассказывала про древние науки и бесконечные звезды, про смерть, про поиски себя Человеком, про то, как звучит Бесконечность и почему птицы — это почти ангелы. Однажды Азирафаэль спросил: — Почему ты приходишь? И когда ты уйдешь? — Ты хочешь чтобы я ушел? — Нет, конечно, нет. Потому и спрашиваю. — Азирафаэль опустил глаза. — Не уйду, пока ты сам не захочешь. — А почему ты здесь? — Для тени нужен свет. Ты — свет. Не такой, как другие. — В чем же смысл моей жизни? — Я не знаю. Каждый сам выбирает. Выбери и ты. Так тень приходила к нему долгие годы. Всю его жизнь. И каждый вечер, перед сном, он делился с ней своими мыслями, переживаниями, впечатлениями. Это было сродни молитве — возвращение к миру с самим собой. Долгие и долгие годы тень была его самым близким другом, его зеркальным отражением, его вторым Я. Естественное течение времени изменило его и превратило, наконец, в пожилого человека. Читатели очень любили его необыкновенные книги, и потому он уже мог сказать себе, что прожил жизнь не зря. Однако, в один день тень исчезла. Он ждал, искал, менял свет, двигал мебель, возвращал обратно. Тени не было. Неделю он искал ее и не мог найти. На седьмые сутки, вечером, лежа на кровати, он размышлял о своей жизни, о снах, тревожащих его в последнее время, и о тени, которую он потерял. Азирафаэль присел в кровати, погасил свет и только тогда вдруг увидел. Увидел Тень. Она падала на ближайшую стену. И теперь это была его собственная Тень. Тень отбрасывал он сам, а потому не заметил ее сразу. Он почувствовал как на него теплой волной обрушилось облегчение и его тут же стало клонить в сон. С мягкой улыбкой на губах он погрузился в сладкое забытье. Когда он открыл глаза, то сразу понял, что все изменилось. Он стоял посреди солнечной пустыни в развевающейся белой тоге. Тела он не чувствовал — только всеобъемлющее тепло. — Я умер? — Да. — раздался негромкий шелестящий голос за его спиной. Азирафаэль обернулся. Перед ним стояло изящное существо с вьющимися рыжими волосами до плеч и желтыми глазами. За его спиной, по песку распластались длинные чёрные крылья, покрытые блестящими перьями. — Кто ты? — Демон, — существо улыбнулось. Но голос…этот голос странным эхом отдавался в голове Азирафаэля. Этот голос он бы ни с чем не спутал. — Ты — Тень? Демон кивнул и улыбнулся. — Значит, все-таки, соврал, — неожиданно для себя, улыбнулся Азирафаэль. — Я попросил, чтобы тебя поручили мне. Если ты не против. — Для чего? — Коротать вечность? Азирафаэль смотрел на него во все глаза. Ветер трепал волосы и одежды. — Коротать вечность — с тобой? — Да, — демон посмотрел в ответ серьезно, и, будто, немного беспокойно. Вот оно что. Он ждал его. Ждал его все это время. Всю его жизнь. Лицо Азирафаэля осветилось и он с улыбкой сделал шаг навстречу демону. — Тогда это все, о чем только можно мечтать. Демон снова улыбнулся. Взял его за руку. И они скрылись в золоте и в лазури, растворились как утреннее облако. Остались лишь воспоминанием, шелестом, легким росчерком чёрного блестящего пера на пожелтевшем листе бумаги. Узорами-словами, бегущими по страницам его необыкновенных книг.